60世纪的伦敦早失却了雾都的朦胧浪漫，成了头匍匐在荒原上啃食废墟的钢铁巨兽。百万齿轮没日没夜地咬合，机油混着铁锈的腥气飘在半空，吸进肺里都带着硌人的渣子，像吞了把碎刀。城市移动时，履带碾过废弃城邦的残骸，暗红油污顺着缝隙往下淌，在灰扑扑的天底下凝着，像极了干硬的血痂，一层叠一层，把荒原染得愈发狰狞。圣保罗大教堂的尖顶被焊死在城市核心的瞭望塔上，碎成蛛网的玻璃穹顶漏下的日光比鬼火还白，勉强照见东区那些歪歪扭扭的铁皮屋——这里是“弃民区”，是穷人和罪犯扎堆的炼狱，今晚又多了具女尸，蜷缩在铁皮屋的阴影里，齿间插着朵红得扎眼的玫瑰，像从喉咙里呕出来的血，在惨白日光下泛着妖异的光。
伊莱恩·索恩的靴底踩过碎铁皮，咯吱声在死寂里格外刺耳，惊得墙角几只瘦得皮包骨的老鼠窜进黑暗，留下几道灰影。她蹲下身，银质镊子夹着玫瑰根须时，指尖连半分颤都没有——当了五年侦探，腐肉的腥臭、断裂的骨骼、凝固的血渍，什么样的惨状没见过？可这朵玫瑰不一样，红得太艳，艳得像活物，花瓣上还沾着点温热的黏液，不知道是死者的唾液，还是凶手刻意留下的什么，指尖触到的瞬间，竟像触到了跳动的脉搏。
“死者女性，二十一岁左右，颈侧两道扼痕深浅一致，边缘有皮革摩擦痕迹，凶手应戴了防滑手套，”她对着腕间悬浮的全息记录屏开口，声音冷得像冰，没有一丝起伏，仿佛在描述一件物品而非一具尸体，“致命伤是左侧颈动脉割裂，切口平整如镜，凶手用刀极熟练，应懂解剖学；失血过多死亡，死亡时间不超过两小时。玫瑰品种是‘猩红女王’，根须上沾的黑泥，与前两起案子里泰晤士河底的淤泥成分完全一致，还检测出微量‘睡美人’麻醉剂残留——凶手先迷晕受害者，再从容动手，心理素质极强。”
身后忽然飘来股淡淡的消毒水味，混着点若有若无的霉味，像医院废弃病房里的气息。不用回头，伊莱恩也知道是塞缪尔。她的养兄总这样，不管她查多邪门的案子，不管多晚，都能像影子似的悄无声息地冒出来，手里永远端着一杯温度刚好的红茶，搪瓷杯壁上印着的白玫瑰图案，早被岁月磨得模糊不清，却还能看出当年的精致。
果然，一只苍白得近乎透明的手递了过来。指节分明，却没什么血色，指节上那道旧疤在冷光下格外扎眼——那是十五年前“六十分钟战争”后，塞缪尔从塌了一半的公寓废墟里把她抱出来时，被钢筋划开的伤口。当时流了好多血，染红了他半件衬衫，她趴在他怀里，能闻到血与硝烟混合的味道，还有他胸口传来的、急促却坚定的心跳。这么多年过去，疤痕没淡，反而像条小蛇似的趴在皮肤上，每次看见，伊莱恩都能想起那天的火，那天的烟，还有塞缪尔在她耳边说的那句“别怕，小玫瑰，我带你走”。
“苏格兰场的蠢货把现场踩得稀烂。”塞缪尔的声音裹着点水汽，软乎乎的像棉花，却藏着不易察觉的冷意，像冰水下的暗礁。他的深色厚围巾绕了两圈，遮住了半张脸，只露出双过分明亮的眼睛，像浸在冰水里的玻璃珠，泛着诡异的光，“回去吧，伊莱恩。这案子带着邪性的仪式感，背后的东西脏得很，不是你该碰的。”
伊莱恩接过茶杯，暖意从指尖漫到胳膊，顺着血管往心脏里钻，可心底那点寒凉却丝毫没散，反而像被热茶浇过的冰，化出更多冷意。她盯着玫瑰花瓣上细密的纹路，忽然想起塞缪尔书房里那个上了锁的铁盒——黑色的铁皮，上面刻着一朵精致的白玫瑰，花瓣的纹路比教堂彩绘玻璃上的还要细腻，锁是老式的铜锁，钥匙孔里积了点灰，却没生锈，显然常被摩挲。每次她好奇地绕着铁盒转，想问里面装着什么，塞缪尔都笑着把她拉开，指尖会不经意地挡住铁盒上的白玫瑰，说“都是些没用的旧破烂，放着占地方的”，可他的眼神会瞬间暗下去，像被乌云遮住的月亮，藏着什么见不得光的秘密，连瞳孔里的光都变得浑浊。
