农历十五后的第三日子时，深夜十一点四十五分。
城市早已沉睡。城西一栋老旧居民楼五层，墙皮剥落，楼道感应灯坏了大半，偶尔闪一下，像打了个盹又惊醒。风从高楼间挤进来，在狭窄巷道里打着旋，吹得废弃空调外机咯吱作响，像是谁在暗处拧动生锈的门把手。
屋里没开灯。齐昭蜷在客厅沙发角落，渔夫帽压得很低，遮住眉骨那道旧疤。他穿着黑色冲锋衣配工装裤，战术背包扔在脚边，侧袋插着三支铜制卦签，一支歪了，他自己没注意。
他额头冒汗，右手虎口那道烫伤疤痕隐隐发烫，像被火燎过似的。胃里翻腾，太阳穴突突跳，耳边开始出现杂音——先是远处火车碾过铁轨的震动，接着是枯叶刮地的声音，再然后，是一段沙哑、断续的女声。
“左三砖……下指深三分……血槽藏信物……”
声音直接钻进脑子，不经过耳朵。
齐昭咬紧牙关。来了。又是这时候。
他知道这是什么——死人说话。每到子时，亡者的低语就会往他脑子里灌，不管愿不愿意。真假混杂，有的是遗言，有的是线索，也有的纯粹是怨气乱喊。他曾靠这些话躲过塌方、避开毒箭，但也因此吐过血、晕倒过好几次。
这次的声音是个老妇人，嗓音干涩，带着土腥味，像是从墓底爬出来的。
“莫信灯影走……玉分两半……等你认亲……”
话没说完，脑袋就像被人拿锤子砸了一下。齐昭闷哼一声，眼前发黑，手指抠进沙发缝里。他左手摸到茶几上的保温杯，拧开盖，仰头灌了一大口凉水。水顺着嘴角流到脖子里，冰得他一个激灵。
他咬破舌尖，血腥味在嘴里散开，疼得清醒了些。
这招他用熟了。痛感能压住幻听，至少争取几十秒的清明。
他闭眼，把刚才那段话在脑子里过了一遍：左三砖，下指深三分，血槽藏信物……
左三砖？他睁开眼，扫视地面。这屋子是他租的，老式公房，地板是上世纪八十年代铺的水泥砖，灰扑扑的，边角都有裂纹。书房角落有个老书柜，柜子前的地砖颜色略深，像是后来补过的。
他撑着沙发扶手站起来，腿有点软，扶着墙慢慢挪过去。
手指沿着地砖边缘摸，一块一块数。左起第三块，指尖突然陷下去半毫米——松的。
他蹲下，用指甲抠住边缘，用力一掀。砖面翻开，底下是个巴掌大的暗格，里面躺着个锈迹斑斑的铁盒。
盒子一碰就掉渣，打开时发出刺耳的“吱呀”声。里面没有文件，没有钱，只有一块残缺的玉佩。
玉是青灰色的，断裂处参差不齐，像是被硬掰开的。正面刻着模糊的符文，像是某种古老姓氏的变体。齐昭翻来覆去看了几遍，心里忽然冒出个念头：这东西，我见过。
不是实物，是在梦里。小时候常做的那个梦——一座黑石墓门，门缝里伸出一只枯手，手里攥着半块玉，和这块一模一样。
他正出神，窗外忽然传来一声轻响。
像是鞋底蹭过外墙水泥的声音。
齐昭猛地抬头。窗帘没拉严，留了条缝。就在那一瞬间，他看见外面墙上贴着一道黑影，正贴着窗台横向移动，动作极快，像猫，又像人。
对方没停留，一闪即逝。
齐昭没追。他把玉佩攥紧，塞进贴身内袋，贴着胸口放好。那地方本来空着，现在多了个硬物，硌得慌。
他靠着墙缓缓滑坐到地上，呼吸还是乱的。头痛没退，反而更重了，太阳穴像有钢针来回穿刺，鼻腔一热，血丝顺着嘴角淌下来。他抬手抹了把脸，看着指腹上的红，苦笑：“又是半夜加班，这班上得比阴间还累。”
他盘腿坐着，缓了好几分钟，才重新站起来。
走到洗手间，拧开水龙头，捧水洗了把脸。镜子里的人脸色发青，眼底有淤色，胡子三天没刮，看起来像个失业半年的流浪汉。但他眼神很静，像井水，表面浮着落叶，底下深不见底。
他换掉沾了汗的冲锋衣，套上一件深灰色连帽衫，背起包，检查了下装备：战术刀、手电、备用电池、压缩饼干。三支铜签还在侧袋，他顺手把歪的那支扶正。
出门前，他站在玄关镜子前停了两秒。
伸手摸了摸眉骨上的疤。
十八岁那年，为了抢回被团伙拿走的罗盘，他一头撞碎玻璃柜，碎片划过额头。血糊了满脸，他还笑着骂了一句“真他妈值”。
现在想想，那时候还不懂疼。疼的不是伤口，是后来才知道——那晚死在他面前的三个同伴，其实早就在亡语里提过他们的名字。
只是他没听清。
他拉开门，楼道灯忽明忽暗。脚步声在空荡的走廊里回响，一层层往下。
五楼、四楼、三楼……
走到二楼拐角，他忽然停下。
背后似乎有动静。
他没回头，只是右手悄悄摸向后腰，确认战术刀在。
片刻后，脚步继续往下。
他知道刚才那道黑影不是错觉。有人在盯他。也许是为了这枚玉佩，也许是为了别的。
但没关系。
他本来就打算出去走一趟。
市中心的老当铺，凌晨两点才关门。老板姓黄，祖上三代做古玉生意，认得出南北朝以前的刻纹。齐昭去过两次，一次买药，一次换情报。这次，他想问问这块玉的来历。
更重要的是——
他低头摸了摸胸口的玉佩。
梦里的那只手，是不是也在等这一刻？
巷口风大，卷着塑料袋打转。他拉高帽兜，身影没入夜色。
城市的灯火还在亮着，像无数双眼睛
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