第一百零四章，玻璃下的灯影

第百零四章：玻璃下的灯影

　　夜色沉沉，天顶挂着几颗零落星辰，像是被擦拭过的镜面，微弱却不曾熄灭。小曦站在窗前，轻轻拉上了帘子，将那一点点光藏在厚实布料之后，屋内只剩一盏温黄的小灯。

　　她没有立即入睡，而是将手边那本厚厚的资料书翻开。是那种几年前就绝版的研究文集，纸张泛黄，页角带着指印的磨痕。她在书页中夹了一张写满手稿的小卡纸，上面有她曾写的备忘：

　　【人不是靠才华过一生，是靠锲而不舍的反复努力。】

　　她用指腹缓慢拂过那一行字，像是在确认自己当年的决心是否依旧坚固。

　　最近这一周，小曦的生活进入了一种近乎机械的节奏。她并不排斥这种节奏，相反，她觉得正是在这种规律与重复之中，人生才能真正沉淀出稳定的力量。

　　但她也感受到一种无形的压力，像是玻璃杯里不断上升的水面，每一个外人看不到的细节，她都要处理得精确得体、毫无破绽。

　　这天早上，她七点起床。刷牙时镜子里的自己没什么异样，只是眼底微微发青，像沉睡前未散的墨。她习惯了这种样子，从不抱怨，也不矫情。那副脸已经被生活磨得没有多余情绪，只留下冷静和坚定。

　　简单吃了两片吐司后，她拎着电脑包出门。阳光刚洒下来，街道上有人提着豆浆，有人追着公交，而她则走在这片人潮中，像某种独自流动的影子。

　　今天的任务，是客户提议增设线下沉浸区的改案会。

　　她提前半小时到达会议中心，站在主会场入口，整理文件、核查设备、逐页检查资料是否按预定顺序排列。她没有助手，一切都要靠自己完成，这种“凡事亲力亲为”的习惯，早就融进她的肌肉和神经里。

　　会议开始前十五分钟，客户提前抵达。是个习惯咬着钢笔的人，眼神总在你讲话时轻轻飘开，但会在你停顿那一秒忽然盯回来，像在试图洞察你话语之外的底气。

　　小曦早已适应这种对话节奏。她知道客户想听的，不只是方案逻辑，更是你的眼神里有没有对这件事的热情与坚定。

　　她一边解释沉浸区的核心体验设计，一边调整语速与情绪控制，声音平缓却不失力度，像一条缓缓而来的潮水，将对方的疑问一一吞没。

　　客户提出要现场模拟一段动线体验，小曦便即兴打开三维图纸，带他们“走”了一遍从入口到出口的每一步场景设置。她甚至连“用户走到三号灯塔区时是否需要间歇性转场音乐”这种小细节都提前做了设想。

　　一位年轻的客户代表忽然点头：“你是认真做过这个项目的人。”

　　小曦没有笑，只说了一句：“我做过更糟的，所以知道要提前想到最好。”

　　会议室安静了三秒，客户轻轻把笔放下，说：“好，我们按你这版走。”

　　会议结束，小曦并没有立刻离开。她在场外的空地上站了一会儿，看着楼顶反射的天光，突然有些走神。

　　她不是在思考下一个项目，而是在想自己这几年，是不是太习惯于“处理一切”，以至于忘了“感受”。

　　工作像一层玻璃，把她包在里面，外界的声音、风雨、情绪，都被那层无形的膜阻隔。她习惯于在玻璃内呼吸，在其中拼命前行，却始终不敢伸手去敲一敲那层阻隔世界的屏。

　　小曦慢慢走进附近一家小书店，那是她每次心情疲惫时唯一愿意停留的地方。木地板踩上去会咯吱响，柜台后的老太太戴着老花镜，不爱说话，却总能记住她喜欢哪一类书。

　　她翻出一本老绘本，封面描绘一只独自行走的狐狸。故事不复杂，只是狐狸穿越森林，在途中拾起了一些别人丢弃的东西，最后拼成了一座属于自己的家。

　　她忽然有点想哭。

　　不是因为故事感人，而是因为那只狐狸像极了她自己——一路走来，不断拾起生活中那些碎片般的经验与挫折，最终拼凑成了她今日的模样。

　　她站在那本书前良久，最后没有买下，只是把它重新放回原位。

　　夜归时，路灯将她的影子拉得很长。她走得不快，仿佛在享受这段属于自己的、无需迎合谁的安静时光。

　　回到家，小曦给自己泡了一杯茉莉花茶，坐在阳台，看着远处的楼宇与灯火。她忽然想起一句很久以前在某本书上读到的话：

　　“光有时候不是照亮，而是让你看清了自己的孤独。”

　　她握着杯子，轻轻靠在椅背上，不再急着写总结，也不急着安排明天。

　　这一夜，她终于让自己的情绪，在玻璃之下悄悄流淌——像一盏沉默的灯影，在风声微弱的城市里，不惊不扰，却始终亮着。