周末的画室难得清静，只有窗外的梧桐叶被风吹得沙沙响。郑恺刚把新到的素描纸拆开，就看见杨颖抱着一个沉甸甸的纸箱走进来，额角还沾着点薄汗。
“这是什么？”他放下裁纸刀迎上去。
“我妈整理阁楼时翻出来的，”杨颖把箱子放在画架旁，笑着掀开盖子，“都是我小时候的画具，你看这个画板，是不是很眼熟？”
箱子里躺着一块边角磨损的木质画板，背面用红漆歪歪扭扭写着“颖”字，正是上次在郑恺家看家庭画展时，她提过的那一块。旁边还散落着几支短得握不住的铅笔，笔杆上布满牙印——“小时候总咬着笔杆发呆，我妈说再咬就把画笔没收。”
郑恺拿起一支铅笔，笔芯已经断了，却能想象出扎着羊角辫的小姑娘趴在桌上，一边咬着笔杆，一边盯着空白画纸皱眉的样子。他忽然笑了：“难怪你现在画画这么专注，原来从小就练出来了。”
杨颖从箱子底下翻出一本速写本，封面是褪色的小熊图案。她翻开第一页，是幅稚嫩的向日葵，花瓣歪歪扭扭，花心却用橘色涂得格外认真：“这是我第一次参加绘画比赛的作品，得了鼓励奖，奖品是一盒十二色蜡笔。”
郑恺凑过去看，发现每一页都标注着日期，从小学到初中，画里的线条渐渐流畅，内容也从花草变成了校园的角落——操场边的紫藤架、教室后墙的黑板报、雨天积水里的倒影。翻到最后一页，是幅未完成的素描：美术馆的回廊，光影落在地板上，和他们上次画的“时光”主题惊人地相似。
“这是……”他愣住了。
“初三暑假画的，”杨颖的指尖轻轻划过纸面，“当时在美术馆看画展，觉得那束光特别好看，没画完就被妈妈叫走了。”她忽然抬头，眼里闪着光，“你说，这算不算我们早就有过‘画同一幅画’的缘分？”
阳光透过高窗斜斜照进来，正好落在那页素描上，把未完成的光影补得满满当当。郑恺看着她被阳光染成金色的发梢，突然拿起一支铅笔，在那幅未完成的素描旁，添了两个小小的影子——一个踮脚够着什么，一个递着纸条，和他们画在艺术节作品里的模样，一模一样。
“现在完成了。”他轻声说。
杨颖的呼吸顿了顿，低头看着画纸上依偎的影子，忽然从口袋里掏出个东西塞进他手里。是颗用彩纸折的星星，拆开后，里面写着一行小字：“谢谢你，让我的画有了结局。”
画室里静悄悄的，只有铅笔划过纸面的沙沙声。郑恺把星星重新折好，放进自己的画具箱侧袋，和那枚“画里有光”的书签放在一起。他看着杨颖低头整理旧画具的样子，忽然觉得，那些散落的铅笔、褪色的画板、未完成的素描，都像是时光埋下的伏笔，一点点指引着他们，在这个洒满阳光的画室里，把彼此的故事，慢慢画成圆满。
窗外的风停了，一片梧桐叶悠悠落在窗台上，像给这个周末的画室，盖上了一枚温暖的邮戳。
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