紫黑的气流扑面而来，王守仁抬手想挡，可那东西不像是风，也不像烟，撞上桃木剑的瞬间就顺着剑身往他手臂里钻。他猛地抽剑后退，脚跟刚离地，脚踝一紧——地缝里伸出的东西缠住了他，冰冷滑腻，像蛇又不像蛇。
他咬住牙，右手一翻，把桃木剑横在胸前。剑身嗡鸣，文气微闪，可那紫黑之气竟顺着剑纹爬上来，直接冲进经脉。
左肩的伤口炸开了。
血顺着袖子往下淌，滴在地上发出“嗤”的轻响，像是烧红的铁放进水里。他的胃突然绞成一团，青瓷药罐从怀里滑出，“啪”地摔碎，药汁混着血在泥地上洇开。
他蹲了下去，单膝压着痛处，左手撑地。
嘴里泛起一股腥味，喉咙一热，一口黑血喷了出来。那血落地没散，反而凝成一小片墨迹，隐约能看出是个“心”字的轮廓，转眼就被魔气卷走，化成黑雾。
邪修的声音从地底传来：“你读了一辈子书，可知‘文’字怎么写？”
王守仁没答话。他抬起右手，指尖沾了自己咳出的血，在空中划下两个字——“浩然”。
光没亮起来，字刚成型就被魔气撕碎。
他喘了口气，闭上眼，低声念：“吾善养吾浩然之气。”
这句话他年轻时背过，格竹七日吐血那天念过，婚礼当天独坐书斋也默过。那时不懂，现在懂了。
不是靠嘴说，是靠命养。
他睁开眼，目光落在插在地上的桃木剑上。剑柄沾了血，滑得握不住。他扯下一块衣角，一圈圈缠在右手上，缠到指尖，打了个死结。
然后他盘膝坐下，把剑横在腿上，当桌子用。
蘸血写字。
第一笔落下，是个“天”字。
金光只闪了一下，他胸口猛地一震，像是被人用锤子砸了一下。第二口血喷出来，比刚才更黑，带着细小的絮状物，像是腐烂的纸屑。
他没停。
接着写“地”。
笔画刚连上，脊椎骨像被针一根根扎进去。冷汗从额头滚下来，流进眼睛，刺得生疼。他眨都不眨，继续写第三字——“有”。
这时耳边响起低语：“你护不了他们。清河村迟早成废墟，你也只是多喘几口气。”
是邪修的声音，又不像人声，更像是从他自己的脑子里冒出来的。
王守仁咬破舌尖，血腥味冲进鼻腔。他忽然想起那个雨夜，村童蹲在地上，用树枝一笔一划写“仁”字。妖魔来了，一脚踩碎。
孩子抬头问他：“先生，为什么我写什么，他们都要毁掉？”
他当时没回答。
现在他知道了。
因为怕。
怕有人敢写，怕有人敢说，怕有人敢站出来。
他抬手，在泥地上狠狠写下“正气”二字。
四个字悬在半空，虽残缺不全，却撑起一片微光，把逼近的魔气逼退三尺。
地缝里的声音变了调：“你撑不了多久！你体内全是毒，五脏都在烂！”
王守仁低头看自己的手。皮肤已经开始裂开，像干涸的河床，裂缝里渗出黑血。他动了动手指，关节发出咔的一声。
他知道身体快不行了。
但他还能写。
还能说。
还能站。
他撕下最后一块衣襟，裹住右手，蘸血写下“浩然”。
第五个字落笔，肺里像着了火。他咳得弯下腰，血从嘴角不断涌出，滴在剑身上，顺着纹理流向剑尖。
第六字“至”，第七字“大”，第八字“至”，第九字“刚”。
九个字连成半句，浮在空中，组成一道残缺的屏障。魔气撞上来，发出灼烧般的声响，黑雾翻腾，却再难寸进。
地缝剧烈震动，一道人影缓缓升起。
还是灰袍，但已经不成形。右臂只剩白骨，左手指甲暴长，脸上一半是皮，一半是腐肉。眉心那块骨牌还在，上面的纹路正一点点剥落。
“你以为这样就能赢？”邪修嘶吼，“我杀过三百书生，他们的才气都归我！你一个落第的废物，凭什么站着说话？”
王守仁没理他。
他盯着那九个字，低声说：“此身可碎，此文不灭。”
说完，他仰头望天。
乌云不知何时聚拢，压得很低。远处有雷声滚过，闷得像鼓。
他知道，该写最后一句了。
“天地有正气。”
前三个字他已经写过，现在要补全。
他把桃木剑插进土里，借力站起来。双腿发抖，膝盖几乎撑不住。他一手扶剑，一手抬起来，指尖再次蘸血。
第一个字——“天”。
他在地上划出一横。
血线刚成，天上电光一闪。
第二个字——“地”。
他又补了一竖。
雷声更近了。
第三个字——“有”。
这一笔最难。他手抖得厉害，写到一半差点断掉。他深吸一口气，用尽力气把最后一钩拉完。
光开始从这三个字里溢出。
第四个字——“正”。
他跪了下来，膝盖砸进泥里。这一字是横竖撇捺全有，他一笔一笔刻，像在石头上凿。
每写一笔，体内魔气就反扑一次。他的背弓起来，嘴里不断溢血，可手没停。
第五字——“气”。
这是最后一个。
他把桃木剑拔出来，剑尖朝下，对准地面。
这不是写字，是刺。
他用剑尖狠狠扎进土里，拖出一道深深的沟，从左到右，稳稳写出那一横。
最后一笔完成的瞬间，天空裂开。
一道紫雷劈下，直奔邪修而去。
轰！
火光炸开，灰袍身影连惨叫都没来得及发出，就被轰进山壁深处。岩层崩塌，尘土飞扬，等烟雾稍散，只见山体凹进去一个人形坑洞，边缘焦黑，还在冒烟。
王守仁坐在地上，背靠着桃木剑。
他全身都是裂口，血浸透了衣服，呼吸一次，嘴里就带出一点红。怀里的《孟子》残页早就湿透，贴在胸口，分不清是血还是汗。
他抬不起头，只能眯着眼看那山壁。
坑洞深处，有东西在动。
不是邪修。
是墙皮在剥落。
随着一声闷响，山体裂开一道缝，比刚才更深，更宽。一股阴风从里面吹出来，带着陈年的灰尘和某种说不出的味道。
他想站起来，腿却不听使唤。
只能看着那道缝越裂越大。
忽然，一只干枯的手从里面伸了出来。
手指蜷曲，指甲发黑，手腕上套着一只褪色的布条，上面依稀能看见几个字——“癸酉·三十七”。
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