凭栏一片风云起·续：弹留体内与生死续航
术后监护室的仪器“滴滴”声依旧规律，却像根细弦绷在曾念乔心上。他刚从护士站拿来张启的复查报告，指尖捏着那张薄薄的纸，却觉得重得几乎握不住——X光片上，那颗子弹依旧嵌在张启左胸第三与第四根肋骨之间，只是位置比术前稍微偏移了些许，离心脏的距离，依旧是医生口中“生死一线”的两指之隔。
“李主任，怎么会这样？术前不是说有六成把握能取出来吗？”曾念乔拦住刚查完房的李主任，声音里带着难以掩饰的急切。李主任摘下口罩，眼底满是疲惫，却还是耐心解释：“手术中我们发现，子弹周围的血管和神经已经严重粘连，而且它紧贴着冠状动脉——稍微一动，就可能引发大出血，甚至心跳骤停。我们尝试分离了三次，每次都看到血管壁有撕裂的迹象，只能立刻停止。保命，比冒险取弹更重要。”
这话像盆冷水浇在曾念乔头上。他回头望向病床上的张启，对方还在昏睡，脸色白得像纸，左胸缠着厚厚的绷带，连呼吸都带着轻微的起伏，仿佛稍微用力就会牵扯到那枚“定时炸弹”。曾念乔想起手术前，张启清醒时攥着他的手说“要是能把子弹取出来，我就能早点归队”，眼里的光像星星一样亮，可现在，这份希望却被现实狠狠打碎。
不知过了多久，张启的眼皮轻轻动了动。曾念乔立刻收起报告，快步走到病床边，握住他的手：“张启，你醒了？感觉怎么样？”
张启费力地睁开眼，视线渐渐聚焦在曾念乔脸上。他先下意识摸了摸左胸，绷带的厚重感让他愣了愣，声音沙哑得像被砂纸磨过：“子弹……取出来了吗？”
曾念乔的心猛地一沉，喉咙像堵着东西，半天说不出话。他看着张启眼里期待的光，终究还是没敢直接说出口，只是勉强笑了笑：“医生说……手术很成功，你现在需要好好休息，别的先别想。”
可张启不是傻子。他看着曾念乔躲闪的眼神，又想起手术中模糊的记忆——他似乎听到医生说“血管粘连太严重”“不能再动了”，心里瞬间凉了半截。他挣扎着想坐起来，却被左胸的剧痛拽得倒回床上，冷汗瞬间浸湿了后背：“念乔，你别骗我……子弹是不是还在里面？”
曾念乔见瞒不住，只能轻轻点了点头，声音带着哽咽：“医生说……子弹周围的血管太脆弱，强行取出来风险太大，只能先留在里面。但你别担心，他们说只要好好护理，按时吃药，就能控制住，不会影响……”
“不会影响什么？”张启突然打断他，眼里的光一点点暗下去，“不会影响我躺在病床上，看着兄弟们的照片发呆？不会影响我连枪都握不稳，更别说上天打鬼子？”他的声音越来越低，最后几乎细不可闻，手死死攥着床单，指节泛白，“我就知道……我就是个废人，连颗子弹都治不好，还怎么对得起含光的兄弟？”
“你胡说什么！”曾念乔急忙按住他的手，生怕他激动牵动伤口，“你不是废人！医生说了，只要控制好炎症，避免剧烈运动，你还是能归队的！就算子弹在里面，你依旧是含光中队的队长，是那个能带着兄弟们打胜仗的张启！”
可张启根本听不进去。他闭上眼睛，脑海里全是丁焕生、金超他们的笑脸——丁副队拍着他的肩膀说“队长，等你伤好，咱们再比一场射击”；金超拿着战机模型说“队长，我新研究了个战术，等你回来咱们试试”；贺岩弹着吉他说“队长，等战争结束，咱们去我家乡看油菜花”。这些画面像针一样扎在他心上，让他连呼吸都觉得疼。
接下来的几天，张启变得沉默寡言。护士来换药，他闭着眼睛不说话；曾念乔喂他吃饭，他也只是机械地张嘴，眼神空洞地望着天花板。有一次，曾念乔拿来他的飞行日志，想让他看看兄弟们的签名，他却一把推开，日志掉在地上，封面的“含光中队”四个字被摔得微微变形。
