笑话

厚重的铁门在身后“哐当”一声关上，沉闷的巨响在走廊里冲撞回荡，彻底隔绝了门后那个男人濒死般的喘息。

走廊里只剩下你和杰罗姆，以及愈发浓重的血腥与硝烟气味。

他依然用那种抱孩子的姿势轻松地托着你，坚实的手臂稳稳地环着你的背脊和大腿。

你把头搁在他的肩上，侧过脸，冰凉的指尖小心翼翼地碰上他颧骨上的那块青紫。那块皮肤下的组织已经高高肿胀起来，散发着一种不祥的、灼人的温度。

“他弄的？”你的问话很轻，每一个字都淬着冰，带着杀意。

“一个无聊的小插曲。”杰罗姆的胸腔因为说话而震动，他浑不在意，对这个话题全无兴趣，“一只妄图染指王冠的企鹅，总得给他点颜色瞧瞧，让他认清自己的物种。”

“你应该杀了他。”你陈述着一个再简单不过的事实，手指的力度加重，描摹着他伤口的轮廓，感受着皮下的淤血。

“宝贝，杀人是门艺术，不是屠宰场的流水线作业。”杰罗姆低低地笑了起来，那笑声在空旷幽深的廊道里显得格外清晰，带着一种恶劣的回响，“直接弄死，那太便宜他了。恐惧才是这世上最好的调味品，你得让它慢慢地、充分地腌入味，渗透进骨头里。”

你没有接话，只是沉默地盯着那块刺眼的伤。

“你还在气？”他偏过头，温热的呼吸准地拂过你的耳廓，痒得让人战栗，“为了一只不自量力的老鼠？”

“我气的不是老鼠。”你终于抬起头，直视着他。他那双漂亮的绿眼睛里盛满了戏谑的光，像两簇在墓地里悠然燃烧的鬼火，

“我气的是你。你居然让他打到你了。”

这句话让杰罗姆的脚步猛地停顿了一瞬。

廊道里死寂下来。

他抱着你，缓缓转了个身。

后背重重靠上冰冷潮湿的墙壁，发出“咚”的一声闷响。

他将你圈在他的胸膛与墙壁之间，形成一个密不透风的牢笼。

“哦？”杰罗姆挑起一边眉毛，那双绿眼睛里的戏谑褪去，转为一种极具侵略性的浓厚兴趣，“所以，在你看来，我应该是什么样子的？毫发无伤，永远光鲜干净？”

“你可以浑身是血，”你的声音不大，却斩钉截铁，“但那必须是别人的血。”

这番蛮横的宣告显然取悦了他。

“占有欲真强，我喜欢。”他低头，用没有受伤的那边脸颊亲昵地蹭了蹭你的鼻尖，像一只大型猫科动物在标记自己的所有物，“但你弄错了一件事，我的小猫。不是他打到了我。”

你的身体瞬间僵住。

他满意地看着你的反应，然后一字一顿地揭晓谜底。

“是我让他打到我的。”

你无法处理这句话里蕴含的庞大信息。什么叫“让他”打到？这完全不合逻辑。

“为什么？”你的声音干涩。

“一个好的笑话，需要精妙的铺垫。”他慢条斯理地解释，语调里带着一种传授秘而不宣的真理般的愉悦，“你得先给观众一点甜头，让他们误以为自己看懂了剧情，让他们天真地以为自己有机会翻盘。当他挥出那一拳，结结实实打中我的时候，你没看到他脸上一闪而过的狂喜吗？那是希望的光芒，多么美妙，多么愚蠢。”

他停顿了一下，让你有时间消化这惊人的恶意。

“然后，”他继续说，语调变得残忍而欢快，像孩童在炫耀自己最得意的恶作剧，“我再亲手把那点可笑的希望，一点一点，用最让他痛苦的方式，碾成齑粉。那一刻他脸上从狂喜到震惊，再到彻底绝望的表情，才是整个笑话最华丽的精髓。懂了吗？从天堂坠落，可比一直在地狱里待着要痛苦一万倍。”

你安静地听着，一动不动。他描绘的画面在你脑中无比清晰地成形。那个男人短暂的、虚假的胜利，以及随之而来的、被无限放大的、更深重的绝望。

你开始理解了。

这不是一次失手，这是一场由他亲手导演的、献给绝望的盛大演出。

而那块青紫，不是耻辱的印记，是这场演出的开幕礼炮。