儿子上小学那年，学校要做“家庭故事”展览。苏晚在储藏室翻找旧物，从铁盒最底层摸出个褪色的信封，里面是陆衍当年写的情书，字迹青涩，却一笔一划很认真：“我不擅长说情话，只能把喜欢你的样子，都拍进胶卷里。”
展览那天，他们带儿子去了大学。图书馆的露台重新翻修过，台阶换成了防滑的材质，却依然能找到当年雨水冲刷的痕迹。陆衍蹲下来，指着某处对儿子说：“这里，你妈妈当年掉了本书，我捡起来时，心跳得像敲鼓。”
社团仓库改成了校史陈列室，玻璃柜里摆着那台老式胶片机，旁边的说明牌上写着：“2019级摄影社藏品，见证了一段校园爱情的开始。”儿子趴在玻璃上看相机，突然问：“爸爸，你当时为什么不直接告诉妈妈你喜欢她呀？”
“因为有些喜欢，要慢慢说才珍贵，”陆衍笑着捏儿子的脸，“就像胶卷要慢慢洗，才能看见最清楚的光。”
苏晚举着相机拍下这一幕，取景框里，陆衍的侧脸和记忆里那个在仓库修相机的少年渐渐重合。阳光穿过走廊的玻璃窗，在他们身上投下温暖的光斑，像无数个被定格的瞬间。
回家的路上，儿子睡着了，怀里抱着那本胶卷相册。陆衍握着苏晚的手，指尖划过她无名指上的戒指，快门形状的戒面被磨得很亮。“你看，”他轻声说，“我们的故事，还在继续呢。”
车窗外的风景往后退，像倒带的胶片。苏晚看着无名指上的光，突然想起第一次在图书馆遇见他的那天，雨下得很大，他的冲锋衣上沾着梧桐叶，眼里的光比窗外的彩虹还亮。
原来所谓始料未及的遇见，从来都不是终点，而是像永远拍不完的胶卷，只要两个人一起走，每个平凡的今天，都是值得珍藏的新帧。
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（完...........）
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