灰信

庞蒂亚克火鸟的轮胎在湿漉漉的沥青上尖啸着打滑，刺鼻的橡胶焦糊味弥漫在废弃工厂改造的训练场上空。十岁的丹尼尔·维赛迪双手死死攥着方向盘，指关节发白。浅棕色的卷发被汗水黏在额角，那双浅棕绿色的眼睛死死盯着前方那个画着人形轮廓、头顶红苹果的靶子。他猛打方向，车身甩出一个近乎失控的弧度，后轮卷起的泥水泼洒在冰冷的混凝土墙壁上。

“油门！再踩深点！你他妈在给它挠痒痒吗？” 车窗外，老卢卡嘶哑的吼声透过引擎轰鸣隐隐传来。这个维赛迪府邸的老管家，如今更像丹尼尔的“幼兽笼”教官，脸上的沟壑里嵌着油污和永不消退的严厉。

丹尼尔咬紧下唇，右脚猛地将油门踏板踩进地板。V8引擎的咆哮瞬间拔高，变成一种撕裂空气的怒吼。速度计的指针疯狂地向右甩去，狠狠撞在表盘尽头，仿佛要挣脱束缚。车身像离弦的箭，带着一股不管不顾的蛮横，直冲向那个人形靶。

就在车头即将撞上的瞬间，丹尼尔猛地向左急打方向，同时拉起手刹！庞蒂亚克火鸟宽大的车尾如同铁锤般凶狠地横扫过去，精准地扫倒了支撑靶子的铁架。画着人形的木板和那颗象征头颅的红苹果在空中翻滚，砸落在地，溅起一片泥水。

车停住了，引擎盖下蒸腾起灼热的白气。丹尼尔松开方向盘，双手控制不住地微微颤抖，汗水沿着鬓角滑落。他大口喘着气，胸腔剧烈起伏，视线却死死锁定在泥泞中滚动的红苹果上。那刺目的红色，瞬间勾连起记忆深处更刺耳的爆响和温热的猩红喷溅——汤米冰冷的手覆盖在他扣动扳机的小手上，左轮轰鸣的后坐力几乎撕裂他稚嫩的肩膀，人形靶胸前炸开的血花……胃部一阵熟悉的抽搐。

“哼，” 老卢卡拉开车门，冷风灌入驾驶室，“像个娘们似的抖什么？靶子倒了，算你过关。但记住，小子，”他布满老茧的手指用力戳了戳丹尼尔的右肩，那里四年前的旧伤在阴冷天气里总是隐隐作痛，“真到了要碾过去的时候，手别软，脚别松！速度不是让你逃命的，是让你更快地把麻烦彻底碾碎的！” 他浑浊的眼睛里没有任何赞许，只有审视一把工具是否合用的冰冷，“底盘调太低，这个地儿过个坎可以把你肠子震出来。尾翼角度还行，但高速下压力不够。滚去把车弄干净，然后滚回你的房间等晚宴。”

丹尼尔沉默地下车，走向那辆沾满泥浆的火鸟。他熟练地拿起高压水枪，冰冷的水流冲刷着车身。水流声里，引擎的咆哮和人形靶倒下的画面不断闪回，最终都定格在泥地里那颗刺眼的红苹果上。他只有十岁，但有些东西早已在灵魂深处生了锈。

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维赛迪庄园的圣诞晚宴奢华得近乎失真。巨大的水晶吊灯将宴会厅映照得如同白昼，长桌上铺着浆洗得笔挺的亚麻桌布，银质餐具闪闪发光。空气里混合着烤火鸡、松枝和昂贵雪茄的复杂气味。壁炉里的火焰跳动着，在光洁的大理石地板上投下摇曳的影子。

宴会厅一侧，小海地青年棒球队的孩子们穿着崭新却不太合身的队服——胸前印着巨大的“V”字和“维赛迪关怀”——正用稚嫩而卖力的童声唱着《平安夜》。他们的歌声清澈，带着一丝刻意的甜腻，与这金碧辉煌却暗流涌动的环境格格不入。汤米·维赛迪端坐在主位，蓬巴杜发型一丝不苟，穿着深蓝色的丝绒西装，指间夹着一支雪茄。他微微侧头听着，脸上带着一种近乎完美的、无可挑剔的温和笑容，棕色的眼睛却像两潭深不见底的古井，映着跳动的烛火，看不出丝毫涟漪。这是他用“罪城良心”铜像、棒球联赛和“维赛迪关怀”牛奶精心浇灌出的伪善之花，如今连他自己也快分不清这笑容里有多少是面具，又有多少是浸透在骨子里的习惯性表演。

