初秋的傍晚，沈毅在他的“战略要地”——城中村三号巷拐角，准时出摊。
他那辆饱经风霜的三轮车上，挂着一块饱含求生欲的灯牌：“炒饭 炒粉”，旁边还有一行小字：“凳子脆弱，坐塌赔钱，概不赊账”。
想当年，他沈毅也是拿着柳叶刀，让尸体“开口说话”的顶尖人物。如今嘛……他颠了颠手里的炒锅，嗯，能让米饭“开口唱歌”也算一种传承。
“老板，一份炒饭，加蛋，打包。”一个社畜气息浓郁的青年飘了过来。
“好嘞。”沈毅应声，手法精准得像在给手术器械消毒。热油、下蛋、“刺啦”一声，香气四溢。他颠锅的弧度，带着一种微积分的优雅。
年轻人接过饭盒，深吸一口气，眼神都亮了几分：“老板，你这饭有魔力！”
沈·前法医·现厨神·毅推了推并不存在的眼镜，冷静回答：“过奖，只是美拉德反应和锅气的最佳配比而已。”
年轻人：“……哦。”听不懂，但大受震撼。
天色渐暗，沈毅准备收摊，心里盘算着今天净赚一百八，距离“隐姓埋名安度余生”的小目标又近了一步。
就在这时，一片巨大的阴影笼罩了他，以及他的小摊，和他的致富梦想。
沈毅抬头，心里“咯噔”一下。
来人身材高大，肌肉贲张，把一件旧夹克撑得像紧身衣。最夺目的是他脸上那道疤，从眉骨斜劈到脸颊，仿佛在无声宣告：“我不好惹，离我远点。”
这气质，这眼神……沈毅的警报器嗡嗡作响：高危人物！社会不稳定因素！移动的派出所备案表！
彪哥（我们姑且先这么叫他）一言不发，走到小折叠桌旁，盯着那张唯一的、印着“疏通管道”广告的塑料凳，似乎在评估它的承重极限。
他缓缓坐下。
“吱呀————”
塑料凳发出了长达三秒、濒临解体的悲鸣，但终究，顽强地撑住了。
沈毅悬着的心放下了一半，另一半还在为凳子的命运担忧。他挤出职业微笑：“吃点什么？”
彪哥抬起眼，目光如手术刀般犀利：“炒饭。”
沈毅：“好……加蛋吗？三块。”
彪哥：“加。”
沈毅：“好的，炒饭加蛋，二十三……”
彪哥打断他，声音低沉：“先炒。”
沈毅：“……”得，还是个霸王餐预备役？
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