沈放坐在楼道里吃泡面，微信置顶聊天停在 2013-05-20 23:59：
林羡：晚安。
他回：晚安。
红色感叹号。
那天深夜，北京中关村的地下室只有 9 平方米，像一口被城市遗忘的井。
空调外挂机滴答漏水，砸在铁皮的雨棚上，发出空罐头般的闷响。
沈放把折叠桌收起来，地板只剩一张 0.8 米宽的行军床。
床头贴着林羡 19 岁时的照片——实验室蓝底证件照，被裁成圆形，边缘已卷出毛边。
他把台灯的亮度拧到最低，光像冷掉的月亮，照在摊开的第 417 次实验记录上：
“13.5 nm EUV 光刻胶，龟裂，失败原因：未知。”
钢笔在“未知”二字上洇出一小团墨，像一滴不肯落下的泪。
凌晨 2:17，咖啡的苦味被胃酸冲得发涩。
沈放抱着膝盖坐在床尾，额头抵着墙，墙面冰凉，像那年槐树巷深夜的雨。
台灯的微光把他的影子折成两截，一半留在地面，一半爬上屋顶，像要把他撕开。
他的眼皮越来越重，呼吸却越来越轻——
仿佛只要再轻一点，就能穿过十年光阴的缝隙。
他梦见自己回到 17 岁。
梦里是 1999 年的夏末，槐树巷的傍晚没有蝉鸣，只有风。
老槐树比记忆里更高，枝叶撑开一把巨大的绿伞，把整条巷子都罩进浓荫。
阳光从叶隙漏下来，像碎金，落在林羡的肩上。
她穿着淮城一中的夏季校服，袖口挽到肘部，露出细瘦的手腕。
她蹲在树根凸起的苔藓上，膝盖并拢，像一只收拢翅膀的白鹭。
镊子在她指尖闪着银光，夹起一只萤火虫。
那萤火虫很小，尾部发出的绿光却亮得惊人，像一枚被压缩的星星。
沈放站在三步之外，手里拎着的塑料袋里装着两杯 3 块钱的柠檬汽水，杯壁凝着水珠。
他听见自己的声音，17 岁的声音，带着未褪的稚气：
“林羡，你抓它做什么？”
林羡没有抬头，只是把镊子举高，让萤火虫的光贴近眼睛。
她的睫毛在光里投下极淡的阴影，像蝶翅的残像。
“实验呀。”她轻声说，像在回答，又像在自言自语。
“我想测一下它的光谱峰值，看看和 LED 绿光有什么区别。”
她说得认真，却把指尖微微松开，萤火虫跌进草丛，光点晃了晃，没飞远。
沈放蹲下来，与她并肩。
草叶拂过他的小腿，痒得像有人用羽毛挠心脏。
林羡侧过脸看他，鼻尖有细细的汗，像晨露。
她的声音低下去，低到只有他们两个人能听见：
“沈放，光也会疼的。”
她指着萤火虫腹部那一点微弱的绿，“你瞧，它一闪一闪，其实是在喘气。”
沈放怔住。
他第一次知道，原来物理天才也会给光赋予痛觉。
林羡把镊子递给他，金属柄上还残留她的体温。
“你试试。”
沈放接过镊子，却在伸出去的一瞬僵住——
萤火虫的光忽然变得刺眼，像一道不肯愈合的伤口。
林羡的手覆上他的手背，带着少年人特有的、干净的温度。
“轻一点。”她说。
她的声音像槐花落进水里，荡开一圈圈涟漪。
指尖触碰到的瞬间，萤火虫的光灭了。
四周暗下来，只剩风声穿过叶隙，像极细的电流。
沈放听见自己心跳的声音，砰，砰，砰——
像实验室里那台老旧的示波器，在黑暗里固执地画着波形。
林羡却笑了。
她拾起那只不再发光的萤火虫，放在掌心，轻轻吹了一口气。
“别怕，它只是累了。”
她说完，抬头看他，眼睛亮得像盛满整个银河。
“如果有一天，我也像它一样，把光用尽了，你会替我继续亮下去吗？”
沈放想回答，喉咙却像被什么堵住，发不出声音。
他伸手去抓她的手腕，却只抓到一把冰凉的空气。
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