搬家那天，江熠最后一个离开老院。
他把那把旧黑伞撑开，举在头顶，阳光穿过伞面，在地上投下细碎的光影，像撒了把星星。星眠和星辰已经坐在车里，林微靠在车门上看他，眼里的温柔像化不开的蜜。
“走吧，”她朝他挥手，“新家的阳台，能看见比这里更亮的星星。”
江熠关上门，转身时，伞骨不小心撞在门框上，发出轻微的声响。他忽然停下脚步，低头看着伞骨内侧——那里被岁月磨出了细密的纹路，像树的年轮，一圈圈记录着从雨巷初遇到儿女绕膝的时光。
他想起十七岁那个雨天，伞下的心跳；想起产房外，握着她的手时的颤抖；想起无数个清晨，举着伞送孩子们上学的背影。原来这把伞早就不是伞了，它是时光的容器，装着他们的青春，他们的等待，他们的爱与圆满。
坐进车里时，星辰忽然指着伞柄：“爸爸，这里有字！”
江熠低头，看见伞柄内侧刻着一行小字，是他当年在英国刻的，后来被岁月磨得几乎看不见——“等你，等我们”。他笑着摸了摸小儿子的头，把伞收起来，放在后备箱最显眼的位置。
“走了，”他发动车子，后视镜里，老院的影子越来越小，“我们回家。”
车窗外，阳光正好，风里带着花香。星眠在后排教星辰画画，林微靠在他肩上，哼起了当年那首纯音乐。江熠握着方向盘，嘴角的笑意温柔得像雨后的天空。
他知道，故事还没结束。就像伞骨上的年轮，会继续圈住往后的岁月；就像他们的爱，会在时光里慢慢生长，陪着孩子们长大，等着更多的星光，落在他们眼底。
而那些未完待续的，都藏在每一个平凡的日子里，在清晨的粥香里，在黄昏的拥抱里，在孩子们的笑声里，在他和她对视时，眼里永远不变的星光里。
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