随着时间的推移，鹿相在体育公司里表现出色，得到了领导的赏识和同事们的认可，他负责的项目也取得了很好的成绩。唐诗在自己的工作领域里也越来越得心应手，她凭借着自己的才华和努力，成为了公司的骨干。
在一个阳光明媚的日子里，鹿相精心策划了一场浪漫的求婚仪式。他在海边布置了鲜花和蜡烛，邀请了他们的亲朋好友。当唐诗来到海边时，看到眼前的一切，感动得热泪盈眶。鹿相走到她面前，单膝跪地，拿出戒指，深情地说：“唐诗，我爱你。你是我生命中最重要的人，你愿意嫁给我，和我一起走过未来的人生吗？”唐诗流着泪，微笑着说：“我愿意。”周围的亲朋好友们纷纷鼓掌祝福，那一刻，阳光洒在他们身上，仿佛整个世界都在为他们的幸福而欢呼。
不久后，鹿相和唐诗举行了一场盛大而温馨的婚礼。他们在亲朋好友的见证下，许下了一生的承诺，从此携手走进了婚姻的殿堂，开启了属于他们的幸福人生。
在婚后的生活中，鹿相和唐诗依然相互陪伴、相互理解、相互支持。他们一起经历了生活中的酸甜苦辣，共同面对了各种困难和挑战，但他们的爱情却从未改变，反而越来越深厚。
多年后，鹿相和唐诗已经有了自己的孩子，他们一家人过着幸福美满的生活。每当他们回忆起曾经在校园里的点点滴滴，都会感慨万千。他们知道，是那段美好的青春时光，让他们相遇、相知、相爱，成就了如今的幸福家庭。而他们也会将这份爱和温暖，传递给他们的下一代，让他们懂得珍惜和守护身边的人，勇敢地追求自己的幸福。
孩子慢慢长大，鹿相和唐诗偶尔会带着小家伙回母校看看。操场边的香樟树又粗了一圈，当年他们一起打扫过的社团活动室换了新的门牌，唯独那排靠窗的桌椅，还保持着记忆里的模样。
“爸爸，你以前真的在这里给妈妈写过道歉信吗？”小家伙扒着窗台，好奇地问。于朦胧——不，此刻他更像鹿相，笑着揉了揉孩子的头发：“何止啊，你妈妈当年还因为我打球崴脚，追着我在医务室念叨了一下午。”
毛晓彤在一旁嗔怪地拍了他一下：“就知道说这个，怎么不说自己为了送份名单，淋成落汤鸡的样子？”阳光穿过窗户落在她脸上，眼角的细纹里都藏着笑意，和当年站在演讲台上的模样重叠，却多了几分岁月沉淀的温润。
回去的路上，孩子在后座睡着了。鹿相握着方向盘，忽然开口：“还记得拍最后那场毕业戏吗？导演让我说句对未来的期许，我当时脑子一热，说‘想和唐诗永远像现在这样’。”
唐诗侧头看他，路灯的光晕在他脸上明明灭灭：“现在不就是吗？”
他笑了，伸手握住她的手。车窗外，城市的灯火连成一片星河，像极了当年雨夜里，他给她送伞时，头顶那片缀满星光的天空。
其实后来剧组再聚，导演总说，鹿相这个角色最打动人的，不是那些轰轰烈烈的告白，而是藏在细节里的“不叛逆”——是把早餐揣在怀里的温度，是递伞时转身跑开的慌张，是无数个“嘴硬心软”的瞬间。
于朦胧每次听到这话，都会想起拍那场雨戏时，毛晓彤塞给他的那条围巾，还有杀青那天，他在剧本最后一页写下的话：“青春的叛逆，原是藏不住的喜欢。”
此刻握着唐诗的手，掌心传来熟悉的温度，他忽然明白，有些角色演着演着，就成了生活的注脚。就像鹿相和唐诗的故事，从来没落幕过，只是从镜头里，走到了烟火人间里。
孩子上了小学，鹿相偶尔会去学校的运动会当志愿者。看着跑道上冲线的少年们，他总会想起自己当年在赛场上的样子，想起唐诗在场边举着加油牌的身影。有次一个小男孩跑步时摔倒了，眼圈红红的却不肯哭，鹿相走过去蹲下身，像当年体育指导教他那样，揉了揉孩子的膝盖：“没事，摔了再爬起来，才是最厉害的。”
