惩罚

华盛顿特区安全屋的空气，比停尸房还冷。没有窗户，只有惨白的荧光灯管嗡嗡作响，在光秃秃的水泥墙上投下毫无生气的影子。一张金属桌，两把硬邦邦的椅子，就是全部家当。空气里弥漫着消毒水、旧地毯灰尘和一种深入骨髓的焦虑混合的味道。

肯·卢森博格坐在其中一把椅子上，像一滩被抽掉骨头的烂泥。曾经精心打理的稀疏头发此刻油腻地贴在头皮上，昂贵的金丝眼镜歪斜地架在鼻梁上，镜片后面那双布满血丝的眼睛里，恐惧像沸腾的水泡，几乎要冲破眼眶。他昂贵的西装皱巴巴的，领带扯松了，露出汗湿的衬衫领口。他不停地用一块同样皱巴巴的手帕擦拭着额头和脖子，但汗水似乎永远擦不干，源源不断地从每一个毛孔里渗出来。

铁血探长霍华德·克劳福德像一座即将喷发的火山，矗立在桌子另一头。他没坐，只是用那双熬得通红的眼睛死死盯着肯，仿佛要用目光把对方钉死在椅子上。情报分析员罗伯特·哈勃则安静地坐在旁边，膝盖上放着一个打开的、空荡荡的公文包，手指无意识地敲击着包边，像在计算着什么。

“账本在哪里？”克劳福德的声音不高，却像砂纸摩擦着骨头，每一个字都带着灼人的火星。

肯的手猛地一抖，手帕差点掉在地上。“我…我需要保证！绝对的豁免权！还有我儿子，乔纳森，他在自由城惹了麻烦，DEA的人抓了他…他们用他威胁我！我需要你们立刻把他弄出来！安全的！”他的声音尖利，语速快得像失控的火车，“然后…然后我才会告诉你们东西在哪！”

克劳福德猛地俯身，双手重重拍在金属桌面上，发出“砰”的一声巨响，震得肯差点从椅子上弹起来。“卢森博格！睁开你的狗眼看看！这里是FBI！不是他妈的心理咨询室！你现在是跟联邦政府做交易，不是跟你的黑帮主子讨价还价！”他咆哮着，唾沫星子喷了肯一脸，“豁免权？可以谈！你儿子？只要他犯的事没到该吃枪子的地步，FBI能捞他出来！但前提是——”他伸出一根粗壮的手指，几乎戳到肯的鼻尖上，“——你的‘货’！现在！立刻！马上！给我吐出来！我要看到能钉死汤米·维赛迪的铁证！RICO需要的‘模式’证据！否则，你就抱着你的豁免权幻想，跟你那个惹是生非的宝贝儿子一起，去联邦监狱里啃一辈子干面包吧！”

哈勃适时地插话，声音冷静得像手术刀，试图在克劳福德的雷霆和肯的崩溃之间寻找一丝缝隙：“肯，我们理解你的处境。但时间不站在任何人这边。维赛迪的嗅觉比鲨鱼还灵。你出现在这里，本身就是巨大的风险。每拖延一秒，账本被发现、转移、甚至销毁的风险就增加一分。你和你儿子的安全，也取决于我们拿到证据的速度。告诉我们地点。现在。”

肯被克劳福德的咆哮震得魂飞魄散，又被哈勃冷静的剖析刺穿了最后一点侥幸。他像条离水的鱼，大口喘着气，眼神在极度的恐惧和孤注一掷的疯狂间摇摆。他看向哈勃放在膝盖上的那个空公文包，仿佛那就是他唯一的救命稻草。

“不…不行…”他神经质地摇着头，汗珠甩到桌面上，“不见到我儿子安全…我…我不能说！你们必须…必须先把我儿子带到我面前！我要亲眼看到他安全！”他死死抓住“亲眼看到”这根稻草，仿佛这是他最后能掌控的东西。

