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你第一次见到星期日，是在礼拜堂的彩窗光影里。
新来的牧师站在讲经台前整理圣典，白手套抚过烫金书页时就像在亲昵地抚摸情人。
阳光透过彩窗把他睫毛染成斑斓的彩色，让你想起小时候在集市上见过的孔雀羽毛。
那么精致小巧，想占为己有。
“前辈。”他察觉到你的视线，抬头微笑。嘴角弧度像是用尺子量过般，一分不多一分不少。
修道院教务长这个身份让你有理由常去巡查新人的工作。你总挑晚祷结束后的时间去图书室，那时他通常独自在抄写经文。羽毛笔尖划过羊皮纸的声音里，你听见了几声微不可察的叹息。
会是他吗？
你心中对他的好奇更甚了。
“您又来了。”某天他忽然开口，笔却没停，“xx女士，《雅歌》第八章第六节，能请您帮我核对吗？”
你凑近看他指的那行字——“כִּי־עַזָּה כַמָּוֶת אַהֲבָה”。
你知道自己该后退，可双腿却像生了根。这不对——你在心里告诫自己。
若是没有结果，不如趁早收手。你猛地直起身，“抱歉，”你说，“我得走了。”
之后几天你们都没有见面。
雨来得突然。你抱着被淋湿的经卷跑进忏悔室，却撞见他正在解牧师袍的银扣。湿透的白衬衫下透出肉色，他却不急着遮掩，反而把扣子解得更开些。
你慌忙别开眼，转身就要退出去。
“请等一下。”他的声音从身后传来，带着雨水的凉意。你感到手腕被轻轻扣住，“前辈看到我这样就想逃吗？”他的拇指在你手腕处摩挲了一下，“虽然披着这身圣职袍，但我仍然是个会淋湿、会着凉的凡人啊...当然，也会犯罪。”
“要听听我的忏悔吗？”他把你抵在雕花木门上，嘴唇几乎贴上你的耳垂，“我每天都在想，要是能把您锁在告解室里该多好。让您只能听我一个人说话，只能看着我一个人...”
你浑身发抖，心脏在胸腔里疯狂跳动。明明是你先被他的温柔假象所吸引，此刻却只想逃离这令人窒息的压迫感。“放、放开我...”声音细若蚊蝇，连你自己都觉得可笑。
“前辈总是这样，”他轻笑一声，呼吸喷在你的颈侧，“先来招惹我，现在又想逃开？”手指慢慢抚上你的后腰，“您知道吗？您每次在角落偷偷看我的时候，呼吸浅浅的，可我每次都听得很清楚，因为...”
你猛地推开他，踉跄着冲向门口。雨水混合着冷汗顺着脸颊滑落，背后的声音却异常清晰：“您逃不掉的，xx。毕竟...”他的语调突然沉了下来，“连上帝都听不见您的祈祷了呢。”
他为什么会知道？！难道是神明抛弃了你吗？
冲出忏悔室的瞬间，你回头瞥见他最后一眼。
星期日站在阴影里，嘴角挂着若有似无的笑，眼底却暗沉得如同暴风雨前的天空。
从那天之后你开始频繁做噩梦。梦里总出现他布道时用的烛台，融化的蜡油变成血红色，逐渐蔓延至你整个梦境，随后便是你逃脱不掉的，难以启齿的旖旎感触。
醒来之后什么都没有，只留下隐秘的红痕。
白天他依旧温顺地低头听你指导工作，一言不发，好像你们之间之间从来没有发生过什么似的，只有你们两个人知道。
你就这么心惊胆战的过完了好几天，直到你在自己房间发现枕头下的东西。
几朵晒干的玫瑰，用白色的丝带捆成小束，旁边放着他的告解室钥匙。
“为什么要这么对我？明明我什么都没有做...”你把他堵在告解室，声音压得发抖，眼角泛着几点恐惧的泪珠。
彩窗外的光斑在他脸上游移：“因为那天您跪在圣坛前祷告时，祭烛的光照着您的眼泪。”
“那时我就在想——原来您也会疼啊。”
窗外的光突然暗下去，星期日的声音闷热： “我需要一个能看穿我圣袍下污秽的人。而您……”他的眼睛弯成新月， “是最适合的，也是唯一的人选。”
...
你跌跌撞撞冲进暮色时，远处传来唱诗班的晚祷声，回头望去，告解室的窗口伸出一只苍白的手。
没有招手，没有声响。那只手只是静静地搭在窗沿，指尖朝着你离开的方向。暮色里，你看不清他的表情，但能感觉到视线粘在背上，沉甸甸的，像湿透的羊毛毯。
你加快脚步，几乎要跑起来。教堂的石子路硌着脚底，晚风带着凉意钻进领口。拐过回廊的柱子，你喘着气停下来，以为自己甩掉了那道粘腻的目光。
可一抬眼，他就在前面。不是追来的，只是静静站在通往宿舍楼的必经之路上。手里拎着一件披肩，站得笔直。背后的灯火把他影子拉得很长，一直铺到你脚尖。
“前辈，”他开口，声音平稳得像什么都没发生过，“您的衣服，落下了。”
唱诗班最后一个音符在空气里颤了颤，彻底消失。
风停了。
你看着那条横亘在你们之间、被他影子彻底吞没的小路，没再往前走，也没能再后退。
End.
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