“他在筛选受害者。”伊莱恩没接塞缪尔的话，自顾自地继续分析，指尖轻轻敲了敲全息屏，上面立刻跳出前两个死者的照片。照片里的女孩都很年轻，脸上还带着未脱的稚气，却已没了呼吸，双目圆睁，像是死前看到了极其恐怖的东西，“你看，三个死者年龄都在二十到二十二岁之间，左腕内侧都有一道浅疤，形状差不多，都是圆形边缘，像是被同一种烙铁烫出来的。还有头发，都是自然卷，瞳孔颜色都是浅棕色——凶手在找某个‘模板’，某个和他有特殊关联的人，这些死者，只是长得像而已，是他用来‘练习’或者‘清除替代品’的棋子。”
塞缪尔的喉结几不可查地动了动，像吞了颗滚烫的石子。围巾下的嘴角似乎勾起了一抹极淡的弧度，快得像错觉，却透着种说不出的诡异温柔，像毒蛇吐信时的软腻。他抬手替伊莱恩拂掉肩上沾着的碎铁皮，指尖蹭过她发梢时，带着一丝不易察觉的颤抖，像是紧张，又像是克制着什么汹涌的情绪，指腹不经意间划过她的耳垂，留下一片冰凉的触感：“别瞎想，小玫瑰。”他从她七岁在废墟里睁开眼那天起，就这么叫她，语气里的宠溺十几年如一日，从没变过，像裹着蜜糖的毒药，“我帮你查，我去盯着苏格兰场的人，去查死者的背景，肯定能揪出凶手。你别累着自己，更别把自己卷进去，我不会让你出事的——永远不会。”
伊莱恩没说话，只是把玫瑰小心翼翼地放进证物袋里，拉好拉链时，指尖碰到袋壁，能感受到玫瑰花瓣的柔软，与死者僵硬的尸体形成诡异的对比。风从铁皮屋的破洞灌进来，带着铁锈和腐臭混合的怪味，呛得人喉咙发紧，像有无数只小虫子在爬。她眼角的余光忽然瞥见塞缪尔的颈后——围巾没遮住的地方，有块烧伤疤痕，不大，形状却像一朵绽放的白玫瑰，花瓣的纹路清晰得吓人，边缘狰狞，却透着种病态的精致，不像是意外烫伤，倒像是故意用烙铁烫出来的，每一片花瓣都恰到好处，像是精心设计的图腾。
“你颈后的疤……”伊莱恩下意识地问，话刚出口就后悔了。她知道塞缪尔不喜欢提过去的事，尤其是战争和火灾的事，每次她问，他都要么转移话题，要么沉默，眼神会变得像深不见底的古井，让人看不清情绪。
果然，塞缪尔的动作顿了一下，像被按下了暂停键。随即他把围巾又往上拉了拉，遮住了颈后的疤痕，连耳朵都遮住了大半，声音依旧软乎乎的，却多了点距离感，像隔了层厚厚的棉花：“老早的伤了，记不清了。可能是火灾的时候烫的吧，都十几年了，别管它了。”他岔开话题，指了指铁皮屋外的黑暗，那里有几只夜枭在叫，声音尖利得像女人的哭声，“天快亮了，这里不安全，弃民区的流浪汉什么都干得出来，我送你回去。”
伊莱恩没再追问，点了点头。她知道塞缪尔不想说的事，就算问破天，也问不出什么，他的嘴像焊死的铁门，只有他想打开的时候，才能露出一条缝。两人并肩往外面走，塞缪尔走在靠外的一侧，把她护在里面，像小时候一样。废弃的街道上没什么人，只有几盏忽明忽暗的路灯，灯泡外面蒙着厚厚的灰，光线昏黄得像老人的眼睛，把他们的影子拉得很长，又很短，像两个纠缠在一起的鬼影，时而分开，时而重叠，分不清谁是谁。
回到事务所时，天刚蒙蒙亮。伊莱恩的事务所设在城市中层的一条老街上，是栋两层的小砖房，墙面上爬着枯萎的藤蔓，像干涸的血管。一楼是办公的地方，摆着一张旧木桌，几个铁皮柜，墙上挂着她的侦探徽章，边缘磨得发亮；二楼是她的卧室和阁楼，阁楼里放着她的卷宗和收藏品——几瓶从废墟里捡来的旧香水，一本缺了页的《福尔摩斯探案集》，还有一个小小的音乐盒，上发条时会弹出一朵纸做的白玫瑰。塞缪尔帮她把证物袋放进保险柜，密码是她的生日，他记得比自己的还清楚。又给她热了杯牛奶，看着她喝下去，才准备走，临走前还替她掖了掖沙发上的毯子，动作温柔得像在照顾易碎的瓷器。
“你早点休息，别再想案子了。”塞缪尔站在门口，眼神里满是担忧，像浸了水的棉花，沉甸甸的，“我明天再过来，给你带贝克街那家的牛角包，你最爱吃的那种，刚出炉的还热乎。”
“嗯，你也早点休息。”伊莱恩点了点头，看着塞缪尔的身影消失在楼梯口，脚步声越来越远，才关上门。门是老式的木门，关的时候会发出“吱呀”的响声，像老人的叹息。
