第八章 冬夜里的长明灯
初雪落下时，古玩街的屋檐都覆上了层薄薄的白，像撒了把碎糖。苏瑶的工作室里生了只小炭炉，橘红的火苗舔着炭块，发出细碎的噼啪声，把屋里烘得暖暖的。
张起灵正坐在工作台前，学着修复一支断了弦的古琴。他的手指长而有力，握惯了黑金古刀的手，此刻捏着纤细的弦线，竟也有了几分柔和。苏瑶坐在对面，手里捧着本线装书，目光却总忍不住往他那边飘。
这几个月，他学得极快，从最初连修复笔都握不稳，到现在已经能独立补好简单的瓷器裂痕，连隔壁做了三十年修复的陈师傅都夸他“有天赋，手上有准头”。
“这里的弦孔要再扩一点，不然弦会崩断。”苏瑶放下书，走过去指点他，指尖无意中碰到他的手背，两人都顿了一下，像有细小的电流窜过。
张起灵的耳尖微微发红，依言调整了工具，动作却慢了半拍。苏瑶看着他认真的侧脸，心里像揣了颗温热的栗子，甜丝丝的。
傍晚时分，李婶裹着厚棉袄跑进来，手里捧着个红布包：“小苏，你看我给你带什么好东西了？”
红布掀开，露出只白瓷碗，碗里盛着刚包好的饺子，冒着热气：“冬至了，吃饺子不冻耳朵！给你和小张也带了点，快趁热吃。”
苏瑶连忙道谢，把饺子倒进锅里加热。张起灵站在一旁，看着她在灶台前忙碌的背影，炭炉的火光映在她脸上，暖得像幅画。他想起十年前在长白山的冬夜，只有寒风和雪，从没有过这样的烟火气。
饺子熟了，苏瑶盛了两碗，端到桌上。白胖的饺子浸在清亮的汤里，撒着翠绿的葱花，香气扑鼻。张起灵拿起筷子，夹起一个，小心翼翼地咬了一口，鲜美的汤汁在嘴里散开，烫得他微微蹙眉，却舍不得松口。
“慢点吃，没人跟你抢。”苏瑶笑着递给他一杯温水，眼里满是纵容。
他抬眸看她，黑眸里映着跳动的火光，像落了两颗星：“好吃。”
“那是，李婶的手艺可是这条街公认的好。”苏瑶得意地扬起下巴，像在夸自己，“等过两天我教你包饺子，我包的也很好吃。”
“好。”他点头，嘴角扬起一抹浅淡的笑意。
吃过晚饭，外面的雪下得更大了，簌簌地落着，把世界都染成了白色。苏瑶找出那盏张起灵从长白山带回来的玉灯盏，往里面倒了点灯油，点燃了灯芯。
暖黄的光从玉盏里透出来，温润柔和，照亮了屋里的一角。她把灯盏放在窗台，看着雪花在灯光里飞舞，像无数只白色的蝴蝶。
“以前爷爷总说，冬至要点长明灯，能照亮来年的路。”苏瑶靠在窗边，声音轻得像叹息，“他走的那个冬至，我就在屋里点了盏灯，总觉得他能看见。”
张起灵走到她身边，顺着她的目光看向窗外的雪：“他能看见。”
“嗯？”
“他会为你高兴。”他转头看她，黑眸里的光比玉灯盏还要暖，“看到你现在很好。”
苏瑶的眼眶微微发热，她转过身，撞进他的怀里，把脸埋在他的胸口。他的怀抱很温暖，能隔绝外面的寒风，还带着淡淡的松针味，让人安心。
“张起灵，”她闷闷地说，“有你真好。”
他的身体僵了一下，随即慢慢抬手，轻轻抱住她，动作生涩却温柔：“有你，也很好。”
雪还在下，玉灯盏的光在窗台上静静流淌，照亮了两人相拥的身影。苏瑶能清晰地听见他的心跳声，沉稳有力，和炭炉的噼啪声、窗外的落雪声交织在一起，像一首温柔的歌。
她想起十年前在秦岭古墓里，他也是这样抱着她，挡开那些可怕的螭蛊；想起在青铜椁里，他说“比我想的还要好”；想起十年等待里，每个雨夜都会摸向脖子上的青铜吊坠，想象他回来的样子。
原来所有的等待，都是值得的。
夜深了，雪渐渐停了。张起灵把苏瑶抱到床上，给她盖好被子，自己则坐在床边的椅子上，看着她熟睡的脸庞。玉灯盏的光落在她脸上，长长的睫毛投下浅浅的阴影，嘴角还微微扬着，像是在做什么美梦。
他伸出手，轻轻拂去她额前的碎发，指尖的温度落在她的皮肤上，带着小心翼翼的珍视。十年的孤独，十年的等待，在这一刻都有了归宿。
他起身，走到窗台，看着那盏玉灯盏。灯光透过雪光，在地上投下一圈光晕，像个温柔的拥抱。他想起苏瑶说的“照亮来年的路”，心里突然有了个念头。
第二天一早，苏瑶醒来时，发现张起灵不在屋里。她披上外套跑出去，看见他正在院子里忙碌——他用雪堆了个小小的雪人，雪人的手里，正捧着那盏玉灯盏，灯芯还亮着，在晨光里泛着柔和的光。
“你醒了。”他回头看她，身上落了层薄薄的雪，像沾了糖霜，“雪人守着灯，就不会灭了。”
苏瑶看着那个憨态可掬的雪人，看着他冻得发红的鼻尖，突然就笑了，眼角却有泪落下来。她跑过去，从背后抱住他，把脸贴在他的背上，感受着他身体的温度。
“张起灵，”她的声音带着哭腔，却充满了欢喜，“我们以后每年冬至，都点灯，都堆雪人，好不好？”
“好。”他转过身，握住她的手，放在唇边呵了口气，暖着她冻得冰凉的指尖，“每年都陪你。”
阳光穿透云层，洒在雪地上，反射出耀眼的光。雪人手里的玉灯盏还亮着，像一颗永不熄灭的星，照亮了小院，也照亮了他们往后的岁月。
原来最好的陪伴，不是轰轰烈烈的誓言，而是这样的冬夜——有雪，有灯，有你，有我，还有数不尽的来日方长。
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