歌声结束，掌声礼貌地响起。交换礼物的环节开始了。各种包装精美的礼盒在长桌上传递，里面不外乎是昂贵的定制雪茄盒、镶嵌宝石的打火机、限量版腕表。汤米收到了好几件，他都只是微微颔首致谢。最后，一个沉重的、包裹在暗金色绒布里的盒子被送到他面前。他解开丝带，掀开盒盖。

里面是一座纯铜打造的沙丘造型摆件。沙丘的线条流畅而充满力量感，表面经过特殊处理，呈现出一种历经风沙磨砺的粗粝质感。最引人注目的是沙丘上方：一只猎隼以俯冲掠食的姿态凝固在铜雕之中，双翅后掠，眼神锐利如刀锋；稍远处，一只狮鹫正展开宽阔的双翼巡弋翱翔，姿态威严而从容。两尊猛禽的细节栩栩如生，羽毛的纹理、肌肉的张力都清晰可见，在灯光下流转着冰冷的金属光泽。这是来自阿卜杜勒·拉希德亲王的回礼——四年前那场相互试探的“相互致意”，显然持续发酵出了更“深厚”的友谊。汤米的手指轻轻抚过猎隼的利爪边缘，嘴角勾起一丝难以察觉的弧度。他几个月前送给对方的那幅描绘圣乔治屠龙的宗教名画，显然精准地投其所好。

“很棒的礼物，老板。”坐在汤米右手边的恩里科低声道。他依旧穿着剪裁完美的灰色西装，坐姿笔挺，但汤米敏锐地捕捉到了不同。这四年来，恩里科就像一台设定好程序的精密机器，高效、冷酷、毫无破绽。然而此刻，他那张棱角分明、如同石刻般的脸上，似乎有什么东西松动了。他的目光比平时略显空茫，手指无意识地摩挲着面前的高脚杯杯脚，视线偶尔会飘向大厅角落里某个不存在的点。汤米知道他在看什么——一张早已不存在于这大厅里的、阿尔塔芒特小时候穿着滑稽的龙骑士戏服，在老旧社区剧场的舞台上张开双臂、仿佛拥抱阳光和诗篇的照片。那个用咏叹调暗讽家族毒品生意的“戏子”儿子，被送进“熔炉”已经整整四年，杳无音信。恩里科这台机器，似乎开始出现了不易察觉的磨损和杂音。

就在这时，一个穿着黑色制服的侍者无声地走到恩里科身后，将一个没有任何装饰、全身灰色的长方形信封轻轻放在他手边的桌布上。信封的灰色是一种毫无生气的、死寂的灰，像炉膛冷却后的余烬。

所有人的目光都被这突兀的灰色吸引了，连孩子们都停下了拆礼物的动作。宴会厅瞬间陷入一种奇异的寂静，只有壁炉里木柴燃烧的噼啪声。恩里科的身体几不可察地僵硬了一下。他伸出两根手指，捻起那信封。很薄。他撕开封口，动作依旧稳定，但指尖却泄露了一丝微不可查的紧绷。

里面只有一张纸。纸张的边缘参差不齐，像是从什么更破烂的本子上粗暴撕下来的。上面没有文字。

只有一行歪歪扭扭的划痕。

那痕迹粗粝、暗沉，带着一种令人不安的质感。它可能是用干涸结块的血涂抹的，也可能是用燃烧殆尽的木炭、甚至是折断的树枝尖端蘸着污泥画出来的。它扭曲着，却带着一种孤注一掷的蛮力，组成一句简单到极点的话：

“教父，父亲——圣诞快乐，我还活着。”

时间仿佛凝固了。壁炉火焰的跳动声被无限放大。

恩里科捏着那张破纸的手指猛地收紧，指关节因过度用力而瞬间失去血色，变得和他西装袖口露出的白衬衫一样惨白。那张永远如同戴着石雕面具的脸，第一次清晰地碎裂开一道缝隙。震惊、难以置信、某种被强行压抑了四年而骤然失控的狂潮，在他灰色的瞳孔深处剧烈翻涌。他的嘴唇抿成一条苍白的直线，下颌的肌肉绷紧到微微抽搐。他像一尊被无形重锤击中的雕塑，所有的防御，所有的绝对控制，在这一行用最原始、最野蛮的方式传递出来的信息面前，轰然坍塌。

“叮。”