可她怎么睡得着？三个死者，三朵玫瑰，三道相似的疤痕，还有塞缪尔颈后的白玫瑰烧伤，塞缪尔书房里的铁盒，他刚才眼神里一闪而过的诡异……无数碎片在她脑子里转，像一团乱麻，越理越乱，还带着刺，扎得她太阳穴突突地跳。她走到窗边，拉开一点窗帘，看着外面灰蒙蒙的街道。伦敦城还在移动，远处熔炉区的烟囱冒着滚滚黑烟，把天染得更黑了，像一块巨大的裹尸布，盖在这座钢铁巨兽的头上，连日光都透不进来。
忽然，她看见塞缪尔的身影出现在街角，没有走，而是站在阴影里，抬头望着她的窗户。他的围巾还遮着半张脸，只露出那双眼睛，在黑暗里亮得吓人，像狼的眼睛，带着一种近乎贪婪的注视，仿佛要把她的窗户看穿，把她整个人都吞进眼里。伊莱恩心里一紧，下意识地往后退了一步，躲在窗帘后面，心脏跳得像要撞破胸膛。等她再探出头去看时，街角已经没人了，只有风吹过的声音，像有人在低声哭泣，又像有人在轻轻念着她的名字——“小玫瑰，小玫瑰……”
她走到阁楼，打开了存放卷宗的柜子。柜子是橡木做的，带着淡淡的木香味，里面整齐地放着这些年她接手的案子，每一本都标了日期和编号，从第一本泛黄的笔记本，到最新的电子卷宗，记录着她五年侦探生涯的所有痕迹。最下面一层，放着一个老旧的相册，封面是红色的皮革，已经有些开裂，上面烫着一朵小小的白玫瑰。她拿出来，翻开，里面是她和塞缪尔的照片。有她七岁刚从废墟里被救出来时的照片，她瘦得像根火柴，穿着塞缪尔的旧衬衫，躲在他怀里，眼睛里满是恐惧；有她十岁生日时的照片，塞缪尔给她买了个小蛋糕，上面插着一根蜡烛，她笑得很开心，露出两颗小虎牙；还有她十五岁考上侦探学院时的照片，塞缪尔站在她身边，穿着一件熨得平整的西装，笑得比她还高兴，眼角都有了细纹。
照片里的塞缪尔，总是温柔的，总是保护着她的，像一棵大树，为她遮风挡雨。可为什么，她现在觉得他越来越陌生？为什么一想到他，就会想起那些死者齿间的玫瑰，想起她们圆睁的眼睛，想起她们颈侧狰狞的伤口？
伊莱恩合上相册，靠在柜子上，闭上眼睛。她告诉自己，一定是想多了，塞缪尔是她唯一的亲人，是她在这个冰冷的世界里唯一的依靠，怎么可能和那些残忍的凶杀案有关？一定是哪里弄错了，一定是她太敏感，把巧合当成了线索。
可心底的那点怀疑，像种子一样，已经发了芽，还长了根，扎得她心口发疼。她知道，不查清楚，她永远睡不着，永远无法再像以前那样，毫无保留地信任他。她打开电脑，调出了白玫瑰孤儿院的资料——那是她和塞缪尔长大的地方，十五年前在一场大火里烧没了，官方记录说无人生还，可她和塞缪尔活了下来，像从地狱里爬出来的幽灵。资料很少，只有几句简单的描述：“白玫瑰孤儿院，成立于5982年，位于伦敦西区，因线路老化引发火灾，于5998年烧毁，全员遇难。”没有死者名单，没有火灾原因的详细报告，没有幸存者记录，像被人刻意抹去了一样，只剩下一个空洞的名字。
她又调出了十五年前的新闻，关于白玫瑰孤儿院火灾的新闻只有一条，还很短，刊登在当时的《伦敦晚报》角落，标题是“西区孤儿院失火，无人生还”，内容和官方记录一样，干巴巴的，没有任何细节。可她清楚地记得，那天晚上，她听见了争吵声，听见了枪声，还看见了火光里有个人影，抱着她跑了出来——那是塞缪尔，他的衣服上沾着血，脸上有烟灰，却紧紧地抱着她，像抱着全世界最珍贵的东西。她还记得，那天晚上，塞缪尔把她藏在一个废弃的地下室里，给她盖着他的外套，说“等我回来，别出声”，然后就出去了，回来的时候，身上的血腥味更重了，眼睛里的光也变得浑浊。
到底有多少事，是她不知道的？塞缪尔到底瞒着她什么？白玫瑰孤儿院的火灾真的是意外吗？那些死者左腕的疤痕，和孤儿院有什么关系？
窗外的天渐渐亮了，第一缕日光透过玻璃照进来，落在地板上，形成一道长长的光斑，却驱不散阁楼里的阴冷。伊莱恩的心里，却越来越暗，像被墨汁染过的水，再也清不回来。她知道，这场关于玫瑰的噩梦，才刚刚开始。而她最信任的人，或许就是这场噩梦的源头，是那个藏在阴影里，用玫瑰作为祭品的恶魔。
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