回到家的第一晚，林薇躺在卧室的床上，听着隔壁房间传来陈砚翻动书页的轻响，还有周明宇给花换水的细碎动静，忽然觉得这栋房子里的声音，比青峰山的虫鸣更让人安心。
第二天一早，她被厨房的香味勾醒。
陈砚走到门口时，正看见周明宇踮着脚往橱柜顶上够什么，陈砚站在旁边扶着他的腰，语气无奈：“够不着就搬凳子，摔了怎么办？”
周明宇“就差一点点——”周明宇话音未落，手里的罐子“哐当”一声掉下来，里面的红豆撒了一地。
他顿时垮了脸，像个做错事的孩子。
林薇忍不住笑出声。
陈砚陈砚回头看她，眼里带着点歉意：“想给你煮红豆粥，他说你爬山时念叨过。”
周明宇周明宇蹲在地上捡红豆，嘟囔着：“本来想给你个惊喜的。”
林薇林薇走过去，蹲下身和他一起捡：“这样就很好了。”
周明宇指尖碰到他手背时，两人都顿了顿，周明宇忽然抬头，耳尖有点红：“那……下午去我花店转转？新进了批蓝星花，你说过像星星落在草丛里。”
下午的花店挤满了人，大多是男人来买花，手里捏着纸条，上面写着“妻子喜欢的白玫瑰”“要能放久点的，她最近忙”。
陈砚周明宇在花丛里穿梭，包扎花束的动作又快又稳，陈砚则在旁边帮忙记账，偶尔抬头提醒：“这位先生，你太太上次说对百合花粉过敏，试试洋桔梗？”
林薇坐在角落的小桌旁，看着他们熟稔地应付客人，忽然发现陈砚记得住每位顾客的喜好，就像记得她爱喝的水温；周明宇能准确报出每种花的花期，就像记得她随口提过的每句愿望。
有个抱着孩子的男人进来，笑着打招呼：“周老板，陈先生，林小姐也在啊。”
周明宇他怀里的孩子伸手要抓向日葵，周明宇立刻摘了片花瓣递过去，“慢点，别扎着。”
男人感慨：“还是你们仨自在，我家那位最近又念叨着，说想让她表哥也搬来住，我这心里啊……”
陈砚陈砚给他倒了杯水：“合得来就试试，合不来也别勉强。”
周明宇周明宇补充：“就像养花，有的喜阴，有的喜阳，凑一块儿舒服最重要。”
林薇听着他们聊天，忽然明白这个世界的相处之道——不是规则框定的“必须怎样”，而是人心磨合出的“怎样舒服”。
周明宇傍晚关店时，周明宇把一束蓝星花递给林薇：“插在书房的瓶子里，看书时能看着。”
陈砚陈砚则拎着个纸袋，里面是刚买的糯米糍：“你上次说这家的红豆馅最正。”
回家的路上，夕阳把三人的影子叠在一起。
林薇手里捧着蓝星花，鼻尖萦绕着糯米糍的甜香，忽然想起刚穿来时的恐慌，那些关于“身份”“规则”的焦虑，如今都变成了具体的温暖——是撒在地上的红豆，是记得过敏的提醒，是藏在花束里的惦念。
周明宇走到楼下时，周明宇忽然停下脚步，指着花圃里的向日葵：“你看，它们好像又长高了点。”
陈砚陈砚望着花盘，轻声说：“跟着光走，自然长得快。”
林薇抬头，看见夕阳正落在他们脸上，温柔得像一层光晕。
她忽然笑了，伸手牵住他们的手——左手是陈砚微凉的指节，右手是周明宇温热的掌心。
或许她永远不会知道自己为什么会来到这里，也或许“另一个林薇”的痕迹会永远留在这本“人生古籍”里。
但此刻她清楚地知道，那些新旧交织的纹路，那些小心翼翼的温柔，已经慢慢织成了属于她的、安稳的现在。
晚风拂过，向日葵轻轻摇曳，朝着光的方向。
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