小男孩眨眨眼：“叔叔，你以前也摔过吗？”
“摔过，”他笑了，“还因为摔了一跤，被你阿姨念叨了好久呢。”
回家把这事告诉唐诗，她正系着围裙在厨房做饭，闻言回头看他：“念叨你还不是怕你逞强？当年你崴了脚，第二天照样去练球，结果肿得更厉害。”
鹿相从身后抱住她，下巴抵在她肩上：“那不是想在你面前表现得厉害点嘛。”
抽油烟机嗡嗡作响，锅里的番茄炒蛋冒着热气，窗外的夕阳把两人的影子投在墙上，像幅暖暖的画。
周末家庭日，他们带着孩子去公园放风筝。鹿相举着风筝跑了几步，线一松，风筝晃晃悠悠飞上天，却在最高点时线断了。孩子“呀”了一声，他却指着风筝飞走的方向笑：“你看，它想自己去看看更远的地方呢，就像当年爸爸总想在球场上跑得再快点。”
唐诗牵着孩子的手，看着他眼里闪着的光，忽然想起拍毕业戏那天，他站在镜头前说“想和唐诗永远像现在这样”。那时的“现在”，是少年意气的喜欢；而如今的“现在”，是柴米油盐里的默契——是他记得她不爱吃香菜，是她知道他熬夜看比赛后会准备好醒酒汤，是争吵时总会先低头的那个，和当年递道歉信时一样别扭，却又一样真诚。
有次翻旧物，孩子找出一个褪色的笔记本，里面夹着张泛黄的纸，上面是歪歪扭扭的字，末尾画着个叉腰的小人。“这是什么呀？”
鹿相接过来看，笑出了声——是当年给唐诗写的那封道歉信，不知什么时候被她收了起来。
唐诗走过来，指尖划过纸上的笔画：“那时候总觉得你傻，为这点事写封信，现在才发现，傻得还挺可爱。”
晚风从窗户吹进来，带着初夏的暖意。鹿相看着身边的人，看着孩子追着风筝跑远的背影，忽然懂了——青春的叛逆，从来不是对抗世界的棱角，而是藏在笨拙里的勇气，是哪怕摔得鼻青脸肿，也想奔向一个人的执着。
就像此刻，风筝线握在手里，身边的人笑着，远处的蝉鸣起了又落，日子慢慢走，故事还在继续。
孩子上了初中，开始有了自己的小秘密，偶尔会皱着眉跟鹿相抱怨：“爸，我们班班长总跟我较劲，跟你当年和我妈似的。”
鹿相正在给唐诗剥橘子，闻言动作一顿，挑眉看向儿子：“哦？那你觉得，是她跟你较劲，还是……在乎你啊？”
儿子脸一红，转身就跑，留下鹿相在客厅里笑。唐诗从厨房出来，端着刚切好的水果：“就知道教孩子这些，当年你跟我较劲的时候，可没见你这么通透。”
“那不是当局者迷嘛，”他递过一瓣橘子，“再说了，现在通透也不晚。”
深秋的周末，他们仨回了趟老校区。当年的社团活动室改成了校史馆，玻璃柜里摆着泛黄的活动照片，其中一张是鹿相和唐诗一起打扫卫生的样子——他扛着扫帚歪头笑，她拿着抹布瞪他，阳光落在两人发梢，亮得像镀了层金。
“你看你那时候，”唐诗指着照片，“傻气冲天。”
“那你还不是看傻气的看了一辈子？”鹿相伸手揽住她的肩，声音里带着笑，却比当年任何一句告白都认真。
从学校出来，路过街角的早餐铺，还是当年的老板，看到他们就笑着打招呼：“好久没来啦，还是老样子？甜豆浆配油条？”
鹿相愣了愣，才反应过来老板还记得。当年他总在这里给唐诗买早餐，老板看在眼里，总打趣他“绕远路买早餐，心思都写在脸上了”。
“来两份，”他笑着点头，“再加两根油条。”
