腊月十七，子夜。
山城被新雪重新塑成一座冷白的模型。
风停了，空气像被冻住的玻璃，轻轻一碰就会碎。
钟楼废墟下的雪层深处，姜晚在黑暗里数自己的心跳。
姜晚“七十八、七十九、八十……”
每一下都沉闷而遥远，仿佛隔着一层厚棉被。
胸口压着冰，背脊贴着更冷的铁。
那是钟楼倒塌时一并坠下的铜钟碎片。
她不知道自己被埋了多久，也许两个时辰，也许更久。
胶片盒仍在怀里，被体温捂得微微发热，像一颗不肯熄灭的心。
忽然，头顶传来“沙沙”的摩擦声，极轻，像老鼠在雪里刨洞。
一束细小的光柱刺破黑暗，照在她脸上。
阿椿“还活着！”
压低了的少年嗓音。
姜晚眨掉睫毛上的冰粒。
姜晚“活着。”
雪粉簌簌落下，几双手伸进来，扒开压在她肩背的碎木与冻土。
最先露出来的是阿椿，鼻尖冻得通红，手里举着矿工用的充电灯。
随后是老韩，肩头落满雪，像披了一件不合身的白甲。
他们身后，还有三个矿工，一色的靛布棉袄，腰间插着短柄镐。
老韩“轻点，别碰钟片！”
老韩低声喝止。
几人合力，把姜晚从雪洞里拖出。
夜空澄澈，星子像撒落的碎盐。
她躺在雪地上，大口喘气，胸腔里灌满刀割般的冷。
阿椿脱下自己的棉袄裹住她，声音发颤。
阿椿“姜姐，再晚半个时辰，你就冻成冰雕了。”
姜晚想笑，嘴角却裂出血丝。
她抬眼，钟楼已不复存在，只剩半截塔基突兀地立在雪原，像被折断的剑。
四野寂静，唯有北风掠过废墟，卷起细碎的冰晶，发出细细的呜咽。
姜晚“沈老师呢？”
她嘶哑地问。
老韩摇头。
老韩“矿洞那边也塌了，他带人去救被埋的工人，没回。”
姜晚闭上眼，心脏在胸腔里狠狠地撞了一下。
片刻后，她撑着坐起。
姜晚“胶片还在，计划继续。”
一行人踩着没膝的雪，向西山脚下的废弃煤井摸去。
那里曾是沈砚青标在地图上的备用联络点。
井底有一条天然暗河，顺流可至北山冰河，再转道出山。
煤井的铁井架早被拆走，井口像一张黑黝黝的嘴，吞着寒风。
老韩把充电灯绑在头上，率先攀下铁梯。
姜晚紧跟其后，受伤的膝盖每弯一次都钻心地疼，却咬牙不吭声。
井底暗河的水比想象中湍急，冰层被上游矿洞塌陷震裂。
碎冰随水流冲撞，发出沉闷的“咚咚”声，像巨兽的心跳。
阿椿早已在河边备好两艘窄长的桦皮筏，筏底铺了干草和油布。
阿椿“顺流十五里，有一处浅滩，船家会接应。”
少年压低声音。
阿椿“但上游的水坝被矿警把守，万一他们炸坝……”
姜晚接口。
姜晚“那就趁他们还没醒，先走。”
她把胶片盒用油纸包好，塞进防水竹筒，再绑在筏身最稳的横档。
老韩递给她一把掌心雷和两粒子弹。
老韩“只剩这些，省着用。”
姜晚掂了掂，把枪别进靴筒。
桦皮筏被推入水中，溅起的水花在灯影里像碎银。
她跳上筏头，回头最后望一眼井口。
夜空被井框切成一方小小的蓝，雪片无声飘落，像无数封未寄出的信。
暗河狭窄，水流推着桦皮筏疾行。
头顶是低垂的岩壁，水珠不断滴落，砸在灯罩上，发出清脆的“叮”。
姜晚掌桨，老韩举灯照路，阿椿蹲在筏尾，耳朵贴着水声。
转过第三道弯，前方忽然出现一点昏黄。
那是水坝上的汽灯，灯下游人影晃动，隐约传来日语的呵斥。
姜晚抬手示意停桨，桦皮筏贴壁滑行。
水坝不高，却足以截断去路。
坝上架着木桥，桥头有沙袋垒成的掩体，两挺轻机枪黑洞洞的枪口对着下游。
