---
第六十九章：雨巷藏一人
凌晨一点，窗外细雨如丝，城市的喧嚣早已沉入梦中，只剩楼下便利店的招牌在夜风中微微晃动。
小曦睡不着。她窝在沙发角落，看着手机屏幕上闪烁的光，手指滑过那些草稿文档，一段段未完成的歌词，像是从未收尾的伤口。
“还没睡？”陶子祥端着一杯热牛奶走来，睡衣微皱，眼里挂着倦意，却还稳稳地拿着杯子，不洒一滴。
她接过牛奶，没看他：“你怎么总能知道我在想什么？”
“不是我知道，而是你从不藏。”他说，“你写歌的语气，走路的姿势，连你睫毛抖的节奏都能看出来你焦虑了。”
她轻笑了一下：“那我是不是没秘密了？”
“你一直有一个秘密。”他说。
“什么？”
“你一直在等一个人。”
小曦的手指顿住，杯子微微倾斜，她连忙扶正，像是怕这点温热的安慰也被自己打翻。
“你也觉得我是那种……不容易放下过去的人？”
“不是不容易，是你太记得那些好。你甚至连别人不记得的小动作、小话语都记着，然后偷偷拿来证明，那段感情真的存在过。”
她没说话。窗外雨水滴滴答答打在阳台的铁栏上，像是在敲一面旧锣，节奏温柔又扰人。
“我以前总觉得，感情是要有结果才值得。”小曦慢慢说，“可现在发现，有些感情，只是来陪你走过一段，然后就散了。可惜的是——人走了，情绪还在。”
“所以你想不清该不该再开始？”
她转头看他：“你知道吗，你是第一个，把我这些破碎逻辑都听完，还不打断的人。”
“因为我觉得，你这些话，比‘我爱你’真实。”
她没忍住，笑出了声：“你这人，说话怎么这么拧巴。”
“因为我喜欢你，不想随便讲‘喜欢’。”他说得轻，却像一支雨滴里藏着火焰的箭，正中她心里最怕触碰的那个角落。
小曦低下头，喝了一口牛奶，咕噜一声吞下：“热的。”
“心热了就对了。”
—
第二天是雨停后的第一缕晴，空气潮湿却明朗，街边花瓣被昨夜雨水冲刷得干净，像刚洗过脸的小孩，娇嫩又清新。
陶子祥提议带她去郊外老城区走一走，小曦想了想，点头同意。她穿了件浅灰色风衣，头发绑成松松的低马尾，脸上没化妆，却更有种素净的耐看。
他们走进一条老街，街边是青石板路，两侧是半老不新的骑楼，小贩在门口晒着腊肉和陈年腌菜，老人坐在竹椅上看风景，像是把自己活成了一幅画。
“你以前来过这吗？”陶子祥问。
“小时候来过，印象最深的是这里的油纸伞铺。”
他说：“那走，去找找看。”
他们顺着小巷一直往里走，终于在一个拐角处看到一家旧伞店，店门口挂着几把洗得发白的油纸伞，墙上斑驳字迹写着“雨巷伞铺”，像极了民国小说里的名字。
小曦走进去，老板是个瘦高的中年人，戴着老花镜，正在修伞骨。
“想买伞吗？”老板笑问。
“看看。”小曦低声说，她四处打量，忽然看见角落里一把伞，伞面是淡粉底，上面绘着一条红线绕成一颗心，中间还写了一句字：“我等你，从未离开。”
她轻轻伸手，把伞拿起，转向陶子祥：“你看，这句话好矫情。”
陶子祥没说话，走过去在她手背上轻轻点了一下：“可我刚想说，这句话特别像我现在的心情。”
她看着他，眼神有一丝躲闪，却没躲开。
他忽然凑近，在她耳边低声说了一句：“我不是来路过你生命的，我是想留下来。”
—
他们带着那把伞走回城里，天色暗下时，刚好走到湖边。晚风吹过水面，泛起点点微光，像星星躲在水里眨眼。
小曦抱着伞坐在长椅上，陶子祥在旁边拆开她带的饼干，两人像是回到了某个没有过去、没有未来的午后，只剩当下。
“你为什么一直不碰我？”她忽然问。
“因为我想的是靠近你，不是征服你。”
她点头，眼角弯出一个几不可见的弧度。
“那你等我多久了？”
“从你第一天在便利店冲我发脾气开始。”他咬了口饼干，“我那时候就想，这个女孩啊，嘴巴太硬，心太软。”
她笑了，没再说话。
风吹动伞骨，发出“哗啦哗啦”的细响，她看着手里的伞，忽然觉得这把旧伞，比任何情话都诚实。
—
夜深时，两人回到住处，小曦洗完澡出来，发丝微湿，穿着一件宽大的居家T恤。
陶子祥坐在地毯上，手里翻着她今天买的那本歌词集。
“你以后还打算继续写歌吗？”他问。
“写。”她说，“以前是为了发泄，现在是为了表达。”
“想好下一首写什么了吗？”
她走过去，拿起伞铺那把油纸伞，慢慢撑开，声音轻轻响起：
“写你，写我们这场没下雨的雨巷。”
京公网安备11010502036362号