清晨的露水还挂在桂树苗的叶尖上，靛蓝色的方巾被风掀起一角，露出底下新翻的泥土——我们昨夜埋酒坛的地方，土面微微隆起，像有什么东西要破土而出。艾丽西亚蹲下身，指尖轻轻拨开表层的土，坛口的缝隙里竟钻出了根嫩芽，嫩得发绿，顶着两片子叶，像是对睁开的眼睛。
“它长出来了。”她的声音带着惊喜，指尖悬在芽尖上方，不敢碰，“才过了一夜。”
我想起阿禾日记里写的“念想会发芽”，突然觉得这株嫩芽不是凭空长出来的。昨夜埋下酒坛时，我们在坛底垫了片她夹在日记里的桂花叶，现在想来，那或许不是普通的叶子，是她藏在时光里的种子。
溪边的火堆已经燃尽，只剩下堆灰烬，阿禾的日记本平放在灰烬旁，纸页被露水打湿，却异常平整，像是有人特意压过。翻开最后一页，那行“别回头，往前走”的字迹旁，多了片新鲜的桂花瓣，花瓣上还沾着点河泥，与竹筏桨叶上的泥土一模一样。
“她来看过了。”我把花瓣夹回日记，纸面立刻泛起淡淡的清香，不是陈年的桂香，是带着水汽的新鲜气息，像刚从枝头摘下的。
收拾东西准备离开时，艾丽西亚突然指着竹筏底部：“那里有东西。”
竹筏的缝隙里卡着个油纸包，解开时露出个粗瓷小罐，罐口用红布封着，布上绣着极小的“禾”字。打开罐子，里面装着半罐琥珀色的液体，凑近闻，是桂花蜜，甜香里带着点微酸，正是阿禾小时候最爱酿的味道——她说要在蜜里加三颗梅子，才能酿出“日子的味道”。
“是她留给我们的。”艾丽西亚用指尖沾了点蜜，放在舌尖抿了抿，眼睛亮起来，“和那年偷酿的一模一样。”
我们沿着溪边往回走，路过那片浅滩时，发现昨夜散落的贝壳被摆成了个圆形，圆心处放着枚月牙形的贝壳，正是我们昨天捡起的那枚。贝壳里盛着些细沙，沙面上用手指画着个笑脸，嘴角还翘着，像在调皮地眨眼。
“她在跟我们道别。”我把贝壳放进背包，里面的日记本轻轻颤动，像是在回应。
回到桂语林时，晨光已经漫过竹棚的顶。那些挂在枝头的布偶被重新整理过，歪倒的被扶正，掉了的线头被重新缝好，最显眼的是那个穿蓝布褂子的布偶，手里多了颗小小的河卵石，石面被磨得光滑，能照出布偶的影子——像在抱着自己的念想。
竹棚下的石桌被擦得干干净净，我们昨夜喝空的粗瓷碗摆得整整齐齐，碗底的莲花印记在晨光里泛着温润的光。桌角的“禾”字旁边，多了个小小的“等”字，刻痕很新，与石桥上的刻字如出一辙。
“她知道我们会回来。”艾丽西亚拿起桌上的木杵，往石臼里舀了些新采的桂花，“我们再做一次桂花糕吧，就用她留下的蜜。”
木杵捶打桂花的声音在林间回荡，与远处的溪水声混在一起，像支温柔的曲子。艾丽西亚往石臼里倒蜜时，琥珀色的液体裹着桂花，在臼底画出小小的漩涡，像是把时光都搅了进去。我想起阿禾说过，捶桂花糕时要念着心事，这样做出来的糕才会有“念想的甜”。
桂花糕蒸好时，香气漫出竹棚，引来几只颜色翠绿的小虫子，它们顺着香味爬到石桌上，围着糕点转了两圈，竟排成个小小的“谢”字。
“是她派来的吧。”艾丽西亚笑着把一块桂花糕放在石桌边缘，“给她留一块。”
离开桂语林前，我们去看了那间小木屋。竹门被重新关好，门上挂了串晒干的桂花，风一吹，香气顺着门缝钻进去，像是在屋里撒了把金粉。屋里的土炕上，阿禾的旧衣裳被叠得整整齐齐，木箱的盖子盖好了，上面放着那盏画着偷喝米酒的纸灯，灯里的蜡烛不知何时被点燃过，烛芯还留着融化的痕迹。
“她在这里坐过。”我摸着木箱上的温度，比别处略高些，“说不定就坐在炕边，看着我们放灯的方向。”
走到林子入口时，那根系着红绳的木门被重新加固过，门轴处涂了些桂花蜜，开关时不再发出“吱呀”的声响，反而带着点甜香的润滑。门后的石壁上，有人用木炭画了幅新画：三个小人手拉手站在桂花树下，头顶飘着许多纸灯，灯影里写着“年年见”三个字。
艾丽西亚把那罐桂花蜜放在门旁的石台上，旁边摆着阿禾的日记本，我们在日记的最后一页写下：“我们会回来的，带着新酿的酒，和新长的故事。”
转身离开时，背后传来翅膀扑棱的声音，九十九只萤火虫从林子里飞出来，围着我们盘旋了两圈，最后落在那株新栽的桂树苗上，绿光与叶尖的露水融在一起，像撒了把碎星星。
走在下山的路上，艾丽西亚突然停下脚步，指着远处的河谷：“你看。”
只见那片我们放灯的水域上，不知何时漂来更多的纸灯，有的灯身上画着银匠铺的錾子，有的写着戏班的水袖，最前面那盏灯上，贴着片槐树叶——是老街的人放的。灯影顺着水流往下游漂，在水面上连成条发光的路，一直延伸到天边。
“他们也在回应她。”我说。
艾丽西亚笑着点头，从背包里拿出那方靛蓝色方巾，方巾上的桂花刺绣在阳光下闪着微光，像是活了过来。“阿禾说得对，不用回头，往前走就好。”她把方巾系在手腕上，“花会跟着我们开的。”
山脚下的石板路上，落满了金黄的桂花瓣，像是有人特意铺了条花路。我们的影子被阳光拉得很长，影子里，仿佛能看见个扎着羊角辫的小姑娘，正蹦蹦跳跳地走在前面，手里举着颗贝壳，时不时回头对我们笑，发间的桂花落在地上，长出新的嫩芽。
背包里的桂花蜜轻轻晃动，甜香从罐口钻出来，混着日记本的纸香，像个温柔的拥抱。我知道，我们离开了桂语林，却把心留了一半在那里，留在那株抽芽的桂苗里，留在石臼的余温里，留在那些漂向远方的灯影里。
而那些带着甜香的念想，会像桂苗的根，悄悄钻进泥土，顺着溪流，跟着风，一直延伸到我们要去的地方，在每个寻常的日子里，抽出新的芽，开出新的花。
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