第二天一早，林砚之特意提前下了班。他站在站台等公交时，指尖总忍不住摩挲手机壳——那是昨天晚上找出来的，边角有点磨损，上面印着的海浪图案被磨得发浅，还是去年沈倦硬塞给他的，说“总有一天用得上”。
车子摇摇晃晃驶进车站时，林砚之隔着玻璃就看见了沈倦。他背着半旧的画板包，手里还提着个鼓鼓囊囊的网兜，头发被海风吹得有些乱，额角沾着点细沙，看见林砚之的瞬间，眼睛亮得像落了光。
“等很久了？”沈倦把网兜递过来，里面是几个圆滚滚的贝壳，还带着点海水的腥气，“捡的时候觉得好看，就想着给你带回来。”
林砚之接过网兜，指尖不小心碰到他的手，烫得像被阳光晒过的沙滩。“没多久，”他低头看贝壳，声音有点闷，“画……画都带回来了吗？”
“带了，”沈倦笑起来，眼角有细细的纹路，“不过得回家才能看，画板太大，不好拿。”
回去的路上，沈倦絮絮叨叨地说海边的事。说涨潮时礁石会被淹成小岛，说有只海鸥总停在他的画板上，拉了坨屎在画好的浪花上，气得他追着海鸥跑了半里地。林砚之听着，脚步跟着他的语速放得很慢，夕阳把两人的影子拉得老长，交叠着扫过路边的梧桐叶，像幅被风轻轻推着走的画。
一进门，沈倦就迫不及待地打开画板包。十几张画摊在客厅的地板上，铺了满满一地。第一张是初到海边的清晨，灰蓝色的海水漫过礁石，浪尖泛着碎金似的光；第七张画着暴雨后的黄昏，乌云裂开道口子，把海水染成了紫黑色；最后一张是昨晚的夜空，星星密得像要掉下来，海面倒映着星子，分不清哪是天哪是海。
“你看这张，”沈倦指着画里的星星，指尖点在最亮的那颗上，“那天晚上风特别大，我蹲在礁石上画了三个小时，手都冻僵了。”
林砚之蹲在地上，一张一张地看过去。画里的海鸥翅膀带着风，浪花裹着光，连沙滩上的脚印都画得清清楚楚，每个细节里都藏着沈倦说过的那些瞬间。看到最后一张时，他忽然发现画的角落有个小小的人影，坐在礁石上，背对着镜头，望着翻涌的海面，像极了自己常坐在天台水箱上的模样。
“这是……”
“猜你会想海边的样子，”沈倦挠了挠头，耳朵又红了，“就凭着记忆画了个你。”
林砚之没说话，只是伸手碰了碰画里的人影。画布上的颜料还带着点涩感，是沈倦常用的那种牌子，他以前总说这种颜料覆盖力强，能画出最亮的光。
这时，沈倦忽然从口袋里掏出个东西，递到他面前。是枚小小的钥匙扣，和当初他帆布包上那只一模一样的海鸥，只是翅膀上多了两个歪歪扭扭的字：“我们”。
“上次那个丢了，”沈倦的声音很轻，像怕被风吹走，“这个……给你。等过阵子不忙了，我们一起去海边，好不好？我带你去看那只拉我画板上的海鸥，它说不定还认识我。”
林砚之抬头时，正撞见沈倦眼里的光。窗外的晚霞漫进来，把他的轮廓描成暖金色，像极了画里那些被阳光吻过的海浪。他想起这半个月里，每个坐在天台水箱上的夜晚，想起那些被他在心里描摹了无数次的海边景象，原来所有的想象，都抵不过此刻沈倦眼里的认真。
他接过钥匙扣，指尖和沈倦的碰在一起，这一次没躲开。“好，”他说，声音里带着自己都没察觉的笑意，“不过到时候，得让那只海鸥给我赔幅画。”
沈倦愣了一下，随即笑得更大声，笑声撞在墙上，又弹回来，和窗外的蝉鸣、远处的车声混在一起，像支热闹的曲子。林砚之看着他，忽然觉得，原来等待的日子里那些空落落的想象，都在这一刻被填满了——就像画里的星星不是凭空来的，沈倦眼里的光，也从来都不是只为自己亮着的。
网兜里的贝壳被风拂过，发出细碎的声响，像在替谁应和着未完的约定。
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