1789年的春天来得特别晚。
“哥哥，”我轻唤，
旧日余晖与晨光在镜厅里无声交割，镜中的岁月应声碎成千万片。
离别的马车上落了春雪，我走向没有他的黎明
而那个在画廊里与我追逐光影的少年，
永远留在了身后的宫殿里，
留在了鎏金岁月的尽头。
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