等待的时间里，普尔观察了一下这个酒馆， 身下的木椅吱呀的响，昏暗的煤油灯垂下来，连接着挂满了蛛网与尘垢的天花板。酒馆里只有两个桌子，桌子不大，最多只能坐三个人。女老板面前的柜台看起来也有些年代了，上面的污垢和划痕都是岁月的雕刻，就像她脸上的一样。头顶的天花板压下来，四周的墙壁挤过来，煤油灯吊下来，像是悬在头上的一把刀。
压抑的、昏暗的、拥挤的。普尔以画家的思维去观察酒馆的构图，配色与风格。他突然知道自己画中的那栋房子该如何上色了。
女老板从柜台后走出来，手上端着一个盘子，随后把盘子放在两人面前。伊斯特点头致意，女老板挤出一个勉强的笑容来答复。普尔早已饥肠辘辘，他几乎快两天没吃什么东西了。于是他顾不得太多礼仪，抓起面包就往嘴里塞。融化的黄油抹在松软的面包上，让简单的面包增添了一抹奶香，这是令人安心的味道。熏咸肉也是热乎乎的，就像小时候在孤儿院时，每年圣诞节发下来的一片小小的熏咸肉，它们都一样让人感到温暖和舒适。
普尔有些噎到了，在慌不走路中端起了咖啡，喝了一口。他只觉得苦，像曾经吃过的最廉价的药片，又苦辛。味觉上的痛苦让他忽略了咖啡原有的芳香，我的泪都流出来了。
但这种短暂的苦也让普尔从或苦或甜的回忆中清醒过来。伊斯特正慢条斯礼的把一片熏咸肉放入嘴中，动作连贯优雅，他似乎也陷入了回忆之中。对比起来，普尔竟觉得自己潦草的吃相有些不堪入目了，他开始学着伊斯特的模样来迎合他人的目光，可这酒馆中又有几个人？那些盯着他的眼睛，不过是他自己心里装的鬼。
墙上的钟又响了几下，普尔觉得这样沉默的吃饭有些无聊了，但又能说什么呢？只能沉默了。在长时间的沉默中，早已吃完的普尔默默的看着伊斯特缓慢的进食，伊斯特却一直盯着另一张桌子。
“走吧。”伊斯特擦了擦嘴。
“……你只吃这些？”普尔有些无语的看了看伊斯特剩下的半块面包，一整片熏咸肉，桌上唯一干净的只有装啤酒的杯子。这么点东西是怎么吃这么久的？
“当然，我没什么胃口。”如果不是你，我也不会来到这里。最后半句话伊斯特没说出来。
“哦……那我们去哪儿呢？”
“随你。”
“可我不知道该去哪儿。”可我从没走出过贫民窟。
“随我吧。”
“好。”
走出了酒馆低矮的大门，普尔继续跟在后面，路上的人自然没什么好看的，只有地上的石子，每一粒都有属于自己的妆容与色彩。
“你会唱歌吗？”
“不会。”不好意思唱罢了。
“那你听我唱吧。”没有给普尔答话的机会，伊斯特轻轻的唱了起来：
Peacocks of the same color
Why do you run over the wildflower？
Let them grow freey.
Growing don't by ruler.
The wild dog covered in feathers.
Help them.
They fall deeper and deeper.
Strugglmg in the abyss of poverty and disease.
“这首歌就这么短吗？”
“当然不是，他没写完罢了。”
“他？”
“劳驾，先生，收起你的好奇心。放快脚步，专心走路。”
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