我总在梅雨时节翻出那枚泛黄的珍珠，它表面蛛网般的裂痕像极了督军府顶楼的雕花窗，每道纹路里都嵌着潮湿的记忆。
小时候把它贴在耳畔，以为能听见母亲的心跳，后来才知道，这颗珠子是从父亲书房那张褪色照片上，母亲耳坠脱落的碎片。
如今它躺在檀木盒里，与母亲遗留的半支银簪并排，像两段永远接不上的残章。
盒底垫着的泛黄信笺边角，还留着当年被泪水晕染的字迹，那些未寄出的句子，永远凝固在“陆沉舟，你看...”的断章里。
十二岁偷见母亲的那个雨夜，衣柜的霉味混着她咳出血沫的腥甜。
我数着墙上摇晃的影子，三十八声咳嗽，不多不少，每一声都砸在心上。
月光从门缝渗进来，照见母亲腕间的银链随着颤抖轻响，她却固执地把我偷塞的当归藏进被褥褶皱。
父亲暴怒掀翻药包时，我看见母亲苍白的脚边，散落的药草与她鬓角的珍珠簪相互映衬，突然明白这座雕梁画栋的府邸，不过是用金丝编织的刑房。
窗外的雨打在芭蕉叶上，恍惚间与母亲旗袍上的珍珠碰撞声重叠，都是被困住的灵魂发出的哀鸣。
父亲辞去军职后，书房成了他的囚笼。
褪色的白手套抚过母亲诗稿时，总会在“自由”二字上反复摩挲，仿佛想把那些字迹重新拓进掌心。
有时我撞见他对着空药碗发呆，碗底沉淀的药渣像极了母亲临终时嘴角凝固的血渍。
晨光爬上他的白发，我攥着门把手的手几度欲推，想问如果时光倒流，是否还会选择用铁链锁住那束照亮他生命的光？
但最终，那些话都化作深夜里，我们各自房间传来的叹息。
偶尔他会在书房弹奏母亲最爱的《夜上海》，走调的旋律混着窗外的风雨，在空荡荡的宅院里回响，惊起梁间沉睡的燕巢。
外滩雕像落成那日，黄浦江上翻涌着铅灰色的云。
我抚摸着母亲凝固的笑容，指尖触到她雕像指尖悬着的珍珠链，突然想起十岁那年，父亲大发雷霆摔碎的首饰盒。
潮水漫过基座时，父亲佝偻着背擦拭诗行，金箔混着珍珠粉被冲散在江水里，像极了我们破碎的家。
他转身时，我在他浑浊的眼底看见与我相同的空洞。
那是被悔恨啃噬的深渊，我们都在用余生偿还，那个被偏执灼伤的年代。
雕像背后的梧桐树上，不知何时系满了白色丝带，风吹过时沙沙作响，仿佛千万个被时光掩埋的秘密正在苏醒。
如今我带着妻儿来到雕像前，女儿总爱踮脚触碰母亲的珍珠项链，她清脆的笑声惊飞白鸽。
我望着江面上的倒影，恍惚看见两个身影在月光下重叠。
穿军装的男人牵着穿旗袍的女人，他们身后跟着攥着珍珠的孩童，画面美得像场幻梦。
而现实里，父亲的墓碑与母亲的雕像隔着永不消逝的黄浦江，只有晚风掠过江面，送来珍珠项链轻响，像是他们未尽的私语，在时光里久久回荡。
每当这时，我都会把女儿搂得更紧，在她耳边讲述那个关于爱与救赎的故事，希望悲剧的轮回，能在这一代彻底终结。
暮色渐浓时，对岸的霓虹次第亮起，照亮女儿眼中跳动的星光，那是属于她的，没有囚笼的未来
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