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沈延是在阳光和煎蛋的香气里醒来的。他迷迷糊糊睁开眼，花了三秒钟才确认自己不是在哪个光怪陆离的梦境里——他躺在崔思廷的床上，枕边还残留着对方清冽的气息，而厨房传来叮叮当当的、略显生疏的忙碌声。
他趿拉着拖鞋蹭到厨房门口，倚着门框，看着崔思廷穿着宽松的居家服，正对着一个滋滋作响的平底锅如临大敌。晨光透过窗棂，给他周身镀了层毛茸茸的金边，连那总是紧抿的唇线都似乎柔和了些。
沈延看了半晌，忽然幽幽地开口：“老崔。”
崔思廷没回头，注意力还在那颗快要煎糊的蛋上：“嗯？”
“你咋这么温柔了？”沈延歪着头，语气里带着点刚睡醒的黏糊，和一丝故意装出来的警惕，“感觉像杀人前的病态温柔。是不是打算喂饱我了就灭口？”
“……”
崔思廷握着锅铲的手顿住了。他沉默地关掉火，转过身，面无表情地看着沈延。那眼神平静无波，却让沈延心里咯噔一下，以为自己玩笑开过了。
然后，崔思廷抬手，用沾了点油星的手指，不轻不重地弹了一下沈延的脑门。
“吃饭。”他言简意赅，转身把那个边缘有点焦的煎蛋铲进盘子里，动作恢复了惯常的利落，耳根却似乎泛起一丝不易察觉的淡红。
沈延捂着被弹的地方，愣了两秒，随即“噗嗤”一声笑了出来，胸腔里那股憋了许久的、酸涩又轻盈的气流终于找到了出口。他凑过去，从后面抱住崔思廷的腰，把下巴搁在他肩膀上，像块甩不掉的牛皮糖。
“走走走，今天带我去哪儿抽象？”他声音闷在崔思廷的衣料里，带着明目张胆的期待。
崔思廷身体有瞬间的僵硬，但很快放松下来，任由他挂着。他顿了顿，说：“随便走走。”
他们的“随便走走”，真的就是字面意义上的在伦敦乱逛。没有计划，没有目的地。穿过人头攒动的牛津街，拐进僻静无人的小巷，在泰晤士河边看灰扑扑的鸽子打架，去博罗市场闻各种香料和食物混杂的、活色生香的怪味。
沈延的“抽象”本性暴露无遗。他指着红色巴士说那是移动的英伦血液透析仪，看着伦敦眼说那是被罚站的时间摩天轮，甚至对着一滩雨后积水里的油彩反光研究了半天，非说里面藏着另一个维度的城市倒影。
崔思廷大部分时间只是安静地跟着，听着，偶尔在沈延发表过于离谱的言论时，会淡淡瞥他一眼，那眼神仿佛在说“你脑子里的构造果然异于常人”，但里面没有丝毫的不耐烦，反而有种纵容的、甚至隐隐被逗乐的微光。
中午，他们在一个路边摊买了份炸鱼薯条，就坐在广场的长椅上吃。油乎乎的纸张摊在腿上，手指沾着盐粒，毫无形象可言。沈延把自己那份薯条吃了一半，又自然而然地去戳崔思廷盒子里的。
崔思廷动作停了一下，没说什么，只是默默把盒子往他那边推了推。
阳光暖洋洋地洒在身上，远处有街头艺人在弹唱一首老旧的乡村歌曲。沈延嚼着薯条，看着身边安静进食的崔思廷，忽然觉得，这两年仿佛被某种神秘的力量压缩了，折叠了。
那些挣扎在药物副作用和幻觉边缘的日夜，那些在绝望中一遍遍描摹对方轮廓却触手冰凉的瞬间，那些以为此生再也无法交汇的平行轨迹……在此刻，在这份油腻的、普通的、共享的食物面前，变得模糊而不真实。
“老崔，”沈延咽下嘴里的食物，声音很轻，“我有时候觉得，我们好像从来没分开过。”
崔思廷拿着薯条的手指微微蜷缩了一下。
