画室的石膏像在夕阳下投出斜长的影子，周裴咬着铅笔头，目光越过画布边缘，落在教室后排那个永远挺直的背影上。沈淮的校服第二颗纽扣永远松着，露出少年清瘦的锁骨，像他笔下未完成的素描，总差那么一道柔和的阴影。
“周裴，又走神？”老陈的粉笔头精准砸中他后脑勺，周围响起压抑的笑声。他手忙脚乱扶住歪倒的画架，调色盘里的钴蓝混着钛白，在画布洇开一片混沌的灰，像极了他每次见到沈淮时紊乱的心跳。
晚自习结束时暴雨突至，周裴攥着速写本蹲在教学楼檐下，看沈淮抱着竞赛题集冲进雨幕。鬼使神差地，他抓起书包顶在头上追了出去：“沈淮！等等——”
便利店暖黄的灯光里，两人并排坐着喝关东煮。沈淮的睫毛上还沾着雨珠，把数学卷子铺在膝盖上，红笔在傅立叶级数公式间游走。周裴盯着他指节分明的手，忽然想起上周帮他画黑板报时，这人用尺规画坐标系的样子，连手腕翻转的弧度都像几何图形般精确。
“你的画...”沈淮忽然开口，笔尖停在积分符号上，“上次艺术节那幅《晨昏线》，是不是画的我们教室？”
周裴的耳朵瞬间烧起来。那幅画里，晨光从左侧窗棂斜切进来，在课桌上投下明暗交界线，右角阴影里藏着半块没吃完的巧克力——是某天沈淮塞给他的零食，包装纸还夹在他的素描本里。
“其实我...”他忽然抓住对方手腕，速写本从膝头滑落，几十张速写倾泻而出。有沈淮低头改题时的侧影，有他在操场逆光跑步的剪影，甚至有那次发烧时，趴在医务室桌上的睡颜，睫毛在眼下投出扇形的影，像振翅欲飞的蝶。
沈淮的瞳孔剧烈收缩，红笔在试卷上晕开一团墨渍。雨声在玻璃上砸出密集的鼓点，便利店员在远处整理货架，货架上的荧光糖纸折射出彩虹般的光斑，落在周裴颤抖的指尖上。
“我知道你要去北京念物理系。”周裴听见自己的声音像被水浸过的画纸，皱巴巴却异常清晰，“但我想让你知道，在我画里，你比莫奈的睡莲更难调色，比达芬奇的手稿更值得反复描摹。”
沈淮忽然放下笔，手指抚过某张速写里自己握着保温杯的手。杯身上有周裴用丙烯颜料偷偷画的小太阳，当时他说“理科生要多晒晒太阳”，这人耳尖发红的样子，此刻正鲜活地复刻在暴雨倾盆的夜里。
“周裴。”沈淮叫他名字时，喉结在潮湿的空气里滚动，像数轴上某个等待被定义的动点，“其实我早就解过这道题。”
他从书包夹层抽出一张纸，展开来竟是周裴上周忘在画室的色彩静物草图。苹果的投影被精确计算成37.5度角，衬布的褶皱里藏着用铅笔写的微积分公式，在钴蓝色衬布的阴影区域，赫然写着：∫(0到π/2)sinx dx = 1，而积分曲线的形状，竟与周裴画中苹果的轮廓完全重合。
雨声渐歇，便利店的电子钟跳向零点。周裴忽然笑起来，抓起沈淮的红笔，在那串公式旁边画了颗歪歪扭扭的爱心，又用指尖蘸着关东煮的汤汁，在两人相触的手背上点出一片星空：“所以这算是...你给我的解？”
沈淮低头凝视那些逐渐干涸的水痕，忽然握住他沾着颜料的手，在速写本空白页上写下一串坐标。周裴认出那是他们学校的经纬度，而纵坐标后面跟着的，是他校考准考证上的编号。
“当光线穿过三棱镜会分解成七彩光谱，”沈淮的声音轻得像调色刀刮过画布，“而我在你这里，找到了所有公式之外的答案。”
窗外，雨过天晴的夜空升起半轮月亮，像周裴画布上永远留待完善的高光。他看着沈淮耳尖未褪的红，忽然觉得那些曾以为跨不过的文理鸿沟，此刻都化作了调色盘上的三原色，在彼此交叠的掌心，晕染出最温柔的莫兰迪色系。
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