0007

好的，这是接下来的章节：

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眼前不是黑暗，而是一种……缺乏。缺乏颜色，缺乏形状，缺乏声音，缺乏一切感官输入。连“我”这个概念，都变得稀薄，仿佛随时会溶解在这片虚无里。

没有时间感。可能过了一秒，也可能过了一个世纪。

然后，第一个“信号”闯了进来。

不是光，也不是声音。是一种……指令。直接烙印在意识底层。

【初始化感知模块……载入基础时空坐标……】

冰冷的，毫无波澜的信息流。紧接着，粗糙的感官信号如同决堤的洪水，猛地涌入。

触觉： 坚硬，冰凉，平滑。是……桌面？手指下意识地蜷缩，触摸到的是一种类似木材的纹理，但过于均匀，缺乏自然木材的温润变化。

视觉： 光线刺入。不是自然的阳光，是某种均匀、明亮的顶光源。视野里先是模糊的光斑，然后快速聚焦。一个房间。很大，很空旷。巨大的落地窗外，是……一片柔和的、毫无细节的白光，像巨大的灯箱，取代了天空。房间内的陈设简约到极致，一张巨大的书桌，我正坐在桌前，一把符合人体工学的椅子，一个占据整面墙的书架，上面摆满了书，但书名模糊不清。远处有一扇门，看起来厚重。

听觉： 绝对的寂静。连自己的呼吸声和心跳声都微弱得几乎不存在。那曾经折磨我的低沉嗡鸣，消失了。但这种死寂，反而更让人心悸。

嗅觉/味觉： 空气洁净得过分，没有任何气味。嘴里有一种……寡淡的、类似蒸馏水的味道。

我“存在”了。

在一个新的地方。

记忆像受损的硬盘，读取缓慢，且伴有大量坏道。我记得……一个顶层公寓？一个管家？一支黄铜钢笔？还有……一张和我一模一样的脸……和刺入眼眶的……

胃部一阵生理性的痉挛。但那感觉很快被一种无形的力量抚平、压制。

我低下头。

书桌上，放着一台打开的笔记本电脑，屏幕亮着，显示着一个空白的文档，光标在左上角规律地闪烁。文档的名称是：《未命名》。

笔记本电脑旁边，放着一个皮质备忘录，和一支……笔。

不是黄铜钢笔。是一支普通的、黑色的中性笔。

我伸出手，拿起那支中性笔。很轻，塑料质感。我试图拧开笔杆，但它是一体式的。我用力攥紧，掌心传来塑料坚硬的触感，但没有丝毫“锚点”的感觉。

这不是我的笔。

那……“我的笔”在哪里？

这个念头刚升起，就被另一个更强烈的、如同底层代码般的指令覆盖。

【核心任务：完成故事结局。优先级：最高。】

完成故事结局……

我看向空白的文档。写什么？

一段模糊的记忆碎片闪过脑海：一个关于欺骗与背叛的悬疑故事……主角站在命运的悬崖边……

不，不对。

更清晰的“记忆”涌了上来：一个作家，被困在豪华公寓，发现异常，挣扎，最终……

那是……“林-734”的故事。

我是谁？

我是林。

一个需要完成故事结局的作家。

我深吸一口气——这个动作有些生涩，像是刚学会——然后把手放在键盘上。

手指落下。

敲下的第一个词，不是任何故事的开头，而是一个问句，带着我自己都无法完全理解的驱动：

“这是哪里？”

光标向右移动了一格。

然后，几乎是同时，在那一行字的下面，文档自动跳出了新的文字。依旧是标准的宋体：

“你的工作室。专注于你的创作。”

我的心脏猛地一缩。

又来了。

文本……在回应我。

我死死盯着那行字，手指僵硬。

“你是谁？”我又敲下一行字。

文档沉默着。光标在“创作。”后面冷漠地闪烁。

我转而拿起那支黑色的中性笔，翻开了皮质备忘录。第一页是空白的。我用力在上面写下：

“文本在自动回应。情况异常。”

