盛夏的尾巴总是藏在一场突如其来的暴雨里。
那天晚自习突然停电，教室里先是一阵骚动，接着有人点燃了蜡烛。橘黄色的光晕里，周清沅看见沈砚辞从书包里摸出支荧光笔，在她的笔记本上画了只发光的蝉。
“这样就不怕黑了。”他说。
窗外的雨噼里啪啦打在玻璃上，蝉鸣被雨声盖过，反而显得教室里格外安静。周清沅盯着那只荧光蝉，忽然听见沈砚辞说：“我下学期要转学了。”
笔尖在纸上洇开一个墨点。周清沅抬起头，看见他望着窗外的雨帘，侧脸在烛光里显得有些模糊。
“为什么？”她问，声音轻得像叹息。
“我爸工作调动，去南方。”他顿了顿，转过头看她，“那边的夏天，大概也有蝉鸣吧。”
接下来的几天，蝉鸣好像突然变得稀疏了。周清沅开始数着日子过，数到最后一天时，沈砚辞把一个牛皮纸信封放在了她桌上。
“毕业礼物。”他说，耳朵有点红。
周清沅捏着信封回到家，拆开后发现里面是一叠画。画的都是这个夏天的碎片：她趴在桌上睡觉的侧脸，窗外的梧桐叶，篮球场上滚动的球，还有一只被他画得格外仔细的蝉，翅膀上写着一行小字：“其实，第一次借橡皮，是故意的。”
最后一张画的背面，是沈砚辞的字迹：“南方的蝉鸣，我替你听。”
那天晚上，周清沅躺在床上，听着窗外最后几声蝉鸣渐渐消失。她摸出手机，给那个刚存了不久的号码发了条信息：“北方的秋天，我替你看。”
屏幕亮起时，她仿佛听见了遥远南方的风里，藏着一声清亮的蝉鸣。那个蝉鸣不止的盛夏，好像永远停在了十七岁的梧桐影里，停在了冰镇汽水的凉意里，停在了少年转身时，白衬衫被风吹起的弧度里。
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