六月的午后，阳光把柏油路晒得发软，空气里浮动着青草被烤焦的味道，混着远处食堂飘来的饭菜香，在综合性大学的校园里漫成一片黏稠的热浪。
操场西侧的香樟树下，却像被隔绝在另一个时空。茂密的枝叶层层叠叠，把毒辣的日头滤成碎金似的光斑，落在地面的杂草和落叶上，随风轻轻晃动。偶尔有穿运动服的学生抱着篮球跑过，脚步声和笑闹声被树叶筛过，传到树荫深处时，已经变得模糊又遥远。
杰克把帆布画袋放在树根旁，动作轻得像怕惊扰了什么。他从里面拿出画板、折叠椅和一筒削好的炭笔，还有一个装着颜料的金属小盒——盒盖边缘掉了块漆，露出底下银白色的铁皮，是用了很久的样子。
他选了块相对平整的地面坐下，帆布裤沾到草叶上的露水，带来一丝凉意。抬头看了眼被枝叶切割成碎片的天空，他低下头，指尖捻起一支炭笔，在素描纸上轻轻划下第一笔。
笔尖摩擦纸面的“沙沙”声，成了这片角落最初的背景音。
杰克是美术系大三的学生，不算系里最出挑的，却大概是最“独”的一个。专业课上他总是坐在最角落，画完就走，从不参与课后的讨论；系里组织写生活动，他也偏爱找没人的地方待着，像是怕人群的喧嚣会震碎他画里的线条。
有人说他孤僻，有人猜他是家境太好所以瞧不上旁人，还有人偷偷议论他那双总是没什么温度的眼睛——像蒙着层薄冰，看什么都淡淡的，包括系里几个明着暗着示好的女生。
杰克从不在意这些评价。对他来说，画笔和独处，是比任何社交都更安全的屏障。家庭聚餐时父母永远在争论画廊的经营策略，亲戚们的话题绕不开“你哥哥接手公司后……”，他像个局外人，只有躲进画室，对着空白的画布时，才能感觉到自己是真实存在的。
他今天画的是眼前的树荫。阳光透过叶隙投下的光斑在纸上慢慢成形，笔触细腻得能看出不同叶片的纹理。他画得很专注，连远处操场传来的哨声和欢呼声都像隔着一层玻璃，模糊不清。
直到一阵急促的、带着喘息的脚步声由远及近。
杰克的笔尖顿了顿，没抬头。他能感觉到有人在靠近，脚步声很重，带着运动后的疲惫，踩在草地上发出“窸窸窣窣”的声响。那人似乎跑了很久，呼吸声粗重，像风箱一样拉扯着，停在离他不远的地方时，还带着一声压抑的闷哼，像是跑岔了气。
杰克的目光依旧落在画纸上，只是炭笔的移动慢了些。
来的是奈布·萨贝达。
体育系大二的学生，校田径队的短跑主力，也是校园里另一种意义上的“名人”。不是因为他多张扬，而是他太扎眼——尤其是在跑道上的时候。
听说他刚入学时，第一次参加新生运动会，就把校短跑纪录破了近一秒。发令枪响的瞬间，他像被弹射出去的箭，红色的运动服在赛道上拉出残影，冲过终点线时带起的风，连看台上的人都能感觉到。
奈布不像杰克那样刻意躲着人，但也算不上外向。他话不多，训练时格外拼，被队友拍着肩膀喊“萨贝达牛逼”时，只会红着脸挠挠头；平时在校园里遇见，大多时候是戴着耳机快步走，一身洗得发白的运动服，背着鼓鼓囊囊的运动包，像永远在赶去训练场的路上。
此刻，这位“飞人”正没形象地瘫坐在离杰克不到三米的地方，背靠着香樟树的树干，头微微仰着，喉结上下滚动着，大口大口地喘着气。
他刚结束一组四百米冲刺训练，教练难得放得早，他却没直接回宿舍，鬼使神差地绕到了这片操场边缘的树荫。大概是因为这里够偏，够安静，适合他把胸腔里那股火烧火燎的感觉慢慢压下去。
