我的奖牌给你

颁奖典礼结束时，夕阳正斜斜地浸透礼堂的彩窗，在红毯上投下一道道琥珀色的光栅。

贺江站在领奖台的阴影里，看着俞晚抱着诗集从侧门离开的背影——她今天穿了件米白色针织衫，发梢染着窗外枫叶的红，像极了她作文里常写的"燃烧的晚霞"。

"俞晚！"他攥紧手中还带着体温的奖牌追了出去。

林荫道上铺满银杏叶，俞晚闻声回头时，一片金叶正巧落在她怀中的《叶芝诗集》上。

贺江的气息还未喘匀，已经将数学竞赛的金牌轻轻挂在她颈间。金属奖牌垂落在诗集烫金的标题旁，折射出细碎的光斑。

"怎么给我？"俞晚指尖拂过刻着"全国奥数金奖"的铭文，奖牌边缘的齿轮纹路硌着掌心。

她抬头时，发丝间沾染的桂花香突然变得清晰可闻。

贺江的喉结动了动。他想起上周暴雨天，在俞晚家书房避雨时，看见她满墙的奖状——全是"新概念作文大赛""诗词大会"这类文科奖项，唯独缺了数理类的奖牌。

当时她说："要是能集齐文理双全的荣誉，说不定A大招生办会破例给我们开欢迎会呢。"

"你不是说...要装饰你的'文学殿堂'吗？"他故意用她惯用的比喻，目光扫过她怀中被翻旧的诗集。书页间露出半截枫叶书签，是他去年秋天帮她压制的标本。

俞晚扑哧笑出声，眼尾漾起熟悉的涟漪。这个笑容贺江见过无数次：在她解开超纲的文言文阅读题时，在她即兴续写《红楼梦》判词时，甚至在去年辩论赛他陈词到最关键处，抬眼却撞见她坐在观众席这样笑着点头。

"可这是你人生第一块全国金奖。"她忽然严肃起来，手指无意识地摩挲着奖牌齿轮，"上周你通宵验算的样子，我都从窗口看见了。"说着指了指远处两栋相邻的欧式洋楼，她卧室的飘窗正对着他的书桌。

贺江耳尖发烫。

那晚他的台灯确实亮到凌晨三点，没想到月光把伏案的身影投在窗帘上，成了对窗少女眼里的皮影戏。

就像他同样记得，每当她文思枯竭时，总会在窗前来回踱步，把月光踩成零碎的光斑。

"要不我们交换？"俞晚突然从诗集里抽出一张泛黄的纸。那是她初中写的《黄金分割赋》，曾获得全国中学生文学创作特等奖。

泛黄的纸页上还能看见当年他帮忙校对时用铅笔写的注释——在"0.618的奇迹"旁画了个笑脸，写着"数学系宣发大使"。

贺江接过纸页时，指尖触到她微凉的指节。暮色中，他看清那些被岁月晕开的字迹："最完美的比例，是书架离窗台1.618米，刚好容得下两个并肩看星的背影。"

远处传来预备铃的嗡鸣，惊起几只白鸽。俞晚突然踮起脚尖，奖牌撞在诗集上发出清脆的响声。"你知道吗？"她的气息拂过他发烫的耳廓，"昨天A大文学院教授来讲座，说他们最期待的新生..."故意拖长的尾音里，贺江听见自己雷鸣般的心跳。

"是能解狄利克雷函数的诗人。"她退后半步歪头笑道，夕阳突然穿过云层，将她睫毛染成淡金色。

这个瞬间像被无限拉长的数学符号，贺江突然想起她作文里写过的比喻——"某些时刻会凝固成琥珀，里面封存着蝴蝶振翅前蓄力的弧度"。

当俞晚转身走向图书馆时，贺江注意到她把奖牌塞进了诗集扉页。

风掀起书页一角，露出他熟悉的字迹。那是去年平安夜，他悄悄夹在她书里的便签："致0.618小姐：你的十四行诗，是我穷极一生也解不开的最美方程。"

暮色渐浓，两栋小楼的灯光次第亮起。

贺江摸着口袋里那张《黄金分割赋》，突然觉得A大的录取通知书或许可以换个写法——把两个人的名字写进同一个坐标，让诗行与公式在晨昏线相遇，就像此刻银杏叶与奖牌在暮色中折射出相似的金色光斑。