沈延继续说着，像是在陈述一个显而易见的事实：“你看，你还是会纵容我胡说八道，我还是会抢你的吃的。以前和现在，好像只差了两年。”
他顿了顿，语气变得有些飘忽，像在回忆什么久远的事情。
“两年很长，长到……有的人为了或许根本不可能再出现的故人，一次次放弃自杀；长到有的人为了再见一面他的幻觉，把自己关在房间，放弃吃药，以为那样就能离幻影更近一点。”
他说的是他自己，也是他隐约感觉到的、崔思廷可能经历过的某种黑暗。
崔思廷沉默着，阳光照在他低垂的眼睫上，投下小片阴影。他没有承认，也没有否认。
沈延忽然笑了，侧过头看他，眼睛在阳光下亮得惊人：“可是两年又太短了，短到……再见你，我就忘了所有伤。”
这句话轻飘飘的，没有任何重量，却像一把精准的钥匙，咔哒一声，打开了某种封闭已久的东西。
崔思廷终于抬起头，看向他。那双总是沉静如古井的眸子里，翻涌着复杂难言的情绪，有痛楚，有释然，还有一种深沉的、几乎要将人溺毙的温柔。
他伸出手，没有去握沈延的手，而是用指尖，轻轻拂掉了沈延嘴角沾着的一粒盐。
动作自然得，仿佛这个动作他们已经重复了千百遍。
“嗯。”他低低地应了一声，算是回答。
不需要道歉，因为彼此的煎熬都心照不宣。
不需要时间适应，因为灵魂从未真正远离。
下午，他们去了一个没什么游客的小型植物园。温室里湿热异常，各种奇形怪状的植物蓬勃生长，空气里弥漫着泥土和花朵的浓烈香气。沈延在一丛开得极其绚烂、颜色诡异的热带兰花前停下，皱着眉研究。
“这花长得……”他搜肠刮肚想找一个合适的抽象形容。
“像你昨天说的那个扭曲时钟。”崔思廷站在他身后，忽然接口。
沈延猛地回头，眼睛瞪得溜圆，难以置信地看着崔思廷。
崔思廷脸上没什么表情，但眼底那丝纵容的笑意再也藏不住，浅浅地漾开。他补充道：“抽象派宣言的具象化。”
沈延张了张嘴，想说什么，最终却只是“嗷”一嗓子扑过去，胳膊环住崔思廷的脖子，把人勒得往后仰了仰，像只终于被主人允许撒欢的大型犬。
“老崔！你学坏了！”他嚷嚷着，声音在空旷的温室里回荡，惊飞了几只休憩的蝴蝶。
崔思廷被他撞得闷哼一声，手却下意识地扶住了他的腰，防止两人一起摔进花丛里。他无奈地叹了口气，那叹息里却带着显而易见的、鲜活的暖意。
黄昏时分，他们拎着在路边小店买的啤酒，爬上了一处没什么人的小山坡，看着伦敦的天际线在夕阳下沉浸成一片暖昧的玫瑰金色。
沈延盘腿坐在草地上，灌了一口冰凉的啤酒，满足地喟叹一声。他歪头看着身边姿势依旧斯文端正的崔思廷，忽然问：
“老崔，我们这算不算……在约会？”
崔思廷握着啤酒罐的手指收紧，铝制罐身发出轻微的声响。他侧目看向沈延，霞光落进他眼底，融化了些许冰层，露出底下温和的底色。
他没有直接回答，只是仰头喝了一口酒，喉结滚动。然后，他站起身，朝沈延伸出手。
“回去了。”他说，“晚上想吃什么？”
沈延看着那只伸向自己的、骨节分明的手，又抬头看看崔思廷被霞光柔化的侧脸，嘿嘿一笑，抓住他的手，借力站了起来。
“你做的，啥都行！”他答得理所当然，紧紧握着那只手，不再松开。
关系是什么，不重要。
约会与否，也不重要。
重要的是，穿过两年的迷雾与荆棘，他们终于又能这样，并肩走在回家的路上。手牵着手，影子在身后拉得很长，交融在一起，仿佛从未分离。
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