分享会的掌声还没完全散在图书馆的走廊里，季宴礼就握着那两张便签走出了报告厅。刚推开玻璃门，一阵带着暖意的风就裹了过来，抬头时，正撞见夕阳斜斜地搭在门口那棵老银杏的枝桠上——细碎的阳光穿过叶片，把深绿的叶子染成了暖橙色，像有人在枝头撒了把融化的金箔，落在地上的影子都带着温柔的纹路。
他顺着台阶往下走，刚踩上最后一级，衣角就被轻轻拽了一下。低头看时，是那个在台下举着饼干盒挥手的羊角辫小姑娘，此刻正仰着小脸，把怀里的透明饭盒递得高高的：“季老师！等一下！”小姑娘的声音像刚剥壳的糖，甜丝丝的，“这是妈妈今天早上烤的太阳饼干，您拿回去，写故事到很晚的时候吃，就不饿啦。”
饭盒是浅粉色的，盖沿上贴着张卡通贴纸，画着个咧嘴笑的太阳。季宴礼蹲下身接过，指尖刚碰到盒盖，就听见小姑娘又着急地补充：“妈妈说，饼干里放了蜂蜜，不甜也不腻，您要是觉得干，就配着温水喝，像您故事里写的那样。”说着，她从口袋里掏出个油纸包，小心翼翼地剥开，露出半颗剥得干干净净的橘子，“这个也给您！我早上带了一颗，吃了一半，剩下的很新鲜，您尝尝。”
橘瓣上还沾着淡淡的水汽，凑近时能闻到清甜的果香。季宴礼捏过橘子的瞬间，忽然看见小姑娘的手指尖沾着点面粉——想来是早上帮妈妈烤饼干时蹭上的，此刻在夕阳下泛着浅白的光。“谢谢你呀。”他把橘子放进衣兜，又摸了摸小姑娘的羊角辫，“你的太阳饼干，一定和故事里的一样暖。”
小姑娘听完，眼睛亮得像星星，蹦蹦跳跳地跑向不远处的妈妈。季宴礼站起身，看着母女俩牵手离开的背影，忽然想起自己小时候——每次跟着奶奶去赶集，奶奶总会在路边的小摊上买颗橘子，剥好了递给他，自己却从来不吃，只说“奶奶不爱吃甜的”。后来他才知道，奶奶不是不爱吃，是想把甜的都留给自己。
“季老师！您等等！”身后传来急促的脚步声，是前台的小周抱着个牛皮纸袋子跑过来，额角还沾着点汗，“您刚才在休息室落了支笔，我追出来的时候，又捡到了这个——是读者落在提问区的笔记本，里面夹着张没写完的信，看内容像是寄给外婆的，您要是不介意，或许能帮着留意下？”
季宴礼接过袋子，指尖碰到笔记本封面时，忽然想起自己抽屉里也压着本旧笔记本——里面夹着他十八岁时写给爷爷的信，想告诉爷爷自己考上了喜欢的大学，想和爷爷分享第一次发表短文的喜悦，可还没来得及寄出去，爷爷就永远地离开了。后来每次写稿遇到瓶颈，他都会翻开那本笔记本，好像爷爷还坐在老院的藤椅上，听他絮絮叨叨地讲那些关于文字的梦想。
他低头打开牛皮纸袋子，先拿出那支熟悉的钢笔——笔帽上还刻着他名字的缩写，是出版第一本书时，出版社送的纪念笔。再翻开笔记本，一张浅蓝的信纸从里面掉了出来，上面的字迹歪歪扭扭，还带着点橡皮擦过的痕迹：“外婆，今天听季老师讲了很多温暖的小事，我也想给您写封信。昨天我给您织的围巾织到第七行了，等织好了寄给您，您围上它，就像我在您身边一样……”
夕阳又往下沉了点，把信纸染成了暖橙色。季宴礼把信纸夹回笔记本，忽然摸了摸衣兜里的半颗橘子——果肉还带着微凉的温度，像奶奶当年递给他的那颗橘子。他抬头看向远处的天际线，晚霞正一点点漫开，忽然觉得，那些藏在饼干里的蜂蜜、橘子里的清甜，还有信纸上没说出口的惦记，从来都不是孤单的——它们像夕阳下的银杏叶，一片接着一片，凑成了能照亮人心的暖。
季宴礼握紧手里的牛皮纸袋子，转身朝公交站走去。衣兜里的橘子轻轻贴着他的掌心，仿佛在提醒他：那些关于温暖的故事，从来都不是他一个人在写，而是无数个普通人，用日常里的细碎美好，共同编织出来的。
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