克劳福德直起身，胸膛剧烈起伏，眼中的怒火几乎要把肯烧成灰烬。他猛地转身，大步走向安全屋角落那个嵌在墙里的保密电话，抓起听筒，手指用力地戳着号码键，像在捅刺刀。

“我是克劳福德！目标代号‘会计’已经接触！要求立刻启动‘雏鸟’营救预案！重复，立刻启动！地点自由城！我要在…”他抬手看了一眼腕表，那动作带着一股狠劲，“…两小时内，看到‘雏鸟’安全进入指定联邦监护点！执行优先级：最高！有任何延误，让行动组组长提头来见我！”他几乎是吼着下达了命令，然后重重砸下听筒。

电话机发出不堪重负的呻吟。

克劳福德转过身，布满血丝的眼睛重新锁死肯：“听到了？两小时！现在，账本！地点！”他的声音低沉下来，却比刚才的咆哮更令人胆寒。

肯被克劳福德的决断力震慑住了，也或许是被那“两小时”的承诺短暂地麻痹了恐惧。他咽了口根本不存在的唾沫，喉咙里发出干涩的摩擦声。他颤抖着手，从西装内袋里摸索着，掏出一个不起眼的、只有U盘大小的黑色金属块。那东西表面没有任何标识，光滑冰冷。

“这…这是密钥…”肯的声音抖得不成样子，“真正的账本…不在纸上…是电子加密的…副本…藏在…”他凑近桌子，压低声音，如同濒死之人吐露最后的秘密，报出了一个地址——那是罪城港附近，一家不起眼的、24小时营业的仓储式汽车旅馆的名字和房间号。“房间是长期包租的…用…用一个清洁公司的壳子名义…服务器…在床垫下面的暗格里…密钥…需要配合…我的生物信息才能激活最后一次访问…”他死死攥着那个金属密钥，仿佛那是他生命的延续。

哈勃迅速在随身携带的加密平板上输入地址和关键信息，手指翻飞。克劳福德则像嗅到血腥味的鲨鱼，立刻对着保密电话下达了新的命令：“‘仓库’地址已确认！‘钥匙’已获取！立即行动！A队封锁外围！B队突击进入！目标：电子存储设备！重复，电子存储设备！行动过程全程加密录像！一只苍蝇都不准放走！快！”

命令下达完毕，安全屋里只剩下肯粗重的喘息声和荧光灯管单调的嗡嗡声。克劳福德像一头焦躁的困兽，在狭小的空间里来回踱步，每一步都沉重得让水泥地颤抖。哈勃则紧紧盯着平板，似乎在追踪行动队的实时信号。肯瘫在椅子上，身体还在无法控制地颤抖，眼神空洞地望着天花板，仿佛灵魂已经被刚才的交易抽干。他手里还死死攥着那个冰冷的密钥，指节因为过度用力而发白。

时间一分一秒地流逝，每一秒都像一个世纪那么漫长。

同一时刻，维赛迪府邸。

汤米·维赛迪的书房。这里不像办公室那样充满冰冷的科技感，更像一个古老的绅士俱乐部角落。深色橡木书架顶天立地，塞满了各种书籍——商业、历史、航运，甚至还有一些冷门的工程学著作。厚重的深红色天鹅绒窗帘半掩着，过滤掉午后的强光。空气里弥漫着上等雪茄、陈年威士忌和旧皮革混合的醇厚气息。

汤米没有坐在那张宽大的皮椅里。他背对着门，站在一个巨大的地球仪旁，背脊挺直。他手里没有雪茄，没有酒杯，只是随意地垂在身侧。恩里科无声地站在他身后几步远的地方，像个融入阴影的雕像，只有那双浑浊的老眼在昏暗光线下闪烁着毒蛇般的光泽。

“说。”汤米的声音不高，甚至有些平淡，却像冰层下的暗流，蕴含着冻结一切的温度。

恩里科的声音沙哑而干涩，如同枯叶摩擦：“肯上周三下午在迈阿密‘处理法律纠纷’期间，用加密卫星电话，打出了一个号码。时长四分十七秒。号码注册在一个空壳公司名下，但最终信号落地…在华盛顿特区FBI总部附近的一个公共电话亭。”他顿了顿，像在确认毒牙已经锁定猎物，“他儿子乔纳森在自由城大学校园里卷入了一起‘严重’的聚众斗殴和藏毒事件。对方来头不小，是本地一个参议员的侄子。事情本来压下去了，但上周五，处理此案的几个关键人物…突然被调职。接手的是DEA的‘干净先生’们。乔纳森原本该签的认罪协议，也神秘消失了。现在，DEA的人‘邀请’乔纳森去‘协助调查’，已经超过二十四小时没露面。”

