Thyme低头扒饭的声音在安静的餐厅里格外清晰，筷子刮过碗底的声响，像极了铁皮屋里那只缺了口的搪瓷碗。
Amanda的指尖无意识地摩挲着餐巾边缘，目光落在Thyme沾着饭粒的嘴角。
阳光透过落地窗照在他的睫毛上，投下细碎的阴影，他吃得那么专注，那么认真，仿佛这不是一碗简单的蛋炒饭，而是什么稀世珍馐。
就像她十五岁那年，蹲在夜市后巷的塑料凳上，捧着妈妈用最后一点猪油炒的剩饭。
那天的月亮很亮，照得油渍斑斑的饭盒反光。，妈围裙上全是汗，却把唯一一块煎蛋夹到她碗里：“快吃，凉了腥气。”
“Amanda？”
Thyme的声音突然将她拽回现实。他举着空碗，耳尖微红：“……还有吗？”
她站起身去盛饭，真丝睡裙扫过大理石地面，冰箱的冷气扑面而来时，她恍惚看见的不是嵌入式双开门Miele冰箱，而是那个漆皮剥落的老旧冰柜，里面永远只有半包速冻饺子和蔫掉的青菜。
“给。”
她把碗递过去时，Thyme的手指蹭到了她的指尖，那种温暖的触感让她微微一颤，突然想起妈妈长满茧子的手，也是这样，在寒冬里握住她冻僵的手指呵气。
“你怎么了？”Thyme皱眉，嘴角还沾着酱油渍。
Amanda抽了张纸巾按在他唇上：“脏死了。”
她的动作有些重，像是要借此抹去脑海里浮现的画面。
Thyme却突然抓住她的手腕，眼睛亮得惊人：“你刚才走神了。”
餐桌上La Prairie面霜的镜面包装反射出她的脸，完美无瑕的妆容，耳垂上的Harry Winston钻石耳钉在阳光下闪着冷光。
可此刻她莫名觉得锁骨发烫，那里藏着一道旧疤，是小时候被夜市沸水烫伤留下的。
“喂！”Thyme突然用筷子敲她面前的空碗，清脆的声响像极了铁皮屋漏雨时，妈妈用铁盆接水的声音，“本少爷亲自洗碗行了吧？”
他气势汹汹地站起来，昂贵的亚麻西装蹭到餐桌上的酱油也浑然不觉，Amanda看着他手忙脚乱收拾碗筷的背影，突然轻笑出声。
多可笑啊。
她现在坐在价值十亿的豪宅里，看着泰国最显赫的少爷为她洗一个破碗，而十五岁的她，却要蹲在臭水沟边刷客人用过的塑料餐盒。
当Thyme把洗好的碗放回橱柜时（位置完全错了），转身发现Amanda正倚在岛台边看他。
月光透过纱帘照进来，给她镀上一层银蓝色的轮廓。
“看什么看！”他粗声粗气地说，耳根却红了。
Amanda伸手摘掉他头发上沾到的泡沫：“碗要放在左边抽屉。”
她的指尖擦过他额前的碎发，突然被攥住，Thyme的手心很烫，像要把她皮肤下那些陈年的寒意都驱散。
“明天……”他声音闷闷的，“再给我做一次饭。”
这不是请求，是笨拙的撒娇。
Amanda望着窗外摇曳的玫瑰，那些铁皮屋的霉斑、夜市油烟的味道、妈妈皲裂的手指……忽然像退潮般淡去了。
“好啊。”她抽回手，转身时裙摆扫过他的小腿，“如果你能学会打蛋的话。”
月光在地板上流淌，将两个人的影子融在一起。
这一刻，她允许自己暂时忘记——
忘记那个蹲在巷口刷碗的女孩，曾经多么渴望这样一碗平凡的蛋炒饭。
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