雪停的时候，安迷修站在庄园门口，手里攥着那枚刻着“狮”与“修”的徽章，指腹反复摩挲着边缘的毛刺。雷狮走后的第三天，北境开始融雪，屋檐滴落的水珠砸在石板上，溅起细小的水花，像谁在无声地哭。
卡米尔来过一次，放下一篮苹果就匆匆离开，眼神躲闪着不敢看他。安迷修知道，那是雷狮的意思——他说过，“别让他觉得欠了什么”。可空荡荡的西厢房、没来得及喝完的半壶热可可、还有日记本里停在“三月十七”的字迹，都在叫嚣着某种难以言说的空缺。
他去了断刃峡谷。
峡谷底部的积雪还没化，当年雷狮用炸药炸开的缺口处，长出了一丛瘦弱的野草。安迷修蹲下身，看着野草在寒风里发抖，突然想起雷狮总说“野草命硬，烧不尽的”。那时他还笑对方没文化，野草哪有那么神。
“你看，”他对着空无一人的峡谷轻声说，“真的长出来了。”
风卷着雪沫子打在脸上，疼得像小刀子。安迷修从怀里掏出一个小铁盒，里面是雷狮最后留给她的东西——半块没吃完的压缩饼干，和一张画得歪歪扭扭的地图，标注着“藏粮处”。他把铁盒埋在野草旁边，又堆了几块石头做记号。
“等明年开春，我再来看你。”他站起身，拍了拍膝盖上的雪，转身时，围巾被风掀起，露出脖颈处一道浅浅的疤痕——那是当年替雷狮挡刀时留下的，如今倒成了最清晰的念想。
回去的路上，他看到了卡米尔。少年坐在崖边，手里拿着个旧哨子，一吹就发出刺耳的声响。安迷修认得那哨子，是雷狮的，以前训练时总用它来发号施令。
“他说，吹三声，就代表‘安全’。”卡米尔的声音带着哭腔，“可我吹了好多遍，他都没回来。”
安迷修走过去，在他身边坐下，没说话，只是陪着他一起听那破哨子在风里吱呀作响。夕阳把两人的影子拉得很长，像两条永远无法交汇的线。
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这篇写的比较少，没有太多灵感
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