沈彦南的手掌带着夏末的热度，指腹磨出层薄茧，攥得林溪手腕发紧。她被他拽着穿过人行道，悬铃木的影子在两人身上碎成光斑，像被打翻的调色盘。浅棕色毛绒包在胳膊上晃悠，里面的画笔撞出细碎的响，混着她乱得不成调的心跳。
“你慢些……”林溪想挣开手，指尖却擦过他虎口处的小疤——像道没长好的月牙，是上次打架蹭的。沈彦南步子没顿，校服外套敞着怀，露出里面黑色T恤，领口被风掀起一角，锁骨处的小痣若隐若现，像滴落在白纸上的墨。
他们在街心公园的长椅前停住。松开手时，林溪的手腕上印着道浅红的痕，像条没画完的线。沈彦南转身坐下，长腿随意岔开，背对着夕阳，侧脸的轮廓镶着圈金边，唇钉在光里亮了亮，像颗没被磨圆的星子。
“画吧。”他仰头靠在椅背上，喉结滚了滚，“不是要画眼睛？现在看够。”
林溪愣了愣，慌忙从包里翻出素材本。牛皮纸封面被晒得发烫，她捏着铅笔的手微微发颤，笔尖悬在纸上半天，才敢落下第一笔。沈彦南的眼睛确实生得好，眼尾微微上挑，睫毛密得像小扇子，光从他身后漫过来，在眼睑投下片浅灰的影，像幅没干透的素描。
“你盯着我做什么？”沈彦南忽然睁眼，目光直勾勾撞进她眼里，带着点不耐烦的凶，却没真的让人发怵。林溪慌忙低头，铅笔在纸上划错道线，把眼角的弧度画得太翘，像只受惊的猫。
“不是说学艺术的？”他嗤笑一声，却没移开视线，“就这水平？”
“我……我紧张。”林溪的耳尖泛着热，指尖蹭过橡皮，想擦掉那道错线，却越擦越乱。沈彦南忽然倾过身，离得极近，她能闻到他身上的味道——是柠檬味洗衣粉混着阳光晒过的皂角香，还有点青草的涩。
“这里。”他的指尖点在画错的地方，指甲修剪得干净，指腹带着点凉，“眼尾没那么翘，往下收点。”他的手擦过她的手背，像片落叶扫过皮肤，引得她指尖发麻。
林溪的心跳突然漏了半拍，铅笔差点从手里滑下去。重新落笔时，发现他在看她的手——那只捏着铅笔的手，指节因为用力泛着白，手背上还沾着点没洗干净的颜料，是昨天调的钴蓝，像块没擦净的天空。
“总往手上蹭颜料？”他忽然开口，声音比刚才低了些，没那么冲了。
“嗯……有时候来不及擦。”林溪的笔尖顿了顿，画好他的左眼，正想描右眼，却见他在笑。不是嘲讽的那种，是唇角轻轻扬起来，带着点促狭的坏，唇钉在光里跳了跳。
“笑什么？”她鼓起勇气抬头，撞进他眼里的碎光里，像跌进晒暖的河。
“没什么。”他别开脸，却把侧脸转得更明显，方便她落笔，“快点，等下要去打球。”
风从树梢溜过，带着槐花香。林溪的铅笔在纸上沙沙响，偶尔抬眼时，发现他没再看她，正望着远处的秋千，睫毛垂着，像只安静的鸟。她偷偷在画纸角落勾了个小小的唇钉，圆圆的，像颗被阳光吻过的铆钉。
“好了没？”他忽然回头，吓得她手一抖，铅笔在右眼的地方划了道长痕。林溪慌忙合上本子，像藏什么秘密似的抱在怀里。
“画……画好了。”她的声音发虚，不敢看他。
沈彦南挑了挑眉，伸手要去拿本子：“我看看。”
“不行！”林溪把本子往怀里紧了紧，像护着幅没完成的杰作，“还没画完，不能看。”
他盯着她泛红的耳垂看了会儿，忽然笑出声，这次笑得很清楚，连眼尾的弧度都软了些：“行，不看。”他站起身，拍了拍裤子上的草屑，“送你回去？”
林溪摇摇头，瞥见不远处有几个男生冲他招手，染着黄毛绿毛，一看就是常混在一起的。他们吹着口哨喊“彦南”，声音在公园里荡开。
“你朋友在等你。”她说着把本子塞进包，“我自己能回。”
沈彦南没动，那几个男生也没过来，只是远远站着起哄。他忽然从口袋里掏出个东西，抛给她——是枚银色的小夹子，上面嵌着颗碎钻，在光里闪了闪。“给。”他的声音有点不自然，“夹画纸用，省得被风吹乱。”
林溪接住夹子，指尖触到他残留的温度，像触到团小火焰。抬头时，正看见他转身往朋友那边走，走了几步又回头，唇钉在风里亮了亮，然后才和他们勾肩搭背地走远，背影在夕阳里摇摇晃晃，像支没唱完的歌。
她捏着那枚夹子，发现上面的碎钻其实是块小玻璃，边缘有点毛糙，像他这个人。风掀起素材本的页角，露出那半张没画完的脸，右眼的长痕像道流星，落在他深邃的目光里。远处的秋千还在晃，槐花香漫过来，甜丝丝的，又裹着点说不清的涩。
往回走时，林溪路过刚才差点被撞的路口，地砖上的花纹被晒得发烫。她蹲下身，从包里掏出那枚银夹子，夹在素材本的页角。夹子上的玻璃反射着光，在画纸上投下小小的亮斑，像沈彦南眼里没说出口的话。
路过文具店时，她进去买了块新橡皮——樱花形状的，和上次想给他画眼睛时用的那块不一样。走出店门时，夕阳正把云染成橘色，像他唇钉反射的光。林溪摸了摸手腕上的红痕，忽然觉得，今天的风里藏着点特别的东西，像幅没完成的画，留白处全是心跳。
回到家，她把素材本摊在书桌上。台灯亮起时，那道划错的长痕在光里格外明显。林溪拿起新橡皮，却没舍得擦——那道线歪歪扭扭的，像极了沈彦南刚才回头时，眼里闪过的那点说不清的光。她拿出细尖的笔，在长痕旁边补了几缕睫毛，像给流星加了道尾巴。
窗外的蝉鸣渐渐低了，林溪对着画纸发怔。原来有些人的眼睛，真的像幅画，看久了会让人忘了呼吸，只想把那点光、那点影，全都刻进心里去。就像此刻书桌上的银夹子，糙糙的，却亮得让人移不开眼。
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