悬在天平两端的重量

悬在天平两端的重量

杨桂（桂恒奇文原配设定）

杨博文的指尖还停留在他后颈，温度透过薄薄的衣料渗进来，像在无声地反驳他那句“算了吧”。张桂源却觉得自己像站在十字路口，一边是陈奕恒温和的眉眼和多年的安稳，一边是杨博文灼人的目光和失控的心跳，两边都扯着他的胳膊，疼得他喘不过气。

手机在口袋里震动了两下，是陈奕恒发来的消息，只有短短三个字：“到家了。” 没有质问，没有争吵，甚至带着惯常的体贴，可张桂源看着那三个字，鼻尖却猛地一酸。他仿佛能想象出陈奕恒坐在空荡荡的客厅里，对着手机屏幕发呆的样子——以前每次吵架，陈奕恒都是这样，先低头的永远是他。

“你看，”张桂源把手机屏幕转向杨博文，声音发颤，“他从来不会真的怪我。” 这种不怪，比指责更让他难受，像根软鞭子，一下下抽在心上，全是密密麻麻的疼。

杨博文没看手机，只是盯着他：“那我呢？”

这三个字像块石头砸进张桂源心里。他想起昨晚杨博文吻他时，睫毛扫过他脸颊的触感；想起两人躲在楼梯间接吻，被邻居撞见时，杨博文下意识把他护在身后的样子；想起刚才在电影院，杨博文替他挡开陈奕恒的手时，眼里一闪而过的占有欲。这些画面像烧红的烙铁，在他心上烫出清晰的印子。

他不敢回答。

左奇函这时却发来了消息，是张照片——照片里是杨博文的书桌，角落里放着个旧相框，里面是他们四个人去年冬天的合照。照片上，陈奕恒搂着他的肩，笑得一脸温和；左奇函靠在杨博文身边，眉眼弯弯；而他和杨博文站在中间，胳膊肘不经意地碰在一起，两人都看着镜头外的某个方向，眼里藏着连自己都没察觉的笑意。

那时多好啊，界限分明，心无旁骛。

张桂源把手机揣回口袋，转身想走，却被杨博文拉住了手腕。对方的力道不大，却带着种让他无法挣脱的执拗。

“选不出来，是吗？”杨博文的声音里带着点自嘲，又有点心疼，“那就别逼自己现在选。” 他松开手，指尖在张桂源发红的手腕上轻轻碰了下，“但别骗自己，也别骗他们了。”

风又起了，吹得围巾在脖子上打了个结。张桂源站在原地，看着杨博文的背影融进夜色里，又想起陈奕恒刚才离开时，那道被路灯拉得格外孤单的影子。

天平的两端都放着沉甸甸的东西，一边是愧疚和习惯，一边是心动和渴望。他站在中间，进退两难，只觉得这秋夜的风，凉得快要把人冻碎了。

未拆的围巾

杨博文回到家，在玄关的抽屉里翻了半天，终于找出那个藏了很久的纸包。

拆开来看，是条深灰色的围巾，针脚歪歪扭扭的，还有几处明显的脱线——是去年冬天，张桂源说要学织围巾，偷偷织了送给杨博文的。

那时他只笑着说了句“太丑了”，随手塞进了抽屉，转头就戴上了左奇函送的那条羊绒围巾。

杨博文把围巾往脖子上绕了绕，长度刚刚好，就是针脚扎得脖子有点痒。他想起张桂源当时递围巾时，耳尖红得像熟透的樱桃，说“第一次织，别嫌弃”；想起自己嫌丑时，张桂源眼里一闪而过的失落，像被踩灭的火星。

手机响了，是张桂源发来的消息：“睡了吗？”

杨博文摸着围巾上粗糙的针脚，突然笑了，回了句：“没，在戴你织的围巾。”

那边沉默了很久，才发来一个惊讶的表情，接着是小心翼翼的问句：“……扎吗？”

“有点。”杨博文打字时，嘴角一直翘着，“但挺暖和的。”

窗外的风还在吹，围巾贴着皮肤，好像能透过布料，触到张桂源织围巾时的认真。杨博文把脸埋进围巾里，闻到淡淡的洗衣粉味，和张桂源身上的味道一模一样。

原来有些东西早就藏好了，藏在歪歪扭扭的针脚里，藏在欲言又止的表情里，藏在他自己都没察觉的在意里。

手机又亮了，张桂源说：“那……我再给你织一条？这次肯定不扎。”

杨博文看着屏幕，手指在“好啊”两个字上停了很久，最终敲下：“等你想清楚再说。”

他把围巾叠好，放回纸包，却没再塞进抽屉，而是放在了床头。

天平总会有倾斜的一天，他愿意等。