沪上的六月，梅雨季总是来得缠绵。铅灰色的云压着霞飞路两旁的法国梧桐，连空气都浸着湿漉漉的水汽，黏在人皮肤上，像一层化不开的愁绪。
林微站在“琳琅阁”画廊的玻璃门外，指尖无意识地蹭着画夹边缘——那里面装着他新完成的一组水彩，画的是老弄堂里的青苔砖墙和晾晒的蓝布衫，笔触里浸着旧时光的温软，却透着一股挥之不去的寂寥。
画廊老板陈姐正低头整理着价签，听见门响，抬眼看见是他，脸上堆起的笑便带了点无奈：“小林啊，不是我说你，你这风格……现在市场就爱鲜亮热闹的，你这调子太素了。”
林微没说话，只把画夹递过去。雨水在他发梢凝成水珠，顺着苍白的脸颊滑落，分不清是雨还是别的什么。他穿一件洗得发白的棉麻衬衫，袖口卷到小臂，露出腕骨上一道浅淡的疤痕——那是许多年前，在北外滩码头摔的，那时他还不是画家林微，只是弄堂里野跑的少年。
“上次那组‘石库门余晖’，挂了半个月，连问价的人都没有。”陈姐翻着画页，语气更轻了些，“你看隔壁李老师，画的外滩夜景，金箔镶边，上周刚被个港商买走……”
“我知道了，陈姐。”林微打断她，声音低哑，像被水汽泡过，“这组先放您这儿吧，有消息通知我。”
他不想听那些关于“市场”和“潮流”的话。画画对他而言，是唯一能抓住的浮木，是困顿生活里仅存的一点执拗。可这浮木似乎也在渐渐沉没，就像这梅雨季的天，看不到晴的希望。
走出画廊，雨势突然大了起来。林微撑起伞，却没急着走，目光落在对街那栋三层高的老洋房上。米黄色的墙面爬满了常春藤，二楼的露台种着几株月季，开得正艳，在雨里颤巍巍的。
那房子他太熟悉了。
十年前，他就是从那扇雕花铁门外跑出来的，身后是摔碎的花瓶和父亲暴怒的吼声。那时他怀里揣着一张美院的录取通知书，也揣着一颗被揉碎了的心。而门里，那个穿着白衬衫的少年，站在楼梯上，身影被昏黄的灯光拉得很长，脸上没什么表情，只有眼底深处一丝不易察觉的……什么呢？是惋惜，还是解脱？
林微记不清了。或者说，他刻意让自己记不清。
“嘀——”
一声低沉的汽车鸣笛打断了他的怔忪。一辆黑色的宾利缓缓停在老洋房门口，车窗降下，露出一张棱角分明的侧脸。
雨太大，林微的视线有些模糊，但那道眉骨的轮廓，那紧抿的薄唇，像一把生锈的钥匙，猝不及防地捅开了他记忆深处那把尘封已久的锁。
心脏猛地一缩，几乎让他喘不过气。
车门打开，男人撑着一把黑色的长柄伞走下来。剪裁合体的深灰色西装熨帖笔挺，即使在这样的雨天，也透着一股生人勿近的冷冽气场。他微微颔首，对洋房门口迎出来的管家说了句什么，声音隔着雨幕，听不真切，却像冰锥一样，刺入林微的耳膜。
是沈聿。
十年了。
这个名字，曾是他年少时光里最明亮的光，也是后来最深的疤。
林微下意识地想躲，身体却像被钉在原地。他看着沈聿走进那扇熟悉的铁门，背影挺拔，没有一丝犹豫，仿佛这十年的光阴，不过是从一个房间走到另一个房间，从未有过任何割裂。
雨越下越大，伞面上的水珠汇成溪流，顺着伞骨滴落，在青石板路上砸出一圈圈涟漪。林微站在原地，直到那扇铁门在沈聿身后缓缓关上，隔绝了两个世界。
他低下头，看着画夹上被雨水洇湿的边角，那抹寂寥的蓝，似乎更黯淡了。
口袋里的手机震动了一下，是画室房东发来的短信：“小林，这个月房租……月底前务必交上，不然……”
后面的话不用看，林微也知道。
梅雨季还没结束，而他的雨季，似乎从十年前那个夏天，就从未停过。
他深吸一口气，空气中弥漫着潮湿的泥土和梧桐叶的气息，混杂着一丝若有似无的、属于过去的味道。
转身，走进更深的雨幕里。只是这一次，他握着画夹的手指，比刚才更紧了些。
也许，有些事情，躲了十年，终究还是要面对的。就像这无法逃避的梅雨季，和那个突然 reappear 的人。
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