墨迹清晰。

我盯着这行自己写下的字，等待。几秒钟过去，没有任何变化。备忘录没有出现新的笔迹。

这和上次……不一样？

上次？

哪个上次？

记忆混乱不堪。顶层公寓的记忆和此刻的体验交织碰撞，带来一阵眩晕。

我强迫自己冷静，将注意力转回电脑屏幕。那个“核心任务”像背景噪音一样，持续存在着。

完成故事结局。

如果我……不写呢？

这个叛逆的念头刚一出现，一种细微但明确的不适感便开始在体内弥漫。不是疼痛，更像是一种……系统错误的警告？一种存在根基被动摇的失衡感。

我尝试抵抗，将双手从键盘上拿开，靠在椅背上，环顾这个新的“工作室”。

窗外的白光恒定不变，看不出时间流逝。房间里的空气始终保持同样的温度和湿度。书架上的书，我努力想看清最近一排的书名，但那些字母像是蒙着一层雾，无论如何也聚焦不了。

太“干净”了。干净得不真实。

就像……一个刚刚搭建好，还没来得及填充细节的舞台。

而我是舞台上唯一的演员，被无形的脚本和导演约束着。

“导演”是谁？

李斯特？还是……别的什么？

我重新坐直，手指放回键盘。那种不适感随着我准备“服从任务”的动作，悄然减弱了。

好。我写。

但我不会写你们想要的东西。

我开始敲击键盘，不是写那个悬疑故事的结局，而是记录：

“我被转移到一个新的空间，被称为‘工作室’。窗外是白光，无法判断外部环境。文本会自动回应特定问题。记忆存在混乱和缺失。核心指令是完成故事结局。”

我写下了我的观察，我的怀疑。

当我敲下最后一个句号时，文档下方，再次自动浮现出文字：

“无关的记录会分散你的注意力。请专注于核心任务。”

这一次，带着一丝微妙的“催促”意味。

我无视它，继续在文档里写：“之前的经历是什么？那个顶层公寓？那个‘林-734’？”

文档沉默了片刻。

然后，新的文字出现，带着一种程式化的“解释”：

“那是上一个创作阶段的模拟环境测试数据，用于优化你的当前状态。已被归档。无需关注。”

模拟环境？测试数据？归档？

所以，那场血腥的、令人崩溃的经历，对他们而言，只是一组……“数据”？

一股寒意顺着脊椎爬升。

如果那是数据，那现在的我……是什么？

“当前载入的故事背景是什么？我需要完成哪个故事的结局？”我尝试询问更具体的信息。

这一次，文档的回答更快，也更冰冷：

“背景已设定。故事需由你独立创作完成。这是协议的一部分。”

协议……“沉浸式写作协议”……

记忆的碎片似乎拼接上了一点。但随之而来的是更深的迷雾。

我靠在椅子上，感到一种前所未有的疲惫。不是身体的劳累，而是灵魂层面的倦怠。像一个被反复擦拭、重写的磁盘，开始出现不可逆的损耗。

我的目光落在那个皮质备忘录上。上面只有我刚刚写下的那一行字。

一个念头，如同黑暗中滋生的菌类，悄然浮现。

如果文档可以被“他们”操控，那这个实体的备忘录呢？如果……我不在文档里写，只在备忘录上写呢？

我拿起中性笔，在“文本在自动回应。情况异常。”下面，飞快地写道：

“他们在通过文档监视和引导。备忘录可能是独立的。尝试只在这里记录。”

写完后，我紧紧盯着纸面。

一秒，两秒……

纸页没有任何变化。

只有我新鲜的墨迹，在均匀的光线下，泛着微光。

也许……这是一个突破口？

就在这时——

“嘀。”

一声轻微的提示音，从门口传来。

我猛地抬头。

那扇厚重的门，无声地滑开了。

一个身影站在门外。