1943年冬，太行山的雪下得格外大。战士赵崇德蹲在战壕里，用刺刀尖在铜制烟盒上刻最后一颗钉。烟盒是他从牺牲的连长手里接过的，盒身被弹片划得坑洼，他一颗一颗敲进铜钉，凑够十七颗——那是他们班十七个兄弟的人数。
“老赵，写啥呢？”副班长凑过来，呵出的白气模糊了眼镜。赵崇德把烟盒捂在怀里，指尖冻得发紫：“给俺媳妇写家书，等打完仗，带她看北平的天安门。”他其实不识字，只在烟盒内侧用炭笔描了个歪歪扭扭的“安”字，又画了个圈，圈里是两座小房子，门口站着两个小人。
三天后，日军发动总攻。赵崇德抱着炸药包冲向坦克时，怀里的烟盒硌得他胸口发疼。他最后回头望了眼南方，那里有他刚娶半年的媳妇秀兰，有刚抽穗的麦田，还有烟盒里没写完的“家书”。
烟盒最终落在了战壕的雪地里，被血和雪冻成硬块。直到1952年，清理战场的村民捡到它，十七颗铜钉已经锈成了暗红色，内侧的“安”字被血浸得发黑，小房子的轮廓却还清晰。
2023年，文物修复师林晓打开这个编号“T-1943”的文物箱时，铜烟盒的金属味混着陈年的土腥味扑面而来。她用放大镜仔细看，发现烟盒夹层里藏着一张揉碎的纸片，展开时，纤维脆弱得一碰就掉。上面是用铅笔写的小字，字迹被水洇得模糊，只能辨认出几句：“秀兰，俺看到磷火了，像家里的萤火虫，俺们班的娃都在……铜钉是念想，等春来，你把烟盒埋在麦地里，俺就知道回家了。”
林晓的心猛地一沉。她查遍了赵崇德的档案，只知道他是河北邢台人，牺牲时26岁，妻子的名字没有记载。她抱着烟盒去了邢台，在档案馆翻了三个月，终于在1946年的烈士家属登记册里找到“秀兰”——丈夫牺牲后，她搬到了太行山脚下的村子，守着一亩麦田，直到1998年去世。
村里的老人还记得秀兰。“她每年清明都去后山，抱着个布包哭，”89岁的王奶奶抹着眼泪，“说她男人说了，要带她看天安门，她得等着。”林晓跟着老人去后山，在一片荒草里找到一座没有墓碑的坟，坟前有块石头，上面刻着一个“安”字，和烟盒里的字迹如出一辙。
林晓突然明白，秀兰从来没收到过那封“家书”，却用一生践行了约定。她回到工作室，小心翼翼地修复烟盒，把松动的铜钉重新固定，又用特殊颜料填补了“安”字的缺损。修复完成的那天，她对着烟盒轻声说：“赵崇德同志，秀兰等了你一辈子，我带你们去天安门。”
2024年国庆，林晓抱着装着烟盒的展柜，站在天安门广场的观礼台上。当国旗升起时，阳光落在烟盒上，十七颗铜钉折射出细碎的光，像极了赵崇德说的磷火，也像秀兰守了一辈子的麦田里，那些闪烁的萤火虫。
林晓突然想起纸片上没写完的话，她对着风轻声补完：“赵崇德，秀兰说，麦田每年都丰收，天安门比你说的还好看。你们的家，安了；你们的国，安了。”
展柜里的烟盒，仿佛在那一刻轻轻震动。或许，跨越八十年的时光，那十七颗铜钉终于找到了彼此，那两个画在烟盒里的小人，终于站在了天安门下，看了一场属于他们的，永不落幕的升旗。
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