汤米没有动。甚至没有一丝肌肉的颤动。书房里死寂一片，只有古董座钟秒针走动的滴答声，像在倒计时。

“笔迹呢？”汤米的声音依旧平稳。

“上周三那份航运损耗报告上的签名，”恩里科的声音更低了，带着一丝冰冷的嘲弄，“是他秘书模仿的。模仿得很像，但起笔和收尾的习惯性抖动…是左撇子才有的特征。肯是右撇子。他本人…当时正在卫星电话里，跟FBI谈他的‘新工作’。”

汤米缓缓转过身。他的脸上没有任何表情，没有愤怒，没有失望，只有一片深不见底的、令人窒息的平静。那双棕色的眼睛，像两颗在绝对零度下淬炼过的玻璃珠，映着恩里科苍老的面容。

“家养了二十年的狗，”汤米的声音轻得像叹息，却带着千钧之力，“咬起主人来，最知道往哪里下口。”

就在这时，书房的门被轻轻推开一条缝。丹尼尔毛茸茸的小脑袋探了进来，乌黑的大眼睛好奇地扫视着昏暗的房间，最后落在汤米身上。他手里还拿着一朵刚从花园里摘下来的、有点蔫了的黄色小野花。

“汤米？”他小声叫了一声，似乎感觉到气氛不对，声音里带着点怯生生的试探。

汤米的目光甚至没有一丝偏移，依旧锁在恩里科身上，仿佛门口那个小小的身影只是一阵无关紧要的风。

“处理干净。”汤米的声音没有任何波澜，像在吩咐晚餐的菜单，“老的，小的。用‘意外’。别留下任何能让他们写在RICO起诉书上的‘模式’痕迹。”

恩里科浑浊的眼中闪过一丝了然和狠厉的寒光。他微微躬身：“明白，教父。”他像一道无声的幽灵，转身走向门口，经过丹尼尔身边时，甚至没有低头看一眼。

丹尼尔被恩里科身上散发出的那股阴冷气息吓得缩了缩脖子，但还是鼓起勇气，迈着小步子蹭到汤米身边。他仰起小脸，献宝似的举起那朵蔫巴巴的小黄花：“汤米，送给你。花园里找到的…”

汤米终于垂下目光，看向丹尼尔。孩子的小脸上带着期待，那双酷似米勒的黑眼睛亮晶晶的，清澈得能一眼望到底，没有一丝阴霾。这双眼睛，此刻映着汤米毫无表情的脸。

汤米没有接那朵花。他甚至没有看那朵花。他的目光像两道冰冷的X光，穿透丹尼尔天真的表象，似乎要看清那颅骨之下，是否也潜藏着背叛的基因。DEA的种。

“出去。”汤米的声音不高，却像冰冷的铁块砸在地上。

丹尼尔脸上的笑容瞬间僵住了，明亮的眼睛迅速蒙上一层水汽，小嘴委屈地瘪了起来。他不明白自己做错了什么。他捏着那朵小花，手指因为用力而发白，花瓣簌簌掉落。他低下头，看着掉在地毯上的花瓣，小小的肩膀微微耸动，却没有哭出声，只是默默地转过身，一步一挪地、垂头丧气地走出了书房。

门无声地合拢。

汤米的目光重新投向窗外。星岛的景色依旧宁静奢华，阳光灿烂。但他的瞳孔深处，酝酿着一场足以吞噬一切的风暴。背叛需要代价。血的代价。老的，小的。一个都不能少。

自由城港区，“海风”汽车旅馆。

空气里弥漫着廉价地毯的霉味、消毒水残留的刺鼻气味和隔壁房间隐约传来的电视噪音。走廊灯光昏暗，墙壁上的污渍如同抽象的油画。

穿着廉价夹克、伪装成修理工的FBI探员约翰逊，用技术手段悄无声息地打开了306房间的门锁。他对着领口夹着的微型麦克风低语：“‘仓库’进入。安全。”

