满月宴那天，江熠特意把那把旧黑伞摆在了客厅最显眼的位置。伞面被仔细熨过，磨白的边角用同色系的线细细缝补过，伞柄上系着红绳，绳尾挂着两个小小的银铃——是他亲手给女儿打的长命锁同款。
林微抱着裹在襁褓里的“微光”，靠在他肩上笑：“一把旧伞而已，还特意挂起来。”
“这可是功臣。”他低头，鼻尖蹭了蹭她的发顶，目光落在伞面上，像是在看一段会发光的时光，“没有它，哪有我们，哪有小家伙。”
话音刚落，江母端着果盘走过来，看见那把伞时愣了愣，随即笑了：“这不是当年你非要放在行李箱里带去英国的伞吗？我说占地方，你还跟我急。”
林微惊讶地抬头：“你带去英国了？”
“嗯，”江熠挠挠头，有些不好意思，“总觉得带着它，就像你在身边一样。后来回国时，什么都能丢，就它必须带着。”
说话间，襁褓里的微光忽然动了动，小嘴巴咂了咂，像是在回应。江熠小心翼翼地接过女儿，动作熟练得不像个新手爸爸——这一个月里，换尿布、拍嗝、哄睡，他样样学得分毫不差，连月嫂都笑着说“从没见过这么上心的爸爸”。
亲戚们围着孩子打趣，说小家伙眼睛亮得像星星，和林微小时候一个样。江熠抱着女儿走到伞下，让母亲帮忙拍了张合影：照片里，林微依偎在他身侧，他怀里是小小的微光，三人头顶是那把横跨了十余年的黑伞，窗外的阳光透过玻璃照进来，在伞面上折射出细碎的暖光。
宴散后，江熠收起伞时，发现伞骨内侧贴着一张小小的便利贴，是林微的字迹：“从雨天到晴天，从两个人到三个人，谢谢你，一直为我们撑着伞。”
他把便利贴小心地揭下来，夹进那本记录了孕期点滴的笔记本里。转身时，看见林微正坐在沙发上喂奶，阳光落在她们母女身上，温柔得像一幅画。
他走过去，从背后轻轻环住她们，下巴抵着林微的发顶，听着女儿满足的呓语，忽然觉得——所谓圆满，不过是有人陪你把雨天过成晴天，把一时的心动过成一生的相守，再把这份温暖，轻轻捧给一个新的生命。
而那把旧伞，早已不止是伞。它是时光的见证者，是爱意的容器，是从青涩少年到温柔父亲的蜕变里，最柔软的注脚。
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