边城的风很大，他吹飞蓬草，吹飞沙石，却吹不散天地间的寂寞。
吴言走在这狂风中，风很大，却挡不住的脚步，他的眼神坚毅，又带着点冷漠。
说是冷漠又不能说是冷漠，因为他已经超出了冷漠，那是一种杀气，一种特有的杀气，那种气息和他剑很像，一样的孤独和锋利。
风还在吹，吹的枯枝摇曳，吹的沙石滚动，却吹不动吴言。因为他就像一座石像立在那里，眼神空洞又无神。
他来过这里，七年前师傅带他出关的时候就是从这里过的，这里一切都没变，枯树，秃石，雄鹰，蓬草，还有那亘古不变的风还是和以前一样。
时光荏苒，物事人非，当年的两个人现在只有一个了，以前那个泪眼朦胧的小孩也长大了，拿着糖葫芦的手，现在握的是剑，一把漆黑色剑鞘和白色剑身的剑。
黑与白是最贴近死亡的颜色，所以吴言握的不是剑是死亡。
吴言站了很久，仿佛他融入这片土地，变成了这树，这变成了这石，变成了那翱翔的雄鹰，还有那孤独的风，那风和吴言一样很孤独。
吴言开始走了，
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