奈布没注意到不远处的杰克。或者说，他注意到了，但没在意。
校园里总有些抱着画板找地方画画的人，他见得多了。这人安安静静的，不像会来搭话的样子，正好。他现在累得连说话的力气都没有，只想瘫着。
他抬手抹了把额头上的汗，掌心沾到的汗水顺着指缝滴落在运动裤上，晕开一小片深色的痕迹。阳光透过树叶的缝隙，正好有一缕落在他锁骨的位置，那里的皮肤被晒成健康的蜜色，沾着细密的汗珠，像撒了层碎钻。
杰克的炭笔在纸上停顿了足足有五秒。
他的视线越过画纸边缘，落在奈布起伏的胸膛上。不是刻意的打量，更像是一种画家对“动态”的本能捕捉——那急促的呼吸带动的身体起伏，肌肉在运动后放松时的线条，甚至连他喉结滚动的频率，都带着一种野性的、蓬勃的生命力。
和他画了一上午的、静止的树荫截然不同。
杰克收回目光，指尖的炭笔却有些不稳。他深吸了口气，重新聚焦在自己的画纸上，试图把刚才那点突兀的“动态”从脑海里驱散。
但笔尖落下时，线条却比刚才硬了些。
时间在两种截然不同的安静里慢慢流淌。
杰克继续画他的树荫，只是偶尔，炭笔的“沙沙”声会停顿片刻，然后又继续。他画光影的移动，画树叶的摇摆，画地面上被风吹动的一片枯叶，却绝口不提那个近在咫尺的、鲜活的存在。
奈布缓过劲来后，从运动包里摸出一瓶矿泉水，拧开瓶盖时，发出“啵”的一声轻响。他仰头灌了大半瓶，冰凉的水顺着嘴角往下流，滑过下巴，没入衣领，带来一阵舒服的战栗。
他放下水瓶，才终于有闲心打量四周。
然后，他就看到了杰克。
或者说，看到了杰克的画。
画板是倾斜着的，从奈布的角度，刚好能看到画纸上的一角——不是他想象中的风景，而是一片极其逼真的树荫，光影交错，连叶片的脉络都清晰可见，仿佛能透过画纸闻到树叶的清香。
画得真好。奈布心里下意识地想。
他不是个懂画的人，看画展时总觉得那些抽象画像小孩子涂鸦，但他能感觉到这幅画里的“静”。那种安静不是死寂，而是像此刻的风，轻轻的，却无处不在。
他的目光从画纸上移开，落在杰克的手上。
那是一双和他完全不同的手。
他的手因为常年握接力棒、练起跑，指关节有些粗，掌心带着薄茧，还留着上次训练时被跑道磨破的小伤疤。而杰克的手，手指修长，骨节分明，指尖沾着一点炭灰，动作时轻柔得像在抚摸什么珍贵的东西。
奈布突然觉得有点不自在，像是不小心闯入了别人的秘密花园。他飞快地移开视线，假装在看远处的教学楼，耳朵却有点发烫。
杰克似乎察觉到了他的目光，笔尖的动作停了一下，但没抬头。他只是微微调整了一下画板的角度，刚好挡住了奈布的视线。
一个无声的、礼貌的界限。
奈布松了口气，又有点莫名的失落。他拿起矿泉水瓶，又喝了一口，这次动作很轻，生怕打扰到那支沙沙作响的炭笔。
蝉鸣渐渐响了起来，一阵接着一阵，像是在给这沉默的午后伴奏。
操场上的人渐渐多了起来，大概是到了下课时间，远处传来三三两两的笑闹声，有篮球砸在地上的“砰砰”声，还有女生清脆的说话声。
这片角落却像被一个无形的罩子罩住了，隔绝了外界的热闹。
杰克还在画着，他的世界似乎只剩下眼前的画纸、炭笔，和流淌在枝叶间的风。他的睫毛很长，低垂时在眼睑下方投下一小片阴影，遮住了眼底的情绪，让人看不真切。