“别拿这些来烦我！”张启的声音带着烦躁，却没什么力气，“我连自己都保护不了，还谈什么保护兄弟们的念想？这日志，你还是烧了吧！”
曾念乔捡起日志，看着封面上的褶皱，心里又疼又急。他知道张启是在跟自己赌气，可他更怕这份绝望会压垮张启。那天晚上，他悄悄去了含光中队的旧营房——那里还保留着兄弟们的床铺，丁焕生的床头贴着一张家人的照片，金超的枕头下还压着一本没看完的战术书，贺岩的床尾挂着他常穿的飞行服。曾念乔拍下这些画面，第二天早上，把照片放在张启的床头。
张启醒来时，看到那些照片，眼神动了动。他拿起丁焕生家人的照片，照片上的老人笑得满脸皱纹，旁边写着一行小字：“丁副队说，等打完鬼子，就带老娘来昆明看樱花。”他又拿起金超的战术书照片，书页上满是密密麻麻的批注，最后一页写着“等张队归队，一起完善这个战术”。
曾念乔坐在床边，轻声说：“这些，都是兄弟们的念想。他们从来没指望你能做什么惊天动地的大事，他们只是希望你能好好活着，替他们看看鬼子被打跑的那天，替他们完成没做完的事。子弹没取出来又怎么样？你还活着，这就比什么都重要。”
张启看着照片，眼眶慢慢红了。他想起半年前江阴空战，丁焕生为了掩护他，驾着战机撞向敌机；金超为了保护编队，徒手扔出手榴弹；贺岩为了避开村庄，把战机拉向山坡。他们用生命换来了他的活，他怎么能因为一颗子弹，就放弃自己？
“念乔，”张启的声音带着哽咽，却多了几分力气，“帮我把日志拿过来。”
曾念乔立刻递过日志，张启翻开第一页，看着兄弟们的签名，手指轻轻抚过那些熟悉的字迹。他拿起笔，在最后一行写下：“兄弟们，子弹虽然没取出来，但我会好好活着，替你们看着胜利的那天。含光中队，永不退惧。”
从那天起，张启渐渐振作起来。护士来换药，他会主动配合；医生来复查，他会详细询问护理注意事项；曾念乔喂他吃饭，他会说“再加点粥，我想多吃点，早点好起来”。他开始每天听曾念乔读战术书，虽然不能下床，却会在脑海里模拟战机飞行的路线，偶尔还会跟曾念乔讨论战术细节。
一周后，张启转到了普通病房。那天阳光很好，曾念乔推着轮椅，带他在医院的小花园里散步。张启看着远处的天空，蓝得像一块透明的宝石，他轻轻摸了摸左胸，那里还能感觉到子弹的存在，却不再是之前的恐惧，而是一份沉甸甸的责任。
“念乔，”张启的声音很轻，却很坚定，“等我好点，咱们去靶场看看。就算不能剧烈运动，我也想摸摸枪，找找以前的感觉。”
曾念乔笑着点头：“好，等你能下床，咱们就去。到时候，我陪你一起练，就算打不了十环，咱们也得让兄弟们知道，含光的队长，还没倒下。”
阳光洒在两人身上，温暖而宁静。张启看着天空，心里默默对兄弟们说：“等着我，我会带着你们的念想，继续走下去。就算子弹永远留在体内，我也会用这颗心，守护好咱们想守护的这片天。”
接下来的日子，张启开始积极配合治疗。他每天按时吃药，做康复训练，虽然左胸偶尔还会隐隐作痛，但他再也没抱怨过。曾念乔每天都会来陪他，有时给他读新闻，有时跟他讨论战术，有时只是安静地坐着，陪他看窗外的天空。
一个月后，张启的炎症终于控制住了，医生说他可以出院回家休养，但要定期复查，避免剧烈运动。出院那天，曾念乔推着轮椅，张启手里拿着兄弟们的照片和飞行日志，脸上露出了久违的笑容。
“咱们回家。”张启说。
“好，回家。”曾念乔推着轮椅，慢慢走出医院大门。阳光洒在他们身上，前方的路还很长，那颗子弹依旧嵌在张启的体内，像一颗特殊的勋章，见证着他的坚强与执着，也见证着一份永不熄灭的信念——含光中队的故事，还没结束；他们的守护，还在继续。
京公网安备11010502036362号