夜半客

青石镇入了夜，便像一块沉入深潭的墨玉，浸透了寒意。寻常人家早早落了栓，熄了灯，只余下巷子深处更夫单调的梆子声，敲碎一片死寂。

唯独镇东头，临着废弃河埠头的“老胡灯笼铺”，那两扇油浸浸的木门板后，还幽幽地透出红光。不是寻常的暖黄，而是像凝固的血，又似熟透的朱砂，泼洒在门缝窗棂上，映得门口几级石阶都染了一层诡异。铺子没挂招牌，只在门楣上悬了一盏硕大的、永不熄灭的红灯笼，便是它的标识。镇里人都知道，老胡这铺子，专做“夜里的生意”。

掌柜胡三爷，五十出头，精瘦得像根老竹竿。一身洗得发白的靛蓝布褂子，袖口磨得起了毛边。脸上沟壑纵横，嵌着一双浑浊却异常锐利的眼睛，仿佛能穿透夜色，看清人心底的褶皱。他此刻正佝偻着背，坐在铺子最里头的矮凳上，就着案头那盏同样红得瘆人的小油灯，用骨节粗大的手指，细细地给一个新扎的灯笼骨架蒙上薄如蝉翼的红色绢纱。动作不紧不慢，带着一种近乎虔诚的专注，仿佛手里捧着的不是灯笼，而是什么稀世珍宝。空气里弥漫着竹篾的清香、桐油的厚重，还有一种若有若无的、陈年旧物特有的霉味。

“梆——梆梆！” 三更的梆子声远远传来，带着湿冷的夜气。

几乎在梆声落下的同时，铺子那扇吱呀作响的木门被无声地推开了一条缝。一股裹挟着河腥和水汽的寒风猛地灌入，吹得案头那盏小油灯火苗剧烈摇曳，墙上胡三爷佝偻的身影也跟着扭曲变形。

一个身影闪了进来，又迅速反手掩上门，将寒风和夜色关在外面。来人裹着一件宽大的、湿漉漉的黑色斗篷，兜帽压得极低，遮住了大半张脸，只露出一个线条紧绷的下巴和抿得发白的嘴唇。斗篷下摆还在滴着水，在铺子里的青砖地上洇开一小片深色。

胡三爷头也没抬，手指依旧稳稳地捻着绢纱的边缘，声音沙哑得像砂纸磨过木头：“客官，要灯？” 他的语调平平，听不出丝毫惊讶，仿佛深夜有客登门是天经地义。

斗篷客没有立刻回答，只是急促地喘息了几声，像是刚刚经历过剧烈的奔跑。他（她？）在门口略站了站，似乎在适应铺子里昏暗粘稠的光线和那股混合的气味。片刻，才用一种刻意压低的、带着某种奇异颤抖的嗓音开口，分不清男女：“……要一盏引路的灯。”

胡三爷的动作终于顿了一下。浑浊的眼珠在低垂的眼皮下微微转动，瞥向门口那个湿漉漉的阴影。“引路？”他慢吞吞地重复，“引向何处？”

“去……去该去的地方。”斗篷客的声音更低了，带着一种难以言喻的疲惫和决绝，“要最红的，照得最远、最亮的红灯笼。”

胡三爷沉默着，放下了手中的活计。他站起身，走到靠墙的一排木架前。那上面层层叠叠挂满了各式各样的红灯笼，大的如磨盘，小的似拳头，有的蒙着素绢，有的绘着模糊的暗纹，在摇曳的红光下如同无数只沉默的眼睛。他踮起脚，从最高一层取下了一盏。这灯笼样式古朴，骨架用的是上好的老竹，打磨得光滑温润，蒙的绢纱颜色深红近黑，仿佛吸饱了夜色。灯笼底部，坠着一串小小的、乌黑发亮的铜铃。

“这盏‘引魂’，可够亮？”胡三爷将灯笼递过去，浑浊的眼睛直视着兜帽下的阴影。

斗篷客似乎被那灯笼的深红刺痛了，身体几不可察地瑟缩了一下。他（她）伸出同样裹在湿冷布料里的手，那手苍白得没有一丝血色，手指细长，微微颤抖着，接过了灯笼。铜铃发出几声轻微到几乎听不见的脆响。

“够亮。”斗篷客的声音像是从喉咙深处挤出来的。他（她）从怀里掏出一个沉甸甸的小布包，放在胡三爷满是老茧的手上，触手冰凉。布包没有系紧，露出一角——是几块成色极好的碎银子。

没有一句多余的话，斗篷客紧紧抱着那盏深红的“引魂”灯笼，像来时一样突兀，转身拉开门，一头扎进门外浓得化不开的黑暗里，瞬间被吞噬。只留下门轴转动的吱呀声在寂静的铺子里回荡，还有地上那滩迅速被冷空气吸干的水渍。

胡三爷掂了掂手里的碎银，分量不轻。他走到门口，没有立刻关门，只是眯着眼望向斗篷客消失的方向——那是通往镇外乱葬岗的荒僻小路。深沉的夜色里，一点深红的光晕正摇摇晃晃，如同鬼火般，朝着那片连野狗都绕行的死寂之地，固执地、孤独地移动着，越来越远，越来越暗，最终彻底熄灭在无边的墨色中。

他浑浊的眼中掠过一丝难以察觉的凝重。转身回屋，吱呀一声，关紧了铺门。案头那盏小油灯的火苗，又恢复了平稳的跳动，在满屋的红光里，投下胡三爷枯瘦而沉默的影子。

夜，还很长。

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