江南的雨，总是带着一股缠绵的湿意，将青石板路浇得油亮，倒映着两旁白墙黛瓦的影子。林墨站在自家小院的檐下，望着雨丝如帘，目光却被那串挂在廊角的风铃吸引。
风铃是他小时候和苏晚一起做的。那时的苏晚，扎着两个羊角辫，眼睛像浸在水里的黑葡萄，亮晶晶的。他们从河边捡来光滑的贝壳，又找来细细的铜丝，苏晚踮着脚尖，小心翼翼地将贝壳串在铜丝上，系在一截从老槐树上折下的枝条上。“林墨，你说，风一吹，它会不会像唱歌一样？”苏晚仰着头问他，雨水打湿了她的额发，贴在光洁的额头上。林墨看着她，心里像是被什么东西轻轻撞了一下，闷闷的，却又带着点甜。“会的，”他笃定地说，“一定会很好听。”
后来，风铃真的在风中发出了清脆的声响，像苏晚的笑声一样，能穿过层层叠叠的时光，直抵人心。每到风起的日子，林墨就会坐在院子里，听着风铃叮当，等苏晚从巷口跑来。苏晚总爱从背后蒙住他的眼睛，用带着江南水乡软糯口音的语调问：“猜猜我是谁？”林墨不用猜，光听那呼吸声，还有空气中若有似无的栀子花香，他就知道是她。
“苏晚，”他会轻轻拉下她的手，“又调皮。”
苏晚就会咯咯地笑，然后从身后拿出用荷叶包着的糖糕，“喏，给你带的，还热乎着呢。”
那时的日子，像檐下的风铃，简单，却又充满了期待。林墨以为，这样的日子会一直持续下去，风铃会一直响，苏晚也会一直陪在他身边。他甚至偷偷想过，等长大了，要娶苏晚，让这串风铃，成为他们家永远的装饰，见证他们一辈子的时光。
雨还在下，林墨伸出手，想要触碰那串风铃，指尖却只碰到一片冰凉的雨丝。风铃静止着，没有风，它就只是一串沉默的贝壳和铜丝。林墨的心里，也像是缺了一阵风，空落落的。苏晚，已经离开三年了。
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