洗髓池水碧绿，映出少年瘦削的影子。
水面无风，却在他肩头轻轻颤动，像一面被无形之手拨弄的镜子，把那张苍白得近乎透明的脸折成两截。
凌霄赤足站在池心玉台上，池水只没脚踝，却冷得仿佛能钻进骨髓，把每一根骨头都冻成冰条，再一寸寸敲碎。
他咬紧后槽牙，数着心跳，一、二、三……
数到第七下，玄冥子来了。
老人仍穿那件洗得发白的青布道袍，袍角沾着星点泥渍，像刚从后山药圃拔足而来。
他负手立在池边，先抬头看天。
中天月未满，缺口处却锋利得像一柄薄刃，割得夜色汩汩淌出黑血。
“时辰正好。”
他自言自语，声音低而钝，仿佛锈铁刮过陶片。
下一瞬，他抬脚迈进池中，竟未溅起半分水花，像一步踏进了另一层虚空。
池水在他靴底结成薄薄冰纹，又迅速融化，留下一圈圈极细的金丝，像某种古老文字在水面倏然绽放，又倏然熄灭。
凌霄垂眸，看见那些金丝顺着水流爬向自己脚背，冰凉而亲昵，像蛇信试探。
他本能地想退，却被玄冥子按住了肩。
“别动。”
老人五指瘦削，却重若千钧，压得他肩胛骨咯吱作响。
“天生剑骨者，万中无一。你的骨头，本身就是一柄未开锋的剑。”
这句话七年里他听过很多次，可每一次被重复，仍像钝刀重新锯开旧疤，疼得他呼吸发颤。
他想说“我不怕”，喉咙里却只滚出一声嘶哑的喘息，像幼兽被踩住尾巴的哀鸣。
玄冥子不再言语，以指为笔，在他脊背勾画符纹。
指尖所过之处，皮肤先是冰凉，继而灼烧，仿佛有细线蘸着熔金，顺着每一道骨缝硬生生勒进去。
凌霄看见自己胸口的水面突然鼓起一串细泡，像有鱼群在水下急促呼吸。
那是他的血。
血丝极细，色作深红，却在离开身体的瞬间被池水稀释成淡金，与老人指尖溢出的光融为一体。
他意识到，师尊正在把某种东西“写”进自己骨里——
不是墨，不是血，而是剑意。
一缕缕剑意，像被拆散的锁链，先绕住颈椎，再顺着胸椎一路往下，每到一处关节，便狠狠勒紧，发出“咔”一声脆响。
那声音不大，却在胸腔里来回撞击，震得他耳膜嗡鸣。
他想起小时候在山下铁匠铺看铸剑，烧红的剑胚被铁锤反复锻打，每一次落下，火星四溅，剑身便薄一分，亮一分。
如今，他自己就是那柄剑胚，而玄冥子的指，便是那柄锤。
一百零八下，整整一百零八下。
当最后一笔落在尾椎，凌霄已跪倒在水中，额头抵着玉台，十指抠进石缝，指甲翻裂，血珠滚落，却立刻被池水贪婪吞没。
他听见自己喉咙里发出一种奇怪的声音，像笑又像哭，像钝刀刮过竹片，嘶哑得不成调子。
“师尊……”
他想说“我撑得住”，可刚一张口，一股腥甜便涌上来，呛得他弯腰剧烈咳嗽。
池水随之荡漾，水面那张少年的倒影被撕成碎片，只剩一双眼睛仍完整——
漆黑，幽亮，像两口被岁月磨亮的古井，井底沉着未干的血痂。
玄冥子收指，池水已变成淡金色，像融化的铜汁，却又奇异地保持清澈。
老人低头看自己的指尖，皮肤皴裂，渗出血丝，却很快被风干了似的，只留下几道极细的白痕，像瓷器上的冰纹。
他甩了甩手，仿佛刚做完一件再寻常不过的农活，语气淡淡：
“先学会让它不杀你。”
一卷竹简被抛来，凌霄伸手去接，臂骨却软得似被抽了芯，差点让竹简落水。
最终他把它抱在怀里，像抱住一根浮木。
竹简残破，边缘被虫蛀得参差不齐，封皮只剩半字“辰”，另一半不知被岁月啃噬去了何处。
他指腹抚过那残字，凹凸的纹理像一道旧伤，摸到某处时，指尖突然一疼，竟被划出一道细口。
血珠沁出，迅速被竹简吸收，那半枚“辰”字瞬间亮了一下，像深夜旷野里遥远的灯火，只一闪，便归于沉寂。
凌霄却听见“嗡”的一声剑鸣，从自己胸腔里传出，震得他耳膜生疼。
他慌忙去捂心口，却只摸到一根根凸起的肋骨，像一排未出鞘的剑，正迫不及待要刺破皮肤。
玄冥子已转身走向池岸，背影被月光拉得极长，像一柄倒插在地上的剑。
“三日后子时，再来。”
声音飘来，人已不见，只余池水渐渐平息，重新凝成一面碧绿的镜。
镜中少年仍瘦削，脊背却笔挺如削，一道道淡金色的符纹在皮下若隐若现，像沉睡的龙脉。
凌霄低头，把竹简抵在眉心，低声重复那句誓言——
“先学会让它不杀我。”
风掠过，池面再起涟漪，少年倒影被切成千万片，每一片都在无声咆哮：
“再教我如何锋得杀人。”
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