老韩“五个人。”
老韩眯眼数着。
老韩“机枪一响，我们全得喂鱼。”
姜晚把桨横在膝上，从怀里摸出怀表。
23:47。
距离约定接应的浅滩，还有十二里。
距离水坝换岗，还有二十分钟。
她抬眼，目光落在坝侧那根粗大的泄洪闸铁链上。
姜晚“阿椿，会水吗？”
阿椿“山里长大的，狗刨都能过河。”
姜晚把掌心雷递给他。
姜晚“十分钟后，你潜过去，拉闸。”
阿椿接过枪，脱下棉袄塞进筏底，只穿单衣，像一条黑鱼滑入水中。
老韩“我陪他去。”
姜晚摇头。
姜晚“你留下，帮我撑筏。”
她抽出靴筒里的匕首，割断系桨的绳，将桨横咬在齿间，翻身入水。
冰水瞬间浸透衣衫，像千万根针扎进毛孔。
她咬紧牙关，潜至坝底，贴着石壁游动。
黑暗中，她摸到那根铁链，冰凉、粗粝，像一条沉睡的蟒。
她掏出匕首，狠狠砍向链环。
“当！”
火星四溅，链环却只裂了一道缝。
第二刀、第三刀……
铁链终于断开，发出沉闷的“哗啦”一声。
几乎同时，坝上响起枪声。
阿椿暴露了！
姜晚心头一紧，却见少年像一条黑影，沿着坝坡翻滚而下，掌心雷的火光在雪里一闪即逝。
“轰！”
泄洪闸被炸开，冰河瞬间暴涨，巨浪卷着碎冰咆哮而下。
姜晚被水流冲得翻滚，呛了满口冰碴，却死死抓住一根缆绳。
桦皮筏如箭般射来，老韩探身，一把将她拉上筏头。
枪声、爆炸声、水声混作一团。
桦皮筏在巨浪中颠簸，像一片树叶，却奇迹般冲过了水坝缺口。
午夜零点十七分，桦皮筏搁浅在北山浅滩。
接应的船家是个沉默的中年人，斗笠压得很低，只露出半截胡茬。
他把姜晚扶上船，递上一碗滚烫的姜汤。
姜汤下肚，四肢才渐渐恢复知觉。
船篷里，点着一盏小小的煤油灯，灯罩上蒙着水汽，像一层泪膜。
灯下，沈砚青坐在角落，左臂吊着绷带，右手握着笔，正在写信。
听见动静，他抬头，眼底血丝交错，却在看见姜晚的一瞬，亮起一点星子。
沈砚青“我以为你埋在钟楼底下了。”
姜晚把湿漉漉的胶片盒放在桌上，声音嘶哑。
姜晚“你欠我的灯，还没还。”
沈砚青笑了，笑意牵动伤口，疼得他皱眉，却止不住。
他伸手，把桌上那盏煤油灯推给她。
沈砚青“灯在这，人也在。”
姜晚没接灯，只伸手，指尖轻轻碰了碰他腕上的绷带。
姜晚“疼吗？”
沈砚青“疼。”
沈砚青老实点头。
船篷外，雪停了，风也停了。
冰河在月光下泛着冷银的光，像一条沉睡的龙。
远处，山城的灯火一盏盏熄灭，唯有钟楼废墟的方向，仍隐隐透着暗红。
那是钨砂燃烧的余烬，像不肯熄灭的流火。
船篙轻点，乌篷船离岸。
姜晚坐在船头，怀里抱着那盏煤油灯，灯焰在风里轻轻摇晃，却始终不灭。
她低头，展开沈砚青方才留给她的信。
“暗潮已起，春汛不远。
若我未归，以火为号。
若火未熄，山河仍在。”
落款：沈砚青
民国二十五年腊月十八
姜晚把信折成极小，塞进灯罩下的铜座。
灯焰舔过纸角，发出轻微的“嗤”声，却终究没有烧起来。
船行至河心，雪原在身后渐渐远去，像一幅被水晕开的旧画。
姜晚抬眼，望向东方。
那里，一线鱼肚白正悄悄爬上天空，像是谁用极淡的墨，在宣纸上写下第一笔。
“天，快亮了。”
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