那是一个寻常得不能再寻常的晚上。
她结束了一天的拍摄，拖着疲惫的身体回到公寓，打开灯的一瞬间，整座城市仿佛都安静了下来。窗外是熟悉的武康路，雨刚停，树枝上还挂着未干的水珠，路灯把它们照得像细碎的星星。
她摘下耳环，把剧本丢在沙发上，坐下，却没有打开电视，也没有看手机。
她在等一条微信。
可屏幕始终没有亮。
自那场热搜之后，她和张凌赫已经半个月没见。他不再发消息，她也没再主动联系。他们仿佛都默契地选择了沉默，如同一场无声的对峙，谁都没有先开口，却又都在心里惦记。
她终于叹了口气，起身去厨房烧水，准备泡一包速食面。打开橱柜的那一刻，她看到角落里那一小罐他送的陈皮，干净地放在玻璃瓶里，像一段未曾开口的思念。
她轻轻地拿出来，拧开瓶盖，一股熟悉的药香扑鼻而来。
那一刻，她忽然想哭。
也是在这个时候，门铃响了。
她一怔，走过去看了眼猫眼。
是他。
她几乎不敢相信，拉开门的瞬间，风带着冷意钻进屋里，他站在门口，手里提着一个保温壶，身上还带着一点雨气。
“你怎么来了？”她声音压得很低。
他抿了抿嘴唇：“你最近是不是又开始咳嗽了？”
她没有回答。
他举了举手里的壶：“我炖了一锅汤，顺便给你送过来。”
她怔怔地看着他，好像过了很久，才侧身让他进来：“进来吧。”
他走进客厅，熟练地脱下外套，放在沙发边，然后进了厨房，把汤倒进她最常用的那只深蓝色瓷碗里。
“还热着的。”他说，“枸杞、百合、川贝、猪肺，加了一点点红枣，不腻。”
她接过碗，手指碰到碗沿的那一瞬间，像是被烫了一下。
“你……还记得我不吃姜？”
他看着她，目光很淡：“记得。”
她低下头，舀了一口汤，慢慢地咽下去。
汤是温热的，带着一点点草本的苦，但很快转成甜，像是他给过的所有陪伴——不张扬，却在细节里藏着深意。
两人沉默了片刻。
她轻声开口：“你为什么今天来？”
“我路过。”
“你从静安路‘路过’武康路？”
他没有回答，只是端起茶杯喝了一口水。
“你是不是也觉得我当时不该发澄清？”她忽然问。
他摇头：“我理解你。”
“可我不理解我自己。”她低声说，“那天我站在你诊所门口，我其实……是想说别关门的。”
他看着她，眼神平静：“那你为什么没说？”
“我怕你不想听。”
他没有笑，只是问：“你现在想说吗？”
她咬了咬嘴唇，点头：“想。”
“那你说。”
她放下碗，声音轻得像风：“我想你了。”
他没有立刻回应。
只是起身，走到她面前。
他伸出手，像那一晚她发烧时那样，轻轻地放在她额头上，指腹温热，像一场无声的拥抱。
“我也是。”他说。
那一刻，她终于忍不住，眼泪顺着眼角滑下来。
他没有多说一句话，只是拉过她的手，放在自己掌心里。
“汤凉了就不好喝了。”他轻声说。
她点点头，捧起碗，像是在捧住这个冬天仅有的温暖。
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