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伦敦的雨总带着一种阴郁的诗意，细密的雨丝将街角的咖啡店笼在灰蒙蒙的雾气里。利亚姆推开玻璃门时，风铃轻响，他摘下沾满雨水的围巾，目光扫过角落的卡座——布菜登已经坐在那里，面前摆着一杯冷掉的咖啡。
不，现在该叫他诺亚·克拉托尔。那个名字曾如诅咒般刻在苏格兰场的通缉令上，也刻在利亚姆的每一场噩梦里。可此刻的男人穿着驼色高领毛衣，金发随意垂在额前，整容后的面孔温润得近乎陌生，唯有那双眼睛依旧阴鸷如深渊。
“我以为你会带枪来。”诺亚轻笑，指尖摩挲着杯沿。他的声音像一把钝刀，缓慢割开空气。
利亚姆在他对面坐下，大衣下的手微微发颤。不是恐惧，而是记忆阻断剂的副作用在作祟——自从发现药被调包后，他的身体总在背叛理智。“你该庆幸我带了更麻烦的东西。”他掏出一个小玻璃瓶，药片撞击瓶壁的声响清脆刺耳，“镇静剂，或者毒药，取决于你今天想演哪一出。”
诺亚歪头打量他，忽然倾身向前。这个动作让利亚姆条件反射地绷紧脊背，但对方只是伸手抽走了药瓶。“还在依赖这些垃圾？”他晃了晃瓶子，琥珀色的药片像被困住的萤火虫，“玛格丽特要是知道她的‘完美作品’变成这样，大概会气得从坟墓里爬出来。”
“她不会。”利亚姆盯着他的眼睛，“毕竟是你亲手送她进去的。”
空气凝滞了一瞬。诺亚的笑容僵在嘴角，指节因用力而泛白。那些被篡改的记忆碎片突然在利亚姆脑中闪回——暴雨夜，少年布菜登握着沾血的匕首，玛格丽特的尸体倒在实验日志旁，纸页上潦草写着“对照组实验终止”。究竟是真相还是药物捏造的幻觉？他分不清，就像分不清此刻的诺亚是仇敌，还是另一个被命运绞碎的灵魂。
侍应生端来热拿铁，奶泡上歪歪扭扭画着一颗心。诺亚噗嗤笑出声：“真俗气。”他用银匙搅碎那颗心，奶油漩涡中浮起深褐色的纹路，“你知道吗？小时候她给我吃的第一块草莓蛋糕，也是这个形状。”
利亚姆握杯的手顿了顿。他想起实验日志里那些扭曲的记录：布菜登每完成一次“暴力任务”，玛格丽特便会奖励他草莓蛋糕；而自己得到蛋糕的条件，是冷眼旁观对方的痛苦。“她从来没给过我完整的。”他低声说，“就像她从来没给过你完整的爱。”
诺亚的瞳孔骤然收缩。这是他们第一次撕开“实验品A与B”的标签，直面彼此溃烂的伤口。窗外的雨声忽然变得震耳欲聋，仿佛有无数幽灵在玻璃上敲打。
“恨我吗？”诺亚突然问，指尖划过自己颈侧的疤痕——那是公寓爆炸假死时留下的，“恨我杀了她？毁了你的生活？还是恨我……比你更早看透这个游戏？”
利亚姆沉默了很久。记忆阻断剂的药效正在消退，童年画面如潮水涌来：布莱登被锁在地下室时嘶哑的哭喊，母亲冰冷的目光，还有葬礼那天自己嘴角不受控扬起的弧度。原来他们从未真正选择过恨，只是被塞进同一个培养皿，互相撕咬才能活下去。
“我恨的是她。”他终于开口，声音沙哑，“而你和我一样……只是没能逃出那个实验室。”
诺亚猛地站起身，椅子在地板上刮出刺耳的声响。他的金发垂落下来，遮住了表情，但利亚姆看见他颤抖的手正死死攥着桌布。那一瞬间，他仿佛又变回七岁的孤儿，在玛格丽特的凝视下瑟瑟发抖。
“你以为这点同情就能赎罪？”诺亚冷笑，可尾音带着颤，“我安排了十八桩谋杀，把你逼到悬崖边，甚至让你亲手……”他突然顿住，苍白的脸上浮现出病态的红晕。
利亚姆想起结案报告里的细节：所有死者都接触过“玛格丽特实验”，而最后一具尸体旁放着一本撕碎的日记——那是布莱登的字迹，写满对“Alpha对照组”的嫉妒与渴望。
“你本可以杀了我。”他轻声说，“在码头那次，你完全能打穿我的心脏。”
诺亚僵住了。雨幕中，子弹擦过利亚姆耳畔的记忆突然鲜活起来——那一刻，他究竟是想瞄准，还是想打碎某种更可悲的东西？
“因为死亡太便宜你了。”他别过头，喉结滚动，“我要你活着，永远记得你是怎么输的。”
利亚姆忽然笑了。这个笑容让他自己都感到陌生，像是锈蚀的齿轮终于挣脱了枷锁。“你错了。”他端起早已凉透的咖啡，朝对方举了举杯，“活着的是我们两个。”
诺亚怔怔地望着他。那些精心编织的谎言、致幻剂与硅胶指纹、二十年扭曲的恨意，突然在这个笑容里土崩瓦解。他颓然坐回椅子上，抬手捂住眼睛。
“知道吗？”他的声音闷在掌心里，“我偷偷去过父亲的墓地……在你不知道的时候。”
利亚姆的心脏狠狠抽痛。父亲——那个活在照片里的警探，墓碑下甚至没有尸体，只有一套染血的制服。而诺亚连这样的纪念品都不曾拥有。
玻璃窗上的雨痕蜿蜒如泪。诺亚从口袋里掏出一个老旧怀表，表盖内侧嵌着张泛黄的照片：七岁的利亚姆和布菜登并肩站在孤儿院门口，后者手里攥着半块草莓蛋糕。
“实验开始前那天，她拍的。”他将怀表推过桌面，“我偷来的。”
利亚姆的指尖抚过照片。那一刻，记忆的迷雾突然散开——没有地下室，没有虐待，只有两个男孩在草坪上追逐，笑声惊飞了白鸽。原来玛格丽特连这份真实都篡改了，将童真剪切成实验数据。
“如果……”他深吸一口气，“如果当年逃出去的是我们两个人——”
诺亚突然伸手覆住他的手背。温度从冰冷的皮肤渗入血脉，像火又像冰。“没有如果。”他低声说，“但咖啡可以续杯。”
侍应生战战兢兢地过来添水时，发现两个男人安静地望向窗外。雨停了，一缕阳光刺破云层，将他们的影子投在旧报纸上——头条赫然印着“伦敦陷落案告破，主犯已自杀”。
而活着的人举起杯，在虚假的死亡与真实的余生里，碰响了第一声和解。
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