三日。
石桌上温好的茶凉了又换，换了又凉。叶鼎之坐在院中那棵老树下，目光却死死钉在寒衿绾离开时的那条小径尽头。白天，他强迫自己练剑，一招一式凌厉迅捷，剑气激荡，劈砍得院中落叶纷飞如雨，碎石迸溅，仿佛要将那无处安放的担忧和焦躁都发泄在剑锋之上。可只要稍有停歇，眼前便是她清冷的眉眼，是她可能陷入险境的种种可怕臆想。夜晚，他屋内的烛火彻夜不熄，映着窗纸上他来回踱步、坐立不安的身影。思念如藤蔓缠绕，却远不及那深入骨髓的恐惧和煎熬——他害怕听到任何关于她的消息，更害怕杳无音讯。每一刻的等待都像一个世纪那么漫长，指节因为无意识地紧握而泛白，掌心被指甲掐出深深的月牙痕犹不自知。那是一种被架在火上炙烤的煎熬，心上人的安危悬于一线，而他只能困守原地，无能为力，这感觉比任何刀剑加身都要痛苦百倍。他像一头失去方向的困兽，每一次呼吸都牵扯着心口的钝痛。
直到第三日的深夜，万籁俱寂。紧闭的院门终于传来一声轻微的响动，如同投入死水中的石子。
叶鼎之几乎是撞碎了满庭的月光冲过来的。
那抹熟悉的素白身影刚从林间幽暗处显现，他便已如一道撕裂夜幕的流星，瞬间掠至她面前。脚下未稳，尘土被带得飞扬，他却全然不顾，目光如烧红的烙铁，死死钉在她身上，急切地搜寻着每一寸可能存在的伤口。声音像是被砂纸狠狠磨过，带着他自己都未察觉的颤抖：“你受伤了？”
寒衿绾抬眼。月色为她清冷的眉目镀上一层寒霜，只是眼睫微微颤动时，泄露出几不可察的疲惫。她轻轻摇头，声音如古井无波：“并未。”她抬手，指尖拂过肩头一点凝固的、颜色怪异的血渍，“这是别人的血。”
她顿了顿，从怀中取出一个用素帕仔细包裹的书籍，指尖平稳，却带着一种尘埃落定的重量：“母亲的遗物，取回来了。”那素帕的一角滑落，旋即又被她小心掩好，“以后，不必再去了。”
一股巨大的、几乎让他虚脱的狂喜猛地冲上叶鼎之的心头，堵得他喉头哽咽。紧绷了三日的心弦骤然松弛，那悬在头顶的利刃仿佛终于消失。这三日，时间像是浸在粘稠的焦油里。白日里，他对着刻漏里缓慢滴落的水珠出神，每一滴都砸在心尖上；夜里，辗转反侧，窗外任何一丝风吹草动都能让他惊坐而起，手中无意识地捻碎了不知多少片无辜的花瓣。练剑成了唯一的宣泄，剑风狂乱，劈碎了庭院里无数草木，却劈不开那无孔不入的担忧与恐惧——怕她受伤，怕她力竭，怕那所谓的“把握”终究敌不过莫测的凶险。此刻，亲耳听到“不必再去”四个字，如同溺水者终于抓住浮木，他几乎要长出一口气。
那口气还未完全吐出，叶鼎之脸上的庆幸便骤然凝固。一股极其细微却无法忽视的紊乱气息，正从寒衿绾身上悄然弥散开来。那绝非疲惫，更像某种强行压制却即将失控的、灼热的暗流。他心头刚压下的巨石猛地又悬起，声音瞬间绷紧：“你怎么了？”
寒衿绾唇线抿得更直，清冷的眸底掠过一丝极淡的波动，似是不愿多言。然而，那强撑的平静如薄冰碎裂。一股难以抗拒的滚烫热意猛地自身体深处席卷而上，瞬间烧透了她玉白的颈项，漫上双颊，熏染出大片不正常的、娇艳欲滴的粉霞，连耳垂都染上薄红。她下意识地咬了下唇，留下浅浅的齿痕，那清冷如月的人儿，此刻竟透出一种惊心动魄的、脆弱的艳色。
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