坐在铺子里的小板凳上，豆浆冒着热气，儿子咬着油条含糊地问：“爸，你当年到底为什么总给我妈送早餐啊？”
鹿相看向唐诗，她正低头用勺子搅着豆浆，嘴角藏着笑。他挠了挠头，像当年那个少年一样有点不好意思：“因为……看她忙得没时间吃饭，心里不落忍。”
其实他没说出口的是，那时候总想着找个理由跟她多说句话，哪怕只是被她瞪一眼，也觉得心里踏实。就像现在，看着她小口喝着豆浆，看着儿子狼吞虎咽的样子，阳光透过玻璃窗落在桌上，琐碎又温暖。
回去的路上，儿子靠在后座玩手机，鹿相握着方向盘，忽然哼起了当年在歌手大赛上跑调的那首歌。唐诗侧头看他：“怎么突然想起这个？”
“刚才在校史馆，好像听见有人在哼，”他笑了，“突然觉得，那时候跑调跑得多真诚啊。”
真诚得像藏在道歉信里的别扭，像雨里揣着名单的执着，像无数个“嘴硬心软”的瞬间。那些被叫做“叛逆”的青春，说到底，不过是想把最真的自己，捧到在意的人面前。
车窗外，银杏叶落了一地，像铺了层金色的毯。鹿相轻轻握住唐诗的手，她的指尖微凉，他用掌心裹住，就像当年在医务室里，她为他涂药时那样，温柔又坚定。
日子还长，故事还在继续，就像那首跑调的歌，哪怕不完美，也藏着最动人的回响。
孩子上了高中，开始学着像个小大人似的处理自己的事。有天放学回来，闷闷不乐地坐在沙发上，鹿相递过去一瓶可乐，在他身边坐下：“怎么了？跟班长又较劲了？”
儿子拧开瓶盖，猛灌了一口：“不是，就是……觉得自己挺没用的。篮球赛输了，她还来安慰我，我却不知道说什么。”
鹿相笑了，想起当年自己扭伤脚踝时，唐诗蹲在他面前又气又急的样子。“傻小子，”他拍了拍儿子的肩膀，“输了不可怕，怕的是连承认在乎的勇气都没有。我当年跟你妈第一次吵架，躲在宿舍写道歉信，字都写不利索，还不是硬着头皮塞给她了？”
儿子眼睛亮了亮：“真的？那后来呢？”
“后来啊，”他看向厨房门口的唐诗，她正端着水果出来，听见这话，笑着瞪了他一眼，“后来你妈说，看在我画的小人挺可爱的份上，就原谅我了。”
周末家庭聚餐，鹿相做了拿手的糖醋排骨，这是当年唐诗教他的——第一次学做饭时，他把糖当成盐，齁得人直皱眉，唐诗却笑着说“比食堂阿姨做的有心意”。如今锅铲在他手里翻飞，糖醋的香气漫满厨房，儿子凑过来：“爸，你这手艺，比我妈还好了。”
“那是，”他得意地扬了扬下巴，“你妈当年总说我毛躁，现在还不是被我喂得好好的？”
唐诗从身后拍了他一下：“少吹牛，当年是谁把锅烧糊了，差点惊动消防队？”
饭桌上，儿子忽然说：“我们班要办毕业晚会，班长让我表演节目，我想……弹吉他唱歌。”
鹿相和唐诗对视一眼，都笑了。“好啊，”唐诗给他夹了块排骨，“想唱什么？妈帮你找谱子。”
儿子红着脸，小声说：“就唱……你当年演讲时提到的那首，关于坚持的。”
晚会那天，鹿相和唐诗坐在观众席后排。看着儿子抱着吉他站在台上，灯光落在他年轻的脸上，像极了当年在歌手大赛上硬撑着跑调的自己。只是这一次，歌声清亮，没有跑调，唱到“坚持不是固执，是看清方向后的不放弃”时，他看向台下的班长，眼里的光，和当年鹿相望着唐诗的眼神，一模一样。
回家的路上，儿子兴奋地说：“班长说我唱得好听！”
鹿相揉了揉他的头发：“那是因为你唱的时候，心里有光。”
唐诗靠在他肩上，轻声说：“时间过得真快啊，好像昨天你还在雨里给我送名单，今天就看着儿子追姑娘了。”