一声清脆的金属撞击声打破了死寂。是汤米合上了他那个标志性的银色打火机盖。那声音不大，却像一记冰锥，刺破了宴会厅里凝固的空气，也刺穿了恩里科混乱的思绪。

汤米缓缓站起身，脸上那种温和的圣诞笑容消失了，只剩下一种深潭般的平静。他看也没看那张引起风暴的破纸，目光直接穿透恩里科眼中翻腾的惊涛骇浪，落在对方苍白的脸上。

“恩里科，”汤米的声音不高，低沉而平缓，却带着不容置疑的力量，像冰冷的钢缆勒紧了空气，“跟我去车库。我们…聊聊圣诞愿望。”他拿起餐巾，慢条斯理地擦了擦嘴角，仿佛刚才只是品尝了一口火鸡。

他率先转身，深蓝色的丝绒背影穿过安静得可怕的宴会厅，走向通往巨大地下车库的侧门。恩里科深吸一口气，那口气息颤抖着，带着铁锈和沙漠尘埃的味道。他小心翼翼地将那张破纸折好，塞进西装内侧口袋，紧贴着心脏的位置。然后，他推开椅子，挺直背脊，脸上所有泄露的情绪瞬间被重新冰封，只剩下一种近乎悲壮的服从。他沉默地跟了上去，脚步在光洁的大理石地面上敲击出空洞的回响。

厚重的隔音门在身后关闭，隔绝了宴会厅里重新响起的、刻意压低的嗡嗡议论声和孩子们拆礼物的塑料纸声响。车库里的空气冰冷而浑浊，弥漫着机油、橡胶和金属的独特气味。巨大的空间里停放着几辆豪车，但最引人注目的，永远是停在中央位置的那辆——恩里科的“炼狱魔-铁血游侠”。它哑光黑的庞大车身在冷白的灯光下如同一块深沉的墨玉，低矮的车身线条充满侵略性，红色的制动卡钳在轮毂后若隐若现，像蛰伏猛兽的利爪。这辆被汤米在十几年前赠予的超级跑车，是恩里科作为家族终极兵器的象征，也是他与过去那个扮演老管家的自己彻底割裂的证明。

汤米走到“炼狱魔”的车头前站定，背对着恩里科，手指随意地划过冰冷光滑的引擎盖。

“‘熔炉’，”汤米开口，声音在空旷的车库里回荡，带着金属般的冷硬，“一只苍蝇都飞不进去的地方。一只蚊子，飞进去也得被烤成渣。”他缓缓转过身，棕色的眼睛在车库顶灯的照射下，像两块毫无温度的玻璃，“能从那地方往外送东西…还能记得给老父亲写圣诞祝福…”他顿了顿，嘴角扯出一个没有任何笑意的弧度，“这不是炉渣，恩里科。这是万里挑一，淬炼出来的钢刀——就像你一样。”

他向前一步，距离恩里科只有半臂之遥，无形的压力如同实质般弥漫开来。

“但这块钢，”汤米的声音压得更低，带着一种洞穿骨髓的寒意，“它没按‘指令’，在‘出钢口’等着被锻造成刀。它自己…”他伸出手指，在冰冷的空气中做了一个向下掉落的动作，“…溜了。从那个只进不出的‘熔炉’里，自己掉出来，跑了。”

几乎是同时，汤米放在口袋里的加密联络机震动了一下。他掏出来，屏幕亮起，是一条来自拉斯云祖华沙地荒漠腹地的加密信息。他只看了一眼，就将屏幕转向恩里科。

屏幕上只有一行简洁冰冷的文字：

【“熔炉”报告：编号K-7于昨日例行外勤运输途中，劫持车辆逃脱。正在全力追捕。】

信息印证了汤米的判断。

汤米收回联络机，目光重新锁定恩里科。车库顶灯的光线在他脸上投下深刻的阴影，让他看起来更像一尊掌控生死的雕塑。

“一把能自己跑掉，还不忘用血给父亲写圣诞祝福的刀…”汤米的声音平静得可怕，每一个字都像淬过冰，“无论它现在是什么——是精钢，还是磨出了反刃的废铁…”他微微前倾，低沉的声音带着不容置疑的最终裁决，清晰地送入恩里科的耳中：

“你去。带回来——”

他停顿了半秒，眼神锐利如手术刀，切开恩里科刚刚冰封的伪装。

“——或者，彻底销毁。”

车库陷入一片死寂，只有远处通风系统低沉的嗡鸣。机油和金属的冰冷气味似乎更浓了。恩里科站在那辆象征着他身份与力量的“炼狱魔”前，影子被灯光拉得很长，投在冰冷的水泥地上，微微颤抖着。那张写着血（或灰）字的破纸，此刻在他西装内袋里，紧贴心脏的位置，像一块烧红的烙铁。