那哭声细若游丝，仿佛随时都会被屋外呼啸的风雪掐断。
屋里，一对形容枯槁的夫妇正围着一铺破旧的土炕，炕上躺着一个瘦小的婴孩，脸颊泛着病态的潮红，每一次呼吸都带着沉重的喘息。
男人叫李三，是个老实的庄稼汉，此刻却双眼通红，一拳砸在冰冷的炕沿上，声音嘶哑：“都怪我……都怪我没本事，连块好点的木炭都买不起。”
他婆娘抹了抹眼泪，从炕角拿起一个布包，正是白天在雪地里捡到的那个。
布料厚实得有些古怪，摸上去却不扎手。
她解开襁褓，将里面几乎快要散架的薄被换下，用这块无名的厚布将孩子重新裹紧，喃喃道：“好歹厚实些，能多挡点风。”
夜色渐深，风雪拍打着脆弱的窗纸，发出令人心悸的呜咽声。
灶膛里，最后的几点余烬明灭不定，屋内的温度正一点点被严寒吞噬。
李三绝望地闭上了眼，准备迎接又一个难熬的冰冷长夜。
就在这时，意想不到的事情发生了。
那裹着婴儿的布包一角，不知何时竟从炕沿垂下，悠悠荡荡地滑入了灶膛之中。
李三的婆娘惊呼一声，以为这唯一的厚布也要被烧掉，正要伸手去拽，却被眼前的景象惊得呆住了。
布角触及那微弱的残火，并未如预想中那般燃起，更没有化为灰烬。
相反，那几点原本即将熄灭的火星，仿佛找到了一个温床，竟被那布料轻轻地托了起来。
火苗不再是飘忽的一缕，而是凝聚成一团，如心脏般沉稳而有力地缓缓跳动。
每一次跳动，都散发出一圈肉眼可见的暖意。
屋内的寒气以惊人的速度被驱散，一股温润的暖流包裹了每一个人。
更不可思议的是，土炕上，那婴孩急促的咳喘声渐渐平息，原本紧皱的眉头舒展开来，竟沉沉地睡了过去，呼吸变得绵长而安稳。
夫妇二人面面相觑，眼中写满了惊疑与不解。
李三伸手在灶火上空探了探，那股暖意温和而不灼人，仿佛是活物一般。
他结结巴巴地说道：“这……这破布……倒比上好的棉絮还暖人。”他们哪里知道，这一点残火，正是林辰散于天地的意志，它寻遍了世间寒苦，最终选择在这最贫瘠、最需要温暖的家中，悄然扎下了根。
消息如同长了翅膀，很快就传到了邻近的小镇。
有走南闯北的商旅添油加醋地描述着边镇那户人家的奇事：灶中之火，三月不熄，夜夜自明，无需添柴。
那户人家原本病得快要夭折的婴儿，如今白白胖胖，状如神迹。
镇民们议论纷纷，有人想起了江羽裳，那个曾与“火”有过不解之缘的女子。
他们来到她的小院，想请她前去查证一番，看看这究竟是何方神圣显灵。
江羽裳正在院中侍弄一畦青菜，那片菜畦的土壤，掺杂着当年火坛的余烬，长出的菜蔬格外青翠。
听完来意，她只是平静地摇了摇头，声音轻柔却坚定：“若还需要人去查证，把它当成神迹，那火就白走了这一遭。”
众人不解，她却不再解释，独自坐回桃树下，抚摸着粗糙的树干，仿佛在与一位老友对话。
她轻声自语：“他不是要人记住火有多神奇，他是要人忘了冷有多刺骨。”
当晚，江羽裳没有生火。
可当她推开厨房门时，却发现灶台无风自燃，一簇低伏的火苗安静地跳动着。
火光映照下，那个她再熟悉不过的布包，正静静地躺在灶边，仿佛从未离开。
她没有去触碰，只是微笑着点了点头。
她未曾动念祈求，火却已洞悉了她内心的安宁与释然。
而在千里之外的南方织坊，一名叫阿七的年轻织工正打着哈欠，赶制一批加急的绸缎。
夜深人静，困意如潮水般涌来，他伏在织机上，眼皮重若千斤。
迷迷糊糊间，他忽然感觉手中的梭子传来一阵微烫。
