创伤小组的浮空车呼啸而至，刺耳的警笛声划破夜空，将克里从血泊中迅速转移。强尼被隔绝在安全密室内，只能透过观察孔眼睁睁看着那片狼藉——破碎的家具、弹痕遍布的墙壁、以及地上蜿蜒暗红的血迹。荒坂特工的尸体已被安保机器人拖走处理，唯有空气中浓重的硝烟与铁锈味提醒着方才那场死斗的惨烈。
克里的伤势极重。三颗子弹贯穿了他的胸腹，另一颗擦过心脏边缘，若非顶尖的医疗义体与创伤小组的即时响应，他早已命丧黄泉。手术持续了数小时，强尼始终僵立在密室中，指节攥得发白。他脑中反复闪现克里挡在他身前的画面——那双总是盛满偏执与占有欲的蓝眼睛，在那一刻竟只剩下纯粹的、近乎本能的决绝。
“他妈的疯子……” 强尼低声咒骂，却不知是在骂克里，还是在骂自己那颗因震撼而剧烈鼓动的心。
医疗团队离去后，家中恢复了诡异的平静。安保机器人无声滑行，修复破损的窗户、清理血污、更换地毯，高效得仿佛一切从未发生。克里被安置在主卧的医疗舱内，苍白如纸，周身插满维生管线。医生告知强尼：“欧罗迪恩先生需静养两周。虽可下床，但剧烈活动会加重内腔出血风险。”
强尼本以为克里会老实躺着，却没想到这混蛋第二天就睁开了眼，哑着嗓子指挥机器人调酒。“加冰……妈的，差点真去见阎王。” 他扯出个虚弱的笑，目光却精准锁住倚在门边的强尼，“不走？现在我可没力气拦你。”
“不差这一会儿。” 强尼硬邦邦地回应，脚底却像生了根。他给自己找借口：是怕这疯子把自己作死，是嫌外面荒坂的追杀令太麻烦，是……可他心里清楚，有些东西变了。那道横亘于仇恨与旧情之间的高墙，被克里用血肉之躯撞出了一道裂痕。
此后数日，强尼竟真守在克里身边。多数时候二人沉默以对——克里昏睡，强尼则盯着窗外夜之城永不熄灭的霓虹；偶尔克里醒来，会用嘶哑的嗓音讥讽公司狗或点评某首老歌，强尼偶尔回呛，更多时只是嗤笑。机器人负责一切杂务：喂食、清洁、换药，但强尼会亲手接过盛着稀粥的碗，粗鲁地塞到克里嘴边：“吃，别废话。”
克里乖顺得反常。直到某个深夜，他忽然开口：“你那张臭脸摆给谁看？我又没逼你报恩。”
强尼猛地抬头，积压数日的情绪几乎破闸而出。他想骂克里自作多情，想质问那首《Chopping in》是不是算计好的攻心计，想吼出那句哽在喉头的“谢谢”——尽管这词于他而言比吞刀还难受。可在他组织好语言前，克里竟抢先一步。
“机器人，” 克里轻声吩咐，“把东西还给他。”
一台机器滑入房间，托盘上静静躺着两样物品：强尼的狗牌，以及他那把标志性的马洛里安3516手枪。金属在昏暗灯光下泛着冷光，一如强尼此刻骤然冻结的表情。
“你……” 强尼喉结滚动。
“最后陪我去个地方。” 克里打断他，眼神疲惫却执拗，“就当可怜我这个伤员。”
“哪儿？”
“去了就知道。”
强尼沉默片刻，抓过狗牌塞进衣领，指腹摩挲着马洛里安的握把。最终，他嗤笑：“行啊，看你还能作什么妖。”
谁知克里竟猛地掀开医疗毯，利落拔掉手臂上的输液管，在强尼“你他妈不要命了”的怒吼中稳稳站起。他扯开病号服，露出底下已愈合大半的伤口——粉嫩新肉与机械义体的接缝处仅余淡淡疤痕。“惊讶什么？21世纪的老古董。” 克里得意地挑眉，“2077年的医疗科技，我早就能蹦跶了。只是想躺着让你多陪会儿而已。”
“……傻逼！” 强尼憋了半天，只能挤出这句。可某种难以言喻的躁动却在胸腔窜起——克里还是那个克里，狡猾、疯狂、永远出乎他意料。
克里驱车，载着强尼驶向夜之城的旧城区。霓虹渐稀，破败的广告牌与锈蚀的管道裸露在夜色中。最终，他们停在一间名为“红泥”的酒吧前。门楣上漆色剥落，霓虹灯牌缺了字母，却依稀能辨出昔日喧嚣的痕迹。
“武侍最早在这儿唱。” 克里推门而入，尘糜在昏黄灯光中飞舞。酒保是个装着机械臂的老头，抬头瞥见克里，竟咧嘴一笑：“欧罗迪恩？稀客啊。还以为你早忘这破地方了。”
克里抬手亮出芯片转账界面，“老规矩，记我账上。” 电子货币流动的微光在昏暗环境中一闪而过。他领着强尼走向最里的卡座。墙上贴满泛黄的海报：武侍乐队青涩的狂笑、被烟头烫出窟窿的唱片封套、潦草的涂鸦签名。强尼的手指掠过一张照片——照片里他搂着克里的脖子，两人举着酒瓶对吼，汗湿的头发黏在额角。
酒端上来，廉价的威士忌灼烧喉咙。几杯下肚，往事便如潮水涌来。克里谈起第一次登台的紧张，谈起强尼砸烂赞助商音响的壮举，谈起南希入狱后那场憋闷的雨。“你那会儿总骂我弹得太工整，” 克里嗤笑，“可后来观众嗷嗷叫的就是那段solo。”
强尼哼了一声，却难得没反驳。他的目光落在吧台后方——一把吉他被封在透明展柜中，琴身布满划痕，琴颈却擦得锃亮。那是他的旧琴，1963年的Gibson，曾在他最疯的那场演出里被抡起来砸向鼓架。