奈布靠在树干上，看着自己的运动鞋尖。鞋面上沾着点跑道上的红土，是他刚才冲刺时溅上的。他想起教练说的“步频还能再提”，想起起跑时总有点偏左的重心，眉头不自觉地皱了皱。
他是个对自己很狠的人。从初中第一次被体育老师选中练短跑开始，他就知道自己没什么特别的天赋，全靠练。别人跑五组，他就跑八组；别人休息时，他对着镜子纠正起跑姿势；脚踝扭伤过，膝盖磕青过，最严重的一次跟腱发炎，躺了半个月，好了之后第一件事就是去操场跑了个八百米。
他喜欢跑步时的感觉。风在耳边呼啸，世界只剩下眼前的跑道和终点线，所有的烦恼都被抛在身后，那种纯粹的、向前冲的力量，让他觉得踏实。
可有时候，冲得太猛，也会累。
就像现在，他突然觉得有点茫然。练短跑到底是为了什么？是为了那几块奖牌？还是为了听到别人喊他名字时的欢呼？或者，只是因为除了跑步，他好像也没什么擅长的事了？
这些念头像细小的虫子，悄悄钻进心里，有点痒，又有点烦。
他烦躁地想踢一脚地上的石子，抬起脚时，却看到杰克的画具箱就在不远处，里面露出半截画纸，似乎怕被风吹走，压着一块小小的鹅卵石。
奈布的脚又默默放下了。
他换了个姿势，把腿伸直，靠在树上晃了晃脚。运动裤的裤脚卷到膝盖，露出结实的小腿肌肉，上面还带着点阳光晒出的健康色泽。
杰克的画纸上，不知何时，多了一道极淡的、倾斜的线条。
那是树干的轮廓。
他的目光落在奈布靠着的那棵树上，却没有画下那个靠在树上的人。他只是细致地描绘着树干上粗糙的纹理，描绘着阳光落在树皮上的斑驳光点，仿佛那棵树本身，就藏着无数个故事。
时间慢慢走到下午四点多，阳光的角度变了，树荫也跟着移动了一点位置。
奈布看了眼手机，屏幕上显示着队友发来的消息，问他回没回宿舍，晚上要不要一起去吃新开的那家火锅。
“回了。”他快速地打字回复，手指在屏幕上敲得有点重。
他站起身，拍了拍裤子上沾到的草屑，动作间带起一阵风，吹得旁边的树叶“沙沙”作响。
杰克的笔尖又顿了一下。
奈布没有立刻走，他犹豫了一下，目光再次扫过杰克的画板。画已经快完成了，那片树荫在纸上静静躺着，比他看到的任何时候都要安静，都要美。
他张了张嘴，想说点什么。比如“画得真好看”，或者“打扰了”。
但话到嘴边，又咽了回去。
他不是个擅长说这些话的人。
最后，他只是拎起运动包，脚步很轻地离开了。经过杰克身边时，他甚至屏住了呼吸，像怕自己的气息会吹散画里的风。
直到他的脚步声彻底消失在操场的方向，杰克才缓缓抬起头。
他看向奈布离开的方向，目光里没什么情绪，只有一点不易察觉的放空。
阳光穿过树叶的缝隙，落在他的脸上，照亮了他眼底那层薄薄的冰。但那冰层之下，似乎有什么东西，随着刚才那个少年的离开，轻轻晃动了一下。
他低下头，看着自己的画。
画纸上，是一片完整的、空无一人的树荫。
风又吹过，树叶轻轻摇晃，把刚才那个少年留下的、淡淡的存在感，彻底吹散了。
杰克拿起一块橡皮，轻轻擦掉了刚才不小心画偏的一根树枝线条。动作依旧轻柔，仿佛在进行一场虔诚的仪式。
帆布画袋旁，不知何时，落下了一片小小的香樟叶，被风吹得打了个转，停在了他的脚边。
杰克的炭笔，在画纸的角落，落下了一个极其微小的、几乎看不见的点。
像一颗种子，悄悄落在了土里。
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