“别数了，”沈砚按住祁野的手腕，指腹压在那只冷得发僵的骨色钛圈上，像按住一条随时会咬人的蛇，“你解剖了七个受害者，却不敢碰我脖子上的针孔——怕什么？怕我像他们一样，一碰就碎？”
祁野没挣，只是抬眼，镜片后的瞳孔在审讯室顶灯底下缩成一条细线，像手术刀划开夜色。
“不是怕，”他声音低得几乎听不见，却带着解剖刀背刮过骨头的冷意，“是怕数到第八个的时候，发现是我自己。”
沈砚喉结滚了一下，没说话。空气里海盐混着冷杉，像一场无声的雪崩。
祁野忽然笑了，唇角勾出一点锋利的弧度：“沈队，你知道我最讨厌你什么吗？”
“嗯？”
“你每次靠近我，信息素都装得跟抑制剂似的。”祁野用指尖点了点沈砚左腰的枪套，金属扣在寂静里发出极轻的“咔哒”一声——沈砚眼皮一跳，手本能地攥紧了祁野的手腕。
“可你骗得过别人，骗不过我。”祁野的声音贴着耳麦，像一条湿冷的蛇顺着耳廓往里钻，“你的心跳，142。比死者最后一次心电图还快。”
沈砚的拇指擦过祁野腕骨内侧的青色血管，那里跳得比他还乱。
“祁野，”他低声说，“你腺体在烧。”
“我知道。”祁野偏头，后颈六个针孔在灯下像一排未完成的北斗，缺了最后一颗星，“所以我现在，特别想咬人。”
沈砚没退，反而往前半步，枪套抵上祁野的胯骨，金属扣和皮带扣发出一声闷响。
“咬吧，”他说，“但别咬错地方。”
祁野的瞳孔猛地放大，钛铱钩牙在唇边闪了一下，像一道被压抑的闪电。
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