他猛地惊醒，抬头望去，只见织机之上，竟不知何时浮现出一道模糊的灰色人影。
那身影盘膝而坐，姿态与传说中那位以身化火的陈烬一模一样。
一缕若有若无的火光，正在那灰影的指尖流转，如丝线般穿梭于经纬之间。
阿七没有惊慌，心中反倒一片清明，仿佛被那火光洗涤过一般。
他下意识地将手中的梭子掷出，只听“唰”的一声，一道从未见过的金丝竟在布匹上自行显现。
他再随手一梭，织出的布料竟触手生温，带着一股阳光般的暖意。
他呆呆地看着自己的双手，喃喃自语：“不是我在织……是火在帮我记着这条路。”
那一夜，织坊中所有的织机都微微发热，所有新织出的布匹都自蕴暖意。
无人施法，无人念咒，火已经学会了如何借凡人之手，将温暖织入这人间烟火，无需再靠惊世骇俗的言语。
边镇的雪，下了又停。
一群孩童在雪地里奔跑，他们想找到当初那位老乞丐最后消失的地方，为他立一块小小的石碑。
可无论他们如何追寻，那串熟悉的脚印总是在半途中突兀地消失，仿佛被一只无形的手从大地上轻轻抹去，了无痕迹。
一名拄杖的老者在雪中伫立良久，看着孩子们徒劳无功，忽然长叹一声，眼中流露出一种奇异的彻悟：“不是他走了没留下影子，是这方天地，这世道……终于宽阔到能容得下一个无名无姓的人了。”
话音刚落，他脚下的冻土竟传来一丝微不可察的松动，一株极嫩的绿草，顽强地破开积雪，探出了头。
那正是当年老乞丐曾驻足过的地方。
火的脉络，已与这片土地的地气融为一体，同流共生，再也不需要留下任何可供凭吊的痕迹。
李三家的婴儿满月了。
一家人省吃俭用，煮了一锅热气腾腾的鸡蛋，围坐在那从未熄灭过的灶火旁庆贺。
烛火摇曳，映着每个人充满希望的笑脸。
突然，灶心那团温和的火苗轻轻一跳，竟在半空中凝聚成一个极淡的人影。
那人影模糊不清，只有一个侧脸的轮廓，像极了许多年前，一个叫林辰的少年在山洞里削木勺时的专注模样。
人影只出现了一瞬，便悄然散去。
全家人还未从这异象中回过神来，更惊骇的一幕发生了。
那躺在襁褓中的婴儿，毫无征兆地睁开了双眼，黑亮的眼珠直勾勾地盯着灶火，口齿不清，却异常清晰地吐出了三个字：“该……你……了。”
李三夫妇吓得魂飞魄散，以为孩子中了邪。
唯有那位年轻的母亲，在最初的震惊过后，却涌起一股莫名的亲近感。
她将孩子紧紧抱在怀里，轻抚其背，柔声道：“不怕，不怕，那是火……在跟咱们认亲呢。”
窗外，风雪依旧。
那个曾引来一切奇迹的布包一角，被风吹得轻轻扬起，像是在无声地回应着什么。
火，已不再需要一个名字来定义自己，因为它已经学会了，如何用这世上最纯真的声音，开口说话。
喧嚣与惊奇过后，生活终究要回归平静。
那句“该你了”的童言，被夫妇俩当成了一段奇闻，深埋心底。
日子一天天过去，李三靠着好力气，在镇上寻了份短工，家里的光景肉眼可见地好了起来。
他的婆娘则操持着家务，脸上愁云散尽，眉眼间多了几分安稳的笑意。
那灶火依旧温吞地燃着，不再显露任何异象，只是忠实地为这个家提供着永不枯竭的暖意。
这日清晨，女人将熟睡的婴儿安顿好，拿起墙角的旧斧头，走到了院中那堆积得不高的柴火旁。
天气回暖，但烧水做饭，总还是离不开柴薪的。
她挽起袖子，举起斧头，目光平静而专注。
一个普通的农家主妇，准备开始一天中最寻常不过的劳作。
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