房间很小，只有一张床，一个床头柜，一个老旧的电视机。床上用品凌乱，像是很久没人住过。B队另外两名探员迅速闪身进入，动作专业而迅捷，举着枪，无声地检查了狭小的浴室和壁橱。空无一人。

“目标床垫！”约翰逊耳麦里传来哈勃冷静的指令。

一名探员立刻上前，掀开薄薄的床垫。下面果然是一个经过巧妙伪装、与床板齐平的金属暗格。暗格上有一个复杂的电子锁接口。

“发现‘保险箱’！需要‘钥匙’！”约翰逊汇报，同时从随身的工具包里拿出设备，准备尝试物理破解或连接密钥。

就在他弯腰，将连接线对准接口的瞬间——

“滴…滴…滴…”

一阵极其轻微、却如同死神脚步般清晰的电子音，从暗格内部传了出来。

约翰逊浑身的血液瞬间冻结！他猛地抬头，看向另外两名队友。三人的眼中同时爆发出极致的惊骇！

“陷阱——！！！”约翰逊的嘶吼声被一声震耳欲聋的、足以撕裂耳膜的爆炸声彻底吞没！

轰隆——！！！

306房间的窗户玻璃瞬间被狂暴的冲击波震成齑粉！火光和浓烟如同地狱伸出的巨爪，猛地从窗口喷涌而出！整栋旅馆大楼都在剧烈摇晃！刺耳的警报声、玻璃碎裂声、惊恐的尖叫声瞬间撕裂了港区黄昏的平静！

巨大的火球翻滚着冲上天空，映红了罪城港的吊臂和远处的海面。燃烧的碎片如同火雨般纷纷扬扬落下。

华盛顿安全屋里。

哈勃加密平板上的实时信号画面，在剧烈的抖动和一片刺眼的雪花后，彻底变成了黑屏。代表行动队员的生命体征信号，在同一瞬间，全部变成了冰冷的直线。

死寂。

绝对的死寂笼罩了安全屋。

克劳福德僵在原地，像一尊被瞬间风化的石雕。他充血的眼睛死死盯着那片代表死亡的黑屏，嘴唇哆嗦着，却发不出任何声音。他手中那个印着FBI的旧马克杯，“啪嚓”一声掉在地上，摔得粉碎，冰冷的咖啡溅了一地，如同凝固的血液。

肯·卢森博格瘫在椅子上，身体筛糠般剧烈颤抖。他看着克劳福德的表情，看着哈勃平板上的黑屏，听着耳麦里传来的、行动频道死一般的沉寂和刺耳的忙音，他脸上的血色瞬间褪得一干二净，只剩下死人般的灰败。他手里那个冰冷的密钥，“当啷”一声掉在金属桌面上，滚了几圈，停在桌边，像一个无情的嘲讽。

“不…不…不可能…”肯的喉咙里发出嗬嗬的怪响，像是漏气的风箱，“他…他怎么会…他不可能知道…” 巨大的恐惧和绝望瞬间将他吞噬。他背叛了魔鬼，而魔鬼的惩罚，比他想象的来得更快，更彻底，更残酷。他儿子的脸在他眼前晃动，然后是汤米·维赛迪那双毫无温度的棕色眼睛。完了。一切都完了。

哈勃缓缓抬起头，脸色苍白如纸。他推了推眼镜，镜片后的眼神充满了震惊、挫败和一种冰冷的洞悉。他看着失魂落魄的肯，又看向如同被抽走了灵魂的克劳福德，声音干涩得像砂纸：

“他当然知道。肯…我们都被他利用了。” 他指着桌上那个孤零零的密钥，嘴角扯出一个苦涩到极点的弧度，“这个…这根本不是什么打开宝藏的钥匙。”

“这是引爆炸弹的按钮。”

“维赛迪…他一直在等着我们，亲手按下它。”