千代田区神田小川町 3-5，这是一栋不起眼的老旧商业楼，它静静地矗立在街角，被夹在一家便利店和一家二手书店之间，仿佛是被时间遗忘的角落。
入口处的招牌已经褪色得厉害，上面的字迹模糊不清，只有凑近了才能勉强辨认出“山叶钢琴行”几个字。
玻璃门上挂着一块“闭店”的牌子，看起来已经有些年头了，然而令人奇怪的是，门锁却是崭新的。
久月凪璃绕到建筑的侧面，发现有一扇半地下室的窗户微微开着。
她犹豫了一下，最终还是决定从这里钻进去。
窗户有点小，她费了好大的劲才挤了进去，结果一落地就掉进了一个堆满纸箱的储物间里。
空气中弥漫着一股灰尘和松香混合的味道，有些呛鼻。
久月凪璃小心翼翼地站起身来，掸掉身上的灰尘，然后开始打量这个陌生的地方。
远处隐约传来一阵钢琴声，那声音在这寂静的空间里回荡着，显得格外清晰。
久月凪璃心头一动，她蹑手蹑脚地循着琴声的方向走去，穿过昏暗的走廊。
琴声越来越清晰——那是《给妈妈的花》，是她幼时创作的幼稚旋律。
然而此刻，这首曲子却被改编成了一首复杂的变奏曲，忧伤而美丽，仿佛诉说着无尽的哀愁。
走廊尽头是一间改装过的琴房。
透过门缝，久月凪璃看到母亲坐在一架老旧的立式钢琴前，背影比平日佝偻许多。
琴架上摆放着一张照片，即使从这个角度看去，久月凪璃也能一眼认出那是她五岁生日时，母女俩在钢琴前的合影。
照片中的母亲笑容温柔，而年幼的久月凪璃则一脸天真地坐在钢琴前，小手轻轻搭在琴键上。
母亲的手指在琴键上流畅移动，演奏技巧依然精湛，但风格与她在公开场合的表演截然不同。
这里没有炫技的华彩乐段，没有刻意的情感克制，只有赤裸的、近乎疼痛的真诚。
最后一个音符落下，母亲没有立即起身，而是静静地停留在那里，仿佛时间也在这一刻凝固了。
过了一会儿，母亲缓缓地伸出手，轻轻地触碰了一下那张照片，她的肩膀微微颤抖着，似乎在努力克制着内心的某种情绪。
久月凪璃站在门口，屏住呼吸，不敢发出一丝声响，她不确定自己是否该现身。
“我知道你在那里。”就在久月凪璃犹豫之际，母亲突然开口，声音沙哑，带着一丝疲惫，“进来吧。”
久月凪璃的心跳猛地漏了一拍。
她缓缓地推开了那扇有些老旧的门，门轴发出一阵刺耳的“吱呀”声，在这寂静的氛围中显得格外突兀。
走进琴房，久月凪璃发现这里比她想象中的要整洁许多。
那架钢琴看起来有些年头了，但显然被母亲保养得很好，琴身泛着淡淡的光泽。
墙上贴满了泛黄的乐评和演出海报——这些都是母亲年轻时的辉煌见证。
“每月十五号，”母亲没有转身，“我都会来这里弹琴。”
久月凪璃走近几步，目光落在琴凳上的那本厚厚的笔记本上。
笔记本的纸张已经有些泛黄，里面密密麻麻地写满了乐谱和注释，每一页都透露着母亲对音乐的执着和热爱。
最上方写着《给妈妈的花变奏曲》，日期从几年前一直延续到现在。
“你...一直在改编这首曲子？”久月凪璃难以置信地问。
母亲终于转过头。
没有精致的妆容，她的脸显得苍老而脆弱，眼下挂着深深的黑眼圈。
“车祸后，医生说我再也不能弹奏专业难度的曲子。”她轻抚右手，那里有一道久月凪璃从小就看到的手术疤痕，“但在这里，没人会评判我的技术退步。”
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