法国的秋天，带着不同于天津卫的湿冷。
沈念拖着行李箱，站在巴黎街头，看着穿梭的马车和金发碧眼的行人，一种强烈的陌生感和孤独感瞬间将她淹没。
语言不通，习俗不同，连空气里的味道都带着疏离。
她攥紧了口袋里的地址，指尖因为紧张而微微发白。
这是她第一次离开沈府，离开那个让她欢喜又让她心碎的地方，来到一个完全陌生的国度。她以为逃离会是解脱，可当真正站在这里，才发现心里的空洞，并没有被填满。
安顿下来的日子并不容易。课堂上，先生的法语说得又快又急，她常常跟不上；生活里，买东西时连比划带猜，闹了不少笑话；夜里躺在狭小的公寓里，窗外的风声像极了天津卫的寒风，让她忍不住想起沈聿清书房里温暖的灯光，想起他身上清冽的皂角香。
她把所有精力都投入到学习中，法语、绘画、文学……她像一块海绵，疯狂地吸收着新知识，试图用忙碌来冲淡心里的思念和疼痛。
就在她快要被孤独淹没时，一个叫夏晴的华裔女孩闯进了她的生活。
夏晴是土生土长的巴黎人，父母是早年过来经商的华侨。
她性格像个小太阳，活泼开朗，笑起来眼睛弯成月牙，一口流利的法语夹杂着几句生硬的中文，总能轻易打破尴尬的氛围。
第一次见面，是在画室。沈念对着画布发呆，夏晴拿着调色盘凑过来，用中文问道：“你也是中国人？我看你画的梅树，很有东方味道呢！”
沈念愣了一下，点了点头。
“太好了！我叫夏晴，夏天的夏，晴天的晴！”她大大咧咧地伸出手，“以后我们做朋友吧，我带你逛巴黎，保证你很快就喜欢上这里！”
夏晴的热情像一束光，照进了沈念灰暗的生活。她带着沈念去塞纳河看日落，去蒙马特高地看画家写生，去露天咖啡馆听流浪歌手唱歌。
在夏晴的帮助下，沈念的法语进步得很快，也渐渐适应了这里的生活。
“念念，你好像总是不开心。”一次看完歌剧回来，夏晴戳了戳沈念的脸颊，“是不是有心事呀？跟我说说嘛，我嘴巴很严的！”
沈念看着夏晴明亮的眼睛，心里的委屈和思念像潮水般涌上来，却只是摇了摇头，轻声道：“没什么，只是有点想家。”
她不敢说，她想念的不是一个地方，而是一个人。
而此时的天津卫，早已是烽火连天。
张督军联合了几股势力，对沈聿清发起了猛烈的进攻。
战场从城外蔓延到城郊，枪声、炮声日夜不息，整座城市都笼罩在战争的阴影下。
沈聿清几乎把家安在了前线指挥部。他穿着沾满硝烟的军装，眼底布满红血丝，几天几夜不合眼是常事。
地图上的红色箭头不断推进，身边的士兵一个个倒下，他的眉头就没舒展过。
一次激战中，一颗流弹擦过他的胳膊，带起一串血花。副官慌忙要给他包扎，他却一把推开，指着地图沉声道：“别管我，让三团从侧翼包抄，务必拿下前面的高地！”
直到战斗暂时平息，他才靠在战壕里，任由军医处理伤口。伤口火辣辣地疼，可他心里的疼，却比这更甚。
他从怀里掏出一个小小的、已经有些磨损的香囊，那是沈念去年生日时给他绣的，上面歪歪扭扭地绣着“平安”两个字。
他摩挲着香囊上粗糙的针脚，眼前仿佛又看到了沈念低头绣花时，认真又笨拙的样子。她那时还会脸红，会偷偷看他，会小心翼翼地把香囊塞到他手里，小声说“先生带着，保平安”。
可现在，她走了。
去了那个遥远的国度，再也看不到了。
“大帅，家里送来了信。”副官递过来一封厚厚的信。
沈聿清接过，看到信封上熟悉的字迹，心脏猛地一跳。是沈念的信？
他迫不及待地拆开，却发现是张妈写的，说府里一切安好，让他安心打仗，还说小姐在法国一切都好，夏晴小姐经常陪着她，先生已经收到了小姐寄回去的画。
没有她亲手写的字，没有一句问候。
沈聿清捏着信纸，指节泛白。
她果然……是真的不想再理他了。
他把信纸揉成一团，扔在地上，眼眶微微发红。
“大帅，张督军的部队又开始进攻了！”传令兵跑进来，声音急促。
沈聿清深吸一口气，压下心里的翻涌，猛地站起身，眼神重新变得锐利如刀：“传令下去，全体集合，跟我冲！”
他跨上战马，拔出腰间的佩刀，刀刃在阳光下闪着寒光。
“为了沈家军！冲啊！”
喊杀声震天动地，战马嘶鸣，炮火轰鸣。
他像一头浴血的雄狮，冲锋在最前面，仿佛只有这样，才能麻痹心里那深入骨髓的思念和悔恨。
他不知道，这场战争何时才能结束。
更不知道，他和她之间，是否还有再见的可能。
异国的沈念，偶尔会从夏晴带来的中文报纸上，看到关于国内战事的报道，看到“沈聿清”三个字出现在战况描述里，心就会像被揪紧一样疼。
她会默默走到窗前，看着巴黎的星空，在心里一遍遍地祈祷：沈聿清，你一定要平安。
哪怕，你心里没有我。
哪怕，我们再也不见。
两个半球，一个在战火中挣扎，一个在异乡努力生长。命运的丝线，看似已经断裂，却在无人知晓的地方，依旧紧紧缠绕。
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