“不快，”他握紧她的手，“每一天都挺清楚的。”
清楚地记得第一次在社团活动室碰手时的慌乱，清楚地记得她把围巾绕在他脖子上的温度，清楚地记得无数个平凡日子里，那些藏在柴米油盐里的温柔。
青春的叛逆早已褪去，变成了岁月里的默契。就像此刻，路灯拉长了一家三口的影子，儿子在前面蹦蹦跳跳，他们跟在后面，手牵着手，脚步慢慢，却从未分开。
故事还在继续，在每一个日出日落里，在每一声平淡的问候里，在那些被叫做“生活”的琐碎里，闪着比当年更温暖的光。
儿子高考结束那天，鹿相特意请了假，和唐诗一起去考场外等。阳光炽烈，他手里攥着两瓶冰镇汽水，来回踱着步，比自己当年比赛还紧张。唐诗笑着拉他站定：“放心吧，那孩子随你，关键时候从不掉链子。”
果然，儿子走出考场时，脸上带着轻松的笑，冲他们比了个“OK”的手势。回家的路上，他滔滔不绝地讲着考题，忽然话锋一转：“爸，妈，我报了你们当年的大学，跟班长一个专业。”
鹿相猛地踩了脚刹车，唐诗在副驾上笑出声：“你这反应，跟当年知道我要报演讲比赛似的。”他挠挠头，心里又暖又酸——原来时光真的会循环，当年的少年追着光跑，如今自己成了那束光的背景。
开学那天，他们送儿子去报到。熟悉的校园，连路边的梧桐树都还是老样子。路过社团活动室的旧址，儿子指着橱窗里的老照片：“爸，这是你吧？扛着扫帚跟我妈拌嘴那张。”
鹿相的脸腾地红了，唐诗却笑着说：“你爸当年可调皮了，为了让我注意他，故意把文件弄洒，把扫帚弄响，傻得很。”
告别时，儿子抱着行李跑进宿舍楼，没回头。鹿相站在原地，忽然想起自己第一次送唐诗回宿舍的情景——他站在楼下，看着她的身影消失在楼梯口，心里像揣了只乱撞的小鹿。原来父母的牵挂，和当年少年的心动，竟有几分相似的重量。
回去的路上，唐诗靠在车窗上打盹，阳光落在她鬓角的白发上，温柔得像幅画。鹿相放慢车速，想起拍《谁的青春不叛逆》时，导演说的一句话：“最好的叛逆，是活成自己喜欢的样子，然后守着喜欢的人。”
他做到了。从那个在篮球场上莽撞的少年，到如今能为家人撑起一片天的男人；从偷偷送早餐的别扭，到现在能自然地把剥好的橘子递到她手里。那些藏在“叛逆”里的热烈，终究沉淀成了岁月里的安稳。
周末整理旧物，唐诗翻出一个铁盒子，里面装着当年的道具信、他送的第一瓶豆浆的瓶盖、还有一张被雨水打湿过的社团名单复印件。“你看，”她笑着递给他，“那时候总觉得日子过得慢，现在才发现，全是值得记一辈子的事。”
鹿相拿起那张名单，指尖拂过上面模糊的字迹，忽然想起雨里奔跑的自己。原来有些瞬间，不管过了多少年，想起时依然会心跳加速——不是因为慌张，而是因为庆幸，庆幸当年的自己，够勇敢，够执着，没错过眼前这个人。
傍晚，两人坐在阳台的藤椅上，看夕阳染红天空。唐诗忽然说：“明天去看看李导吧，好久没见了。”
“好啊，”鹿相握住她的手，“顺便告诉他，他当年拍的故事，在我们这儿，还没结局呢。”
晚风轻拂，带着桂花的香气。远处传来孩子们的笑声，像极了当年校园里的喧嚣。鹿相看着身边的人，心里踏实得很。
青春会落幕，但那些藏在叛逆里的爱与勇气，会像种下的种子，在岁月里生根发芽，长成参天大树，为后来的日子，遮风挡雨，洒满阳光。而他们的故事，就像这无尽的黄昏，温柔，绵长，未完待续。
京公网安备11010502036362号