“我买下了它。” 克里轻声道，“连同这间破酒吧的产权。偶尔……我会来这儿坐坐。” 他走向展柜，指纹解锁，小心翼翼取出吉他，“修了三次，音准还是他妈的一塌糊涂。”
强尼怔在原地。他看见克里眼底翻涌的、未被言明的岁月——那些他嗤之以鼻的怀念，那些他从未察觉的孤独。
“我离开武侍，不是因为讨厌你。” 克里忽然说，“是因为我受不了永远活在你的影子底下。每次台下喊‘银手！银手！’，我都想砸烂我的琴。” 他深吸一口气，声音低沉下来：“记得那次在亚特兰大演出后的庆功宴吗？你喝多了，搂着罗格说‘武侍没了谁都行，就是不能没了老子的吉他’。我当时就在角落调试新效果器，你这句话像根冰锥扎进我脊椎里。”
他苦笑一声，“我拼命想证明自己够牛逼，牛逼到能让你正眼看我……租最贵的录音室熬夜编曲，手指磨出血就缠上绷带继续练，甚至他妈的去学公司那套营销手段——结果呢？绕了一大圈，原来我想要的不过是你某天推开排练室的门，对我说一句‘这riff不赖，克里’。”
他将吉他递向强尼：“试试？反正我出钱修的。”
强尼接过琴。木材温润的触感陌生又熟悉，像触碰一段被焚毁又重塑的骨骼。他鬼使神差地拨动琴弦——走音得离谱，却莫名撩动某根神经。
“上台？” 克里挑眉，指向角落那个积灰的小舞台。
“谁怕谁。” 强尼咧嘴，久违的躁动窜上脊髓。
没有观众，没有霓虹，只有几个醉醺醺的老头在打牌。但当第一个和弦炸响时，时间仿佛骤然倒流。强尼的手指粗暴地扫过琴弦，爆发出《Samurai》标志性的前奏：
"Circuit screams, metal bleeds,
(电路尖啸，金属泣血)
We're chopping through the night with broken strings!
(我们以断弦劈裂长夜)
No tomorrow, only now,
(没有明日，唯有此刻)
Smash it all 'til the dawn sings!"
(砸碎一切直至黎明高歌)
克里精准地切入贝斯线，低音轰鸣如心跳。强尼嘶吼着冲向麦克风，沙哑的声线撕裂空气：
"They built their towers of glass and lies,
(他们筑起玻璃与谎言的高塔)
We got the fire in our eyes!
(我们眼中有烈焰燃烧)
One more chord before we die,
(死亡前再奏一个和弦)
For the samurai!
(为了武士之道！)"
他们磕绊、走调、骂骂咧咧，却又在副歌来临时刻默契相视——汗水从克里的额角滑落，强尼踹翻了一把椅子，仿佛还是当年那两个烧得起整个世界的疯子。克里突然跃上鼓架，贝斯在他手中咆哮出变奏的华彩；强尼甩开吉他背带，琴颈几乎戳进天花板，失真的噪音如同末日狂欢。
"SAMURAI!
(武士！)
RIP AND TEAR!
(撕裂与毁灭！)
SCREAMS ARE PRAYERS!
(嘶吼即是祷言！)
NO GODS HERE!
(此处再无神明！)
JUST YOU AND ME AGAINST THE FEAR!
(唯有你与我对抗恐惧！)"
最后一段双吉他solo时，强尼的金属手指与克里的仿生指尖在品丝上疯狂追逐，音符如电流对撞迸溅。某个瞬间他们的手背重重相擦，鲜血混着汗水染红琴颈，却谁都没有停下。
曲终时强尼抡起吉他砸向放大器，爆裂的噪音中克里大笑着仰倒，贝斯还震动着余韵。台下却传来怒吼：“吵死了！老子的牌都听不见了！”
几个醉醺醺的老头抄起酒瓶涌上来。强尼刚要发作，却被克里拽住手腕：“妈的，人太多了！” 他们试图反击，但醉意与久疏锻炼的身体让动作迟缓。拳头和椅子腿落在身上，两人很快被打得鼻青脸肿，最终被一群老头合力抬起来扔出大门，重重摔在冰冷街道上。
“咳……操……” 强尼吐掉嘴里的血沫，肋骨阵阵发痛。克里躺在他身边喘气，颧骨淤青一片，却突然放声大笑。
“妈的……多少年没这么痛快了……” 克里瘫在冰冷的地上，胸腔因喘息剧烈起伏。夜空罕见地澄澈，几颗星子挣脱光污染，微弱闪烁。
“我说，” 克里忽然侧过头，“今天好像是七夕呢。” 他指向天顶一颗亮星，“东方传说里，牛郎织女今晚鹊桥相会……我们这趟，算不算约会啊？”
强尼沉默良久。最终，他抬手抹掉唇角的血渍，轻声骂：“滚你妈蛋。”
织女星在天际悄然闪烁，无人听见那句